Отец (не) моего ребенка - Ольга Висмут
– Да.
– Ох, надо бы порадоваться за тебя, но прости… – она смахивает слезу, – что-то не получается. Боюсь я, Катька. А вдруг с тобой что-то случится?
– Не глупи? Ну что со мной может случиться?
Я с преувеличенной бодростью рассказываю ей, что подписала договор и после оплодотворения буду жить в доме клиента.
– Он женат, – предупреждаю ее вопросы. – Там и жена будет. Так что все прилично.
– А Настюху куда? К матери отвезешь? – Вика понимающе шмыгает носом.
– Да, она уже ждет.
– Ох, не знаю, как она согласилась!
– А у нее был выбор? У меня его тоже нет, сама понимаешь.
Мы ужинаем, укладываем детей спать и сидим на кухне, пьем чай, пока на моем телефоне не начинает пищать будильник.
Восемь часов. Еще рано, но я не хочу, чтобы Барковский знал, где я живу. Поэтому еще раз благодарю Вику, собираюсь и вызываю такси. Прошу водителя отвезти меня в кафе на другой конец города.
Еще несколько минут нервно пью кофе из бумажного стаканчика, сидя в полупустом кафе. И только когда часы на смартфоне показывают ровно двадцать один ноль-ноль, я набираю номер с визитки.
Через десять минут к кафе подъезжает черный джип с тонированными стеклами. И как назло начинается дождь. Зимы у нас теплые, грязь и дождь со снегом – обычное дело.
Джип останавливается напротив входа. Мой телефон начинает звонить. С опаской прикладываю его к уху:
– Слушаю…
Голос срывается.
– Машину видишь?
– Д-да…
– Выходи.
Звонок обрывается.
На негнущихся ногах поднимаюсь и иду по проходу между столиков.
На стеклянной двери позвякивают колокольчики и переливаются неоновые гирлянды. За моей спиной официантка убирает со стола недопитый кофе. А я медленно, как под гипнозом, шаг за шагом двигаюсь к выходу. И к огромной машине, которая ждет меня под дождем.
Но стоит мне ступить на крыльцо, как водительская дверь открывается. Навстречу мне выходит мужчина в длинном сером пальто и кожаных перчатках. У него гладко выбритый череп, мощная челюсть и серые глаза. А еще большой зонт-трость в руках.
Я втягиваю голову в плечи. Неприятно, когда ледяные капли падают за воротник.
Мужчина окидывает меня внимательным взглядом:
– Катерина Сухомлинская?
– Да, это я…
Судя по голосу, это не он со мной разговаривал по телефону.
– Прошу в машину, – незнакомец раскрывает надо мной зонт. – Меня зовут Стас, сегодня я буду вашим водителем.
Водителем?
Скептично смотрю на него. Да с таким ростом и фигурой он скорее может быть боксером-тяжеловесом! Но за зонт я ему благодарна.
Только есть у нас одно нерешенное дело.
– Я с вами никуда не поеду, – отступаю. – Ваш хозяин мне кое-что обещал!
– Разумеется. Господин Барковский предупредил, что я должен помочь вам в одном деле, – ровно говорит Стас. – Вы приготовили счет, куда перевести ваш гонорар?
Ах, так вот как таинственный В. Д. называет это. Гонорар. Чистоплюй!
Протягиваю Стасу бумажку:
– Вот. Когда деньги будут зачислены, мне придет сообщение.
Жду, что он предложит зайти в кафе или сесть в машину, не переводить же такие огромные деньги, стоя на крыльце под дождем. Но нет! Стас достает телефон, звонит кому-то и зачитывает данные с моей бумажки.
Я успела связаться с банком и все разузнать.
Такую огромную сумму просто так не переведешь, даже если на евро-карту. Поэтому мне пришлось записать реквизиты для SWIFT-перевода. По ним никаких ограничений нет и не требуется подтверждать легальность денег. Зато я получу уведомление на телефон и буду точно знать, что деньги пришли!
Смотрю на Стаса. Тот убирает телефон в карман и флегматично сообщает:
– Пять минут.
Я нервничаю. Мне не нравится стоять на крыльце. Может, лучше вернуться в кафе? А что это изменит?
Звук СМС-ки заставляет меня вздрогнуть. Смотрю в телефон. “Операция прошла успешно, на ваш счет зачислена сумма…”
Сердце прыгает в груди раненым зайцем. Вот и все. Пора отрабатывать “гонорар”.
Иду за Стасом с таким чувством, будто меня ведут на электрический стул. Он открывает пассажирскую дверь и помогает забраться в салон.
Внутри никого нет. Я удивлена. Думала, Барковский будет ждать в автомобиле, как мафиози в криминальных романах.
– Пристегнитесь, – голос Стаса возвращает в реальность.
Дрожащими пальцами закрепляю ремень безопасности.
Миг – и мы бесшумно летим по магистрали.
6
В машине тепло и приятно пахнет кожей. Под еле слышный гул мотора и легкое покачивание я начинаю дремать.
Еще несколько минут назад меня сковывало такое напряжение, что дышалось с трудом. А теперь, когда деньги получены, я испытала облегчение. Такое сильное, что даже внутри все перевернулось. И вот результат – мое тело меня предало и отрубилось.
Я не почувствовала, как машина остановилась. Не услышала, как хлопнула дверь. Только когда кто-то потряс меня за плечо, ошарашенно распахнула глаза:
– А?! Что?!
Не сразу сообразила, где я и что это за пугающий лысый тип смотрит на меня.
– Приехали, – Стас показывает за здание у себя за спиной.
Смотрю на знакомый фасад, освещенный огнями, и не могу поверить глазам. Это… Ритц-Карлтон?
Я еще сплю?
От шока выползаю под дождь. Стас тут же раскрывает зонт и ведет меня, очумевшую, к роскошным дверям. Нас встречает молодой человек в строгом костюме и с будто приклеенной улыбкой на полных губах.
Не прекращая улыбаться, он здоровается и приглашает меня следовать за ним.
Растерянно оглядываюсь на Стаса. Но тот уже развернулся и идет к своей машине. Вот так просто, передал меня из рук в руки как вещь.
Я и есть вещь – напоминаю себе. Сама согласилась!
Вслед за работником отеля вхожу в прозрачный лифт-колбу. Боюсь даже спрашивать, на какой нам этаж. Да и зачем? Разве это что-то изменит?
Но вот двери с легким звоном раздвигаются, и я делаю шаг вперед.
– Приятного отдыха, – звучит голос у меня за спиной.
Оглядываюсь. Но лифт уже закрылся и поехал назад. Я осталась одна в огромных апартаментах, обставленных с невиданной роскошью. А в панорамных окнах сияет огнями ночной город.
Коротко выдохнув, подбегаю к одному из окон. Смотрю вниз – и кружится голова. Я в пентхаусе. В номере люкс. В одном из дорогущих отелей мира. И да, я самая дорогая шлюха на этой планете, которая продалась за пятнадцать тысяч евро!
Мама может
