Горько. Одобрено нейронкой - Лина Коваль
- Фунтик, блядь! - ржу, убирая локоть, в который тут же утыкается мокрый пятак. - Я тебя не звал. Отвали!
- Фунтик. Не слушай его, - Яся тянется к минипигу и ласково мнет его уши. - Мы тебя любим!
Несмотря на жаркое примирение на дежурство уезжаю с неспокойной душой. Сумбурно прощаемся у порога: сгребаю свою Полторашку в объятия, целую ещё влажные после душа волосы и долго не отпускаю. После сна и разговорчиков ее предчувствие странное. Тревожность вырастает.
А ближе к вечеру раздается звонок из Администрации.
На проводе наш мэр.
Константин Олегович Мороз.
Глава 35. Ясмина
После бессонной ночи рабочий день проходит слишком сумбурно. Ещё и голова от выпитого лекарства-коньяка страшно болит. Рычу про себя на мужа.
- Тудыть твою в качелю! Русская, которая нерусская! - орет Степанида Андреевна на весь коридор и многочисленные кабинеты нашей районной соцзащиты.
- Я здесь, - заворачивают к ней и одергиваю розовую укороченную водолазку.
Да.
Своего рода компромисс. От джинсов я не отказалась, а вот «с верхом» стала немного извращенкой. Мужу на радость.
В кабинете душно.
Голова болит ещё сильнее.
По сторонам от начальницы горы неразобранных офисных папок с отчетами, а она сама - как обычно, отмеряет себе очередную дозу Корвалола. Он у нее как живительный эликсир - на все случаи жизни.
- Что-то мне не нравится твой вид, - подозрительно на меня смотрит. - Вялая какая-то, полудохлая, как рыба. Муж?
- Что?
- Бьет?
- Нет, конечно, - ахаю и от шока приземляюсь на стул. - У нас с мужем всё хорошо! - припрятываю яркий засос на шее.
Только утром заметила.
Рррр. Мик. Зла не хватает.
Краснею.
- Степанида Андреевна! - придвигаюсь для доверительной беседы.
- Чего тебе, Русская? В отпуск - не пущу!
- Да мне не надо!
- В декрет - тоже не намыливайся!
- Да мы пока не планируем, - виновато опускаю глаза. - Вроде как.
Микулино баловство, конечно, не прошло мимо меня. Каламбур - но оно в меня попало.
Теперь страшно. И залететь, и не залететь. Что ж за жизнь-то такая? Все страшно.
- Тогда чего тебе? - злится.
- А вам из Администрации случайно не звонили? - говор и закусывают нижнюю губу.
Вот зачем мне это, а? Копаю яму сама себе. Муж рядом, о договоре нашем не вспоминает, о презервативах забывает. Чего ещё надо?
- Из Администрации? Да Упаси Господи! Не приведи, Боже, эти рожи! А чего тебе надобно!?
- Да вот думаю…. Может, у них по нам… с мужем… какая ошибка вышла?
- Бьет! - Степанида Андреевна хлопает ладонью по столу.
- Да нет же! - закатываю глаза. - Просто… интересно…
Теперь смотрит подозрительно.
- Ошибка? - грозно переспрашивает.
- Ага…
- В Администрации? - сдвигает очки на кончик носа.
- Ну да, - уже пугаюсь, что сейчас получу как следует.
Начальство же. А я без пиетета. С сомнениями.
- Да я тебя умоляю! Ошибка - это их второе имя, - отставляет корвалол в сторону.
- Даже так?
- Да они же в прошлом году хотели нашим старикам подарки сделать, так сказать, развлечь. А вместо рисования записали их на отпевание.
- Как?
- А вот так. А Степану Гавриловичу вообще чуть обрезание не сделали. Прости Господи.
Я едва сдерживаю смех.
- А ко Дню пожилого человека? Решили доброе дело сделать и разослали всем тест. На деменцию. «Какого, говорят, цвета это яблоко?» А картинка-то - черно-белая! Пенсионеры и так ее, и сяк. Бедные. Жалко их, - вздыхает.
- Почему вы мне тогда ничего не сказали? - я возмущаюсь.
- Чего не сказала?
- Вы говорили, что нейросеть определила нас с Микулой как идеальную пару. А про ошибки ничего не рассказывали! - поднимаюсь и упираю кулаки в стол.
- А чего ж говорить-то? Какая разница - подходите или нет. В семейной жизни все гладко -- если на кухне борщ, а в спальне - кроватка.
- Это нечестно!
- Иди-иди давай! Честная наша! Нерусская Русская, - снова приступает к подсчету капель. - Я ей личную жизнь устроила, а она говорит, мол вы Степанида Андреевна нечестная!
Ухожу от греха подальше. Что с нее взять?
Выполнив все свое расписание, еду домой на метро. Думаю, как и все последние дни, только об одном: нейросеть ошиблась. Или в Администрации спустя рукава к делу подошли.
Слава Богу, мне вообще Микула достался. Можно сказать малой кровью отделалась. Пахнет от него вкусно, трогать приятно, смотреть - вообще отвал башки!
С этими мыслями поднимаюсь в лифте и открываю дверь. Странности - замечаю сразу. У порога - чужая обувь. Женская. И на ту, что носит моя свекровь, не похожа.
- Пришла? - из кухни выходит Полина.
Полина - в руках ее свинина. В смысле, Фунтик.
- Как ты вошла?
- У меня, вообще-то, ключи есть!
Ясно…
- Что ты здесь делаешь? - спрашиваю, бросая рюкзак и скидывая обувь.
- Что я здесь делаю? - она округляет и без того выпученные глаза. - Это что ты здесь делаешь? А хотя не отвечай… я сама знаю: у вас брак ненастоящий. Фиктивный. Поженились ради проекта. Уже вся администрация в курсе! С утра гудит.
- И что? - спрашиваю тихо. Чувствую себя пришибленной. - Тебе какая разница?
- А то! Я все думала: что же он в тебе нашел? Доска доской, ещё и брюнетка. Коротышка такая. Ему всегда блондинки нравились, - легким движением перекидывает косу вперед и смотрит на меня с превосходством. - Высокие, стройные, фигуристые…
- Как бревна? - договариваю.
Она - по правде говоря - выглядит как мечта. Эта Полина. Ладненькая, будто березонька. Под стать Микуле. Как Русская выглядит.
Она бесится.
- А ты мне не хами! Я свое счастье восемь лет здесь высиживала, а ты думала на готовое придешь? Нет уж. От Георгия я ушла. Подала на развод. Теперь нам с Микулой ничего не мешает быть вместе!
- Он, вообще-то, женат! Тебя не смущает? - спрашиваю разбито. Все мои сомнения, слова горе-специалистов, и Полина эта - будто все разом наваливается.
- Ты из меня дурочку не делай! Он ведь на тебе назло женился. Так мне и сказал от ревности: «Найду себе какую-нибудь
