Измена: B-52 - Ария Тес
- Серьезно. Будешь что-нибудь?
- Это нечестно! Ты то вон одетый!
Ну…одетый — это очень громко сказано. Его черная рубашка «шеф-повар» висит на нем, оголяя ровные линии пресса, который итак здорово меня отвлекает. Зачем только ляпнула? Он ведь усмехается и снимает даже такую слабую защиту, чтобы теперь я видела все без преград. Черт…
- Так лучше?
Нет. Не лучше. Его мышцы на спине будто орут: лицезрей, Марина, от чего ты отказалась. Могла бы нас сейчас кусать…
И правда ведь могла.
Краснею и туплю взгляд, тем временем Стас подходит ко мне обратно и подает бокал вина. Красное. Ягодками пахнет — да, сомелье из меня так себе. В винах я разбираюсь еще хуже, чем во французской кухне, поэтому пугливо на него смотрю, но получаю мягкую улыбку.
- Тебе понравится.
- Хочешь напоить меня и получить, что хочешь? - пытаюсь пошутить, так как взгляд то-предатель, так и липнет к его животу, но шутка тоже оборачивается против меня.
Стас приближается, упирается в диван руками по обе стороны и шепчет.
- Я итак получу, что я хочу, Марина, мне для этого не нужно тебя спаивать. И мы оба это знаем.
Боже-боже-боже! Если не увеличить расстояние, он это «что хочет», получит прямо сейчас. А может и да? Я же не могу думать! Какой это будет разговор? Взвешивая все за и против, пока внутри меня ведется нешуточная такая война — Стас, в свою очередь, наверно думает, что у меня биполярка, если не хуже. И правильно. Я его не виню ни капли, ведь когда он уже собирается отстраниться, я хватаю его за руку и тяну на себя. Целую его. Первой. Без просьб. Я целую его, потому что мои желания побеждают разум, и на этот раз окончательно. Даже звон стекла меня не отвлекает, лишь на миг. Я тихо-тихо извиняюсь…
- Прости…
Но он мотает головой и проникает рукой под плед, чтобы в следующее мгновение подхватить меня и переместить выше. Так я снова оказываюсь не в двусмысленном положение, но хотя бы мягко…успокоила себя, называется, а в результате тихо смеюсь. Стаса это не отвлекает, он продолжает меня целовать, покрывать будто каждый миллиметр кожи огненными отпечатками своих губ. Думаю, что снова наградит меня подростковым ожерьельем, но мне плевать. Я сама стягиваю его штаны, даю ему непрозрачный намек, и тогда он отстраняется.
Стас стоит передо мной на коленях, снова одевает презерватив, пока я снова смеюсь, но на этот раз он настроен идти до конца. Так и говорит, когда прижимает мои руки к дивану:
- Ну нет, мышка, на этот раз не сбежишь.
Вместо ответа я позорно стону в голос и замираю, когда ощущаю ту самую наполненность, о которой только и говорят, что шепотом. Кажется, таких мужчин называют «мой-лучший-секс», или, например, «тот-самый-секс», а может «мой-самый-яркий-оргазм». Я без понятия, но точно знаю, что ни одна из этих фраз в полной мере его не опишет, потому что Стас Давыдов — это что-то большее.
Вот бывает разве так, что ты встречаешь человека, который настолько тебя чувствует? Будто он вообще в твою голову залезть может без проблем, узнать, как ты хочешь, а главное когда? Потому что он это знает. Когда ускориться, когда поцеловать, когда усилить темп, а когда его сбавить — это Стас Давыдов, и то, что происходит между нами.
Как будто идеальный. Как будто мой пазл и его создавался на одном станке, чтобы вот так идеально подходить друг другу. Меня это больше всего и пугает. Что мы так хорошо совпадаем, но разве так может быть?
Об этом я думаю уже после, когда мы лежим все там же. Стас накрыл нас пледом, я слышу мерный стук его сердца под своей щекой, он меня нежно гладит по волосам. Мы же чужие! А почему тогда так по-родному это все? Так же не бывает, ну не бывает! Может быть я просто перекладываю все свои чувства к Саше на него?
- О чем ты думаешь? - тихо спрашивает Стас, а я хмурюсь, но в глаза ему не смотрю — страшно.
- Странно это.
- Как ты выбираешь место для секса?
- В смысле? - усмехаюсь и перебарываю себя, повернув голову.
Стас улыбается. Черт, какой же он обаятельный, и как легко он может заставить почувствовать себя «в своей тарелке», а еще такой смелой…Мне нравится это. Нравится, какой смелой он заставляет меня быть.
- Ты не хотела там, и так элегантно переместила нас сюда. Изобретательно.
- Я правда хотела поговорить.
- Но передумала? И разлила вино мне по полу.
- Прости…
- Эй, - он слегка касается моей щеки и слегка мотает головой, - Я же шучу, малыш.
- Глупо это, да?
- Что ты себя понять не можешь? Нет. Мы встретились слишком рано.
- Слишком рано?
- Да, но это ничего. Догоним.
- Обещаешь?
- Еще бы, - на этот раз усмехается, потом проводит пальцами по щеке и уточняет, - Это странно? Или есть еще что-то?
- Вообще я о другом.
- Ну и?
- Тебе не кажется, что…все, что между нами слишком как-то…
- Горячо? Сумасшедше? Потрясающе?
- Это да, но я снова о другом. Как будто…так и надо, знаешь?
- Потому что так и надо, Марина.
- Но мы друг друга совсем не знаем, а в постеле все иначе. Тебя это не пугает?
- Мне хорошо. Очень хорошо.
- Мне тоже, но…
- Нет, меня это не пугает, - Стас убирает мои волосы за спину и слегка жмет плечами, - Узнать друг друга — дело наживное.
- А ты этого хочешь?
- Да. А ты?
- Да.
- Тогда может сыграем в игру?
И чему я удивляюсь? Ему бы в игры поиграть. Слегка закатываю глаза, но что уж там — киваю. Раз пришла сюда, значит готова принимать его правила? Да?
- Давай. В какую?
- Пятнадцать вопросов.
- И как в нее играть? - усмехаюсь сама, а потом подкладываю руку под голову, чтобы удобней было на него смотреть, и Стас поясняет.
- Просто. Мы задаем друг другу пятнадцать вопросов по очереди. Как на быстром свидании.
- Тебе лишь бы побыстрее?
- Трепаться — не мое. Есть куда более интересные занятия. Особенно, когда мы голые. Как сейчас.
