Ледяное сердце - Стэллиса Трифф
Марк застонал. Лёха умел давить на жалость и на дружбу. И он редко просил о таких «пустяках».
— И что, я должен сидеть и смотреть, как прыгают в юбочках? — проворчал он, но уже чувствуя, что сдаётся.
— Не только прыгают! Там и мужчины есть! Сильные, атлетичные! — Лёха пытался шутить, но в его голосе сквозила какая-то нервозность. — Пожалуйста, Шторм. Для меня. Потом пивом отольюсь лучшим. Или виски. Каким захочешь. Или новым глушителем для «Динамита»? — Он явно палил из всех орудий.
Марк вздохнул. Глубоко. Больно. Новый глушитель… Заманчиво. Но дело было не в глушителе.
— Ладно, чёрт с тобой, — сдался он. — Через двадцать минут. Но если там будет скучно — уезжаю сразу.
— Не будет скучно! Обещаю! — Лёха затараторил с явным облегчением. — Спасибо, братан! Ты лучший! Жду!
Связь прервалась. Марк опустил телефон, уставился на потухший Динамит. Ледовая арена. Блёстки, слащавая музыка. После кровавого ринга и рёва мотора. Это было как прыгнуть из костра в ледяную прорубь. Он снова застонал, но слово дал. Лёхе не откажешь. Особенно когда он так просит.
Шторм завёл Динамит. Рёв мотора в закрытом гараже оглушил. Он вырулил на ночную улицу и направился к центру города, к сияющему, как ледяной дворец из сказки, зданию Северной Арены.
Контраст был ошеломляющим. После грохота Колизея, рёва мотора и тёмных улиц Северная Арена встретила его ослепительным светом, прохладой и тишиной. Не абсолютной, конечно. Гул голосов тысяч зрителей, доносящаяся из-за тяжёлых дверей арены музыка, но это была другая вселенная. Чистая, вылизанная, пахнущая дорогим парфюмом, попкорном и льдом. Резким, чистым запахом льда.
Марк чувствовал себя белой вороной. Вернее, чёрным вороном среди павлинов. Его потрёпанная кожаная куртка, чёрная шапка, мятые джинсы, тяжёлые ботинки, покрытые дорожной пылью, шрам над глазом и свежие синяки резко контрастировали с нарядной публикой: дамы в вечерних платьях и шубах, мужчины в костюмах, дети в ярких куртках. На него оглядывались. С любопытством, с лёгким осуждением. Он старался не смотреть в ответ, уткнувшись взглядом в сверкающий пол фойе.
— Шторм! Братан! Ты приехал!
Лёха вынырнул из толпы, как спасательный круг. Он выглядел… блестящим. Буквально. Тёмные, идеально сидящие джинсы, стильная замшевая куртка поверх белого свитера, дорогие кроссовки. Лицо гладко выбрито, волосы уложены с лёгкой небрежностью, которая стоила больших денег парикмахеру. Он сиял улыбкой и уверенностью, но Марк, знавший его с детства, уловил лёгкое напряжение в уголках глаз.
— Приехал, — буркнул Марк. — Где мои билеты? И где тот твой новый глушитель?
Лёха рассмеялся, хлопнул его по плечу.
— Потом, потом! Сейчас шоу! Идём, наши места отличные! Рядом с самой кромкой льда!
Он сунул Марку билет, взял его под локоть и поволок сквозь толпу к входу на трибуны. Марк шёл, косясь на дорогие витрины буфетов, на сверкающие логотипы спонсоров. Мир Лёхи. Успешный, гламурный, далёкий от подвальных драк и закопчённых гаражей.
Они прошли через турникет, поднялись по ступенькам и вышли на трибуны. Воздух стал ещё прохладнее. И гул — громче. Арена открылась перед ними во всём своём ледяном великолепии. Огромная, сияющая белизной поверхность льда, окаймлённая бортами с рекламой. Над ней — гигантские экраны, на которых мелькали рекламные ролики и лица фигуристов. По периметру — море огней, прожектора, выхватывающие из полумрака трибун лица зрителей. Тысячи людей. И в центре — пустота льда, ждущая своих героев.
Их места действительно были великолепными: в первом ряду, прямо у самого борта, так что можно было почти дотронуться до льда. Марк грузно опустился на сиденье. Пластик скрипнул под его весом. Лёха сел рядом, выпрямив спину, его взгляд уже скользил по арене, выискивая кого-то.
— Кто там у тебя, интересно? — спросил Марк, разглядывая рекламу энергетика на противоположном борту. — Эта… знакомая?
— Дилара Сафина, — ответил Лёха, не отрывая взгляда от пустого льда. В его голосе прозвучала какая-то особая нотка. Уважение? Интерес? — Фигуристка. Одиночница. Говорят, феноменальная. Скоро в юниорках заканчивает, в большой спорт рвётся. На Олимпиаду метит. Моя, ну, та девчонка, Маша, — они в одной спортшколе когда-то занимались. Вот и попросила поддержать. А мне, честно, самому интересно посмотреть. Говорят, у неё что-то особенное. Восточный огонь на льду.
Марк кивнул, не особенно вникая. Особенное… Ну да, все они там особенные. Прыгают, крутятся. Красиво, наверное. Но не его мир.
Гаснет свет. Трибуны погружаются в полумрак. Гул стихает, переходя в напряжённое ожидание. На льду вспыхивают лучи прожекторов, блуждая, как призраки. Звучит торжественная, слегка слащавая мелодия. Шоу начинается.
Первые номера сливались для Марка в калейдоскоп блеска, музыки и мелькающих фигур. Пары, группы, одиночники. Все красиво, технично, но предсказуемо. Он ловил себя на том, что клонит в сон. Боль и усталость давали о себе знать. Он переминался на сиденье, пытаясь найти позу, в которой не так ныли рёбра. Лёха же сидел, завороженный, не сводя глаз со льда, иногда что-то комментируя шёпотом. Марк кивал, делая вид, что понимает.
— Следующий номер! — голос диктора, усиленный мощными динамиками, разнёсся по арене. — Представляем вам молодую звезду, будущую надежду нашей сборной! Выступает под музыку из кинофильма… Дилара Сафина!
Аплодисменты. Не такие громкие, как для знаменитых звёзд, но искренние. На льду появилась одинокая фигура.
Марк лениво поднял глаза и замер.
Она скользила по льду не спеша, из темноты за прожекторами в центр света. Невысокая, хрупкая на вид, в костюме глубокого индиго, расшитом золотыми нитями, словно ночное небо, прошитое молниями. Длинные, коричнево-чёрные волосы были собраны в строгий пучок, открывая длинную, изящную шею и поразительно чёткие, словно высеченные, восточные черты лица. Лицо… Марк не сразу осознал красоту. Он увидел осанку. Гордую, безупречную, царственную. Прямая спина, высоко поднятая голова. Она скользила легко, почти невесомо, но в каждом движении чувствовалась невероятная сила, собранность, контроль.
Музыка началась. Нежная, меланхоличная мелодия скрипки с восточным мотивом. Она замерла на мгновение, затем — начало движения. Не прыжков сразу. Плавные шаги, скольжения, вращения, напоминавшие танец. Её руки — не просто руки балерины. Они были продолжением музыки, каждое движение кисти словно таинственный жест, полный смысла. Она не просто каталась. Она рассказывала историю. Историю далёких гор? Тоски по дому? Непокорного духа?
Марк забыл про боль в рёбрах. Забыл про усталость. Забыл про Лёху рядом. Его мир сузился до этой хрупкой, но невероятно сильной фигуры на сияющем белом поле. Он не понимал фигурного катания. Но
