Время неба - Тори Ру

Больше в меня никто не верит.

Натурально бодаю лбом прохладную стену гостиной и подавляю рвущийся из горла визг.

Роюсь в растянутом кармане, закидываю в рот жвачку, и она тонет в слюне.

Ликвидирую кофейную лужу, выхожу на балкон, пошире раскрываю раму и глубоко вдыхаю загазованный июльский воздух. Обозреваю поблекшие, словно выцветшие, виды спального района, прислушиваюсь к своей забитой, слабой, как росток в темном подвале, душе, и убеждаю себя, что все к лучшему.

Буду чаще гулять. Займусь спортом. Заимею вожделенные кубики на прессе, набью еще одно тату, сменю работу, сама, без посторонней помощи, изменю идущую по накатанной жизнь…

Возвращаюсь в душный полумрак пустой квартиры — находиться здесь физически тяжело.

Быстро умываюсь ледяной водой, расчесываю пятерней волосы и собираю их в хвост. Меняю унылые домашние шмотки на ярко-зеленый сарафан и, подхватив телефон, рюкзак и ключи, выхожу за дверь.

Подставляя теплым деликатным лучам опухшее лицо, спешу к остановке — верные кеды давят листья одуванчиков, окурки и липовый цвет, обгоняют медлительных прохожих и вносят меня в пустую маршрутку.

Не впускаю в душу боль, борюсь с ней, всеми силами настраиваюсь на позитивный лад. Лето, прекрасный солнечный день, разгар отпуска…

Покупаю у ТРЦ стакан ледяного мятного чая, с удовольствием потягиваю его и медленно гуляю по суматошным городским улицам. И глубоко дышу — со спазмами, рваными вдохами и шумными выдохами.

Ловлю пару удачных кадров, тайком навожу на них камеру, сажусь на скамейку в сквере, и, прищурившись, с пристрастием оцениваю результат.

Моя бледная тень, убегающая далеко за кованые прутья забора с ярко-красным знаком, запрещающим вход — «Запретные мечты».

Голубоглазый ребенок, восторженно улыбнувшийся беззубым ртом из-под навеса коляски — «Нежность».

Именно так. Без сожалений и грусти.

Я просто чувствую нежность и хочу обнять весь мир, чтобы поделиться с ним исступленным болезненным теплом.

Родное офисное здание картонной коробкой возвышается над елями, считаю снизу этажи и нахожу окно, из которого в минуты отчаяния видны облака.

Я успела соскучиться по родной конторе — по запаху дешевого кофе, курева, пыли и бумаги, по бесконечным слухам и сплетням, по постоянному ожиданию разноса. Это сродни мазохизму или стокгольмскому синдрому, но я уже предвкушаю, как ровно через неделю под прицелами мутных глаз коллег пройду к своему столу, разгребу тонну скопившейся макулатуры, нажму на кнопку старого системника и молча выслушаю все придирки Натали.

Но у фонтана раздается взрыв хохота, и я перевожу внимание на группу молодежи, расположившуюся возле сияющих радугой струй. Ярко, нелепо но модно одетые подростки. Они свободны, дурно воспитаны, но никому ничего не должны…

Взгляд цепляется за знакомую зеленую футболку — утонув в точно такой же, пахнущей солнцем и телом Тимура, я особенно любила собираться по утрам на работу.

…Не в такой же. Это она и есть… И на широких плечах Тимура смотрится идеально.

Замираю, превращаюсь в слух и, сквозь сплетение пушистых еловых лап, подсматриваю за занимательной картиной: Тимур, откинувшись на спинку скамейки, развязно шлепает какую-то девочку чуть пониже спины, усаживает к себе на колени, а его дружки — те самые, что за глаза склоняли его на все лады — одобрительно улюлюкают.

Иголка боли вонзается в сердце, по венам растекается парализующий яд…

Тимур вдрызг пьян, отпускает похабные шутки и матерится, хотя при мне никогда не позволял себе подобные выходки.

— Лад, может, лучше пересядешь ко мне? — подначивает девочку недавний обладатель фиолетового фонаря, но девчонка протестующе мотает головой и хохочет:

— Не-а, я хочу только с ним.

— Ну-ну, попробуй. Держись за него. Тим до тебя два месяца милфу натягивал. Она его многому научила.

— Правда? — девочка обиженно кривит рот и оборачивается к Тимуру, но тот равнодушно пожимает плечами.

— Ты у него третья за эти сутки! — не унимается товарищ.

— Захлопнись, имбецил. — Тимур, обхватив тонкую талию девочки, наклоняется чуть вправо и смачно харкает на землю. Достает сигарету и закуривает.

Он начал курить…

Это он, но я его не узнаю.

Онемевшими губами присасываюсь к соломинке и наблюдаю, как прекрасный, но одновременно ужасный парень пользуется восторженной наивностью юной девчонки — без всякого стеснения и уважения лапает, выдыхает в фарфоровое лицо дым и ухмыляется. Подается к ней и целует взасос.

Вот он и научился проходиться по чужой душе бритвой…

Глаза печет.

Я такая жалкая.

Отчаянно держусь за картонный стакан с ледяным чаем, только благодаря ему остаюсь в сознании и почти вижу, как Тимур отрывается от подруги, обращает ко мне лицо и с невинной улыбкой спрашивает: «Ну что, так правильно, Май?..»

Девочка стонет. Дружки гогочут.

Нет, это ни черта не правильно.

«Прекрати. Прекрати ее засасывать, Тимур…»

Он действительно прекращает. Отпускает грязную шутку и отрешенно закуривает новую сигарету. Зато его воображаемый клон продолжает навязчивый разговор:

«Почему? Почему ты передумала, Май?»

Я трясу головой.

— По кочану.

Происходящее — шикарный повод его отпустить, нас больше ничто не связывает. Тимур встречается с ровесницей, тусит с друзьями, развлекается — все как я завещала.

«Показывай себя только в лучшем свете, не ной, а сияй. Никого не волнует, какой ты внутри», — так говорит моя мама.

Если быть до конца откровенной, Тимур смотрится органично — настоящий бэдбой, над которыми сам же любил потешаться, рядом с неземным юным созданием в мини и белых гольфах. Такой уже не будет цитировать Маяковского, заглядывать в глаза, прислушиваться к капризам и отдавать всего себя. Теперь он точно знает, что даже в любви нельзя выходить за рамки здравого смысла.

Как по наитию, Тимур поднимает голову и долго смотрит в мою сторону, но не видит.

Он и не может меня видеть.

Девочка бойко ерзает по его коленям, и он расслабленно прикрывает веки.

Я здесь, а он — там. Мы на своих местах.