Ты – моё проклятие - Лина Манило
Для начала дело.
– Вот и хорошо, что угадал. Поехали.
Он сжимает в руке ключи и телефон, а с улицы доносится рокот заведённого мотора. Тороплюсь к выходу, а Клим распахивает передо мной дверь. Галантность, которой всегда в нём было в избытке, просто не каждому он желал её демонстрировать.
Клим не спрашивает, куда мы едем и зачем. Он вообще очень молчалив, а в воздухе разносится отчётливое напряжение – настолько плотное, что можно ножом резать.
– За нами, – бросает отрывисто стоящему возле того самого внедорожника Арсу, и я замечаю, что внутри уже сидят трое охранников.
Лица каменные, непроницаемые, и лишь в глазах светится решимость отправиться хоть в огонь, хоть в воду.
Арс тоже не спорит, занимает место водителя, только чуть пристальнее, чем следует, смотрит на меня. Всего несколько мгновений, но мороз успевает сковать позвоночник.
Клим указывает подбородком на припаркованную чуть дальше Инфинити, и я иду к машине. Главное, не сорваться в панику и тогда всё будет хорошо.
– А мы не можем одни поехать? Без охраны? – пытаюсь оградить своё горе от лишних глаз, но Клим отрицательно качает головой.
– Нельзя. Для твоей же безопасности они будут рядом. И для моей.
Спорить бесполезно, потому я занимаю место рядом с водителем, и через пару минут напряжённой тишины мы выезжаем из ворот. Дом остаётся за спиной, в зеркале заднего вида мелькает капот автомобиля охраны, а Клим уверенно ведёт машину.
Во сколько он в первый раз сел за руль? Кажется, ему было десять или двенадцать. Его учил отец, и очень гордился сыном, что тот так быстро всё схватывает на лету. Когда мы стали старше, Клим часто катал меня по полю, нарезал круги, хвалился и играл мускулами. Смешной такой был.
– Сейчас на главную трассу выедем, скажешь адрес, – разрушает хрипотцой голоса вязкую тишину, а я повожу плечами, сглатывая горечь.
Тяжёлый спёртый воздух в машине наполнен невысказанными мыслями, приглушёнными эмоциями и страхом. И я пару раз жмурюсь, ограждая себя от этого наваждения, но оно никуда не девается. Только чей это страх? Мой? Или Клима? И куда он ездил, если после этого стал таким отчуждённым и задумчивым? И должно ли мне быть до этого какое-то дело?
– Адрес? – напоминает Клим, а я прочищаю горло.
– Рогачёвское кладбище.
Я смотрю на чёткий профиль Клима, а желваки ходят под его кожей плотными шариками. Челюсть напряжена, пальцы ещё крепче вцепились в руль, а машина слегка виляет вправо на пустой дороге.
– Кладбище, да? – уточняет, а его голосом можно резать плоть.
– Кладбище, да, – вторю, вцепившись в сиденье по бокам от себя, а Клим увеличивает скорость.
Мы несёмся так быстро, что если посмотреть в окно сейчас, голова закружится от лихорадочно мелькающего вида у обочины. Потому я фокусирую взгляд на Климе, а он сужает глаза до тонких щёлочек, пристально глядя на дорогу впереди себя.
– Твою мать! – ревёт, оглушая, и лупит рукой по рулевому колесу. Я вздрагиваю, вжимаю голову в плечи, а Клим добавляет тише: – Нет, нет…
– Да, – говорю, потому что, судя по его реакции, у него уже сложился в голове чёткий узор. – Да, Клим.
Хорошо, что кладбище находится совсем недалеко, и через десять минут яростной гонки, от которой дыхание раз за разом перекрывало напрочь, мы оказываемся у центральных ворот.
– Пойдём, – прошу и трогаю его за плечо.
Вместо ответа Клим подаётся вправо, обхватывает мои щёки руками и смотрит в глаза. Я вязну в болоте его взгляда, отдаю ему часть своей боли, и наш безмолвный диалог затягивается. Не знаю, сколько мы сидим вот так, друг напротив друга, не дыша. Я задерживаю дыхание до боли в груди, а Клим облизывает пересохшие губы. Касается ими моего лба, и это простое действие почти доводит меня до истерики.
– Пойдём, – отвечает глухо и распахивает дверцу.
Я следую за ним, а Арс, завидев нас, выбрасывает окурок. Его примеру следуют и остальные, и каждый из охранников напрягается, вытягиваясь в струну.
– Оставайтесь здесь, – приказывает Клим и жестом пресекает возможные споры. – Быть на связи, но за нами не соваться. Ясно?
Отрывистый кивок, помноженный на четыре, а я иду вперёд, входя в распахнутые железные ворота. Не оглядываюсь, потому что меня уже ведёт вперёд невидимая нить Ариадны. Март под ногами разливается слякотью, но воздух заметно теплее, чем несколько дней назад. Он пахнет наступившей рано весной, но давно уже лично для меня не пахнет надеждой. Я ненавижу март, он раз за разом забирает у меня самое дорогое.
За спиной тяжёлые шаги – Клим. Я всё ещё не оглядываюсь, но его узна́ю даже полностью ослепнув и оглохнув.
– Тут недалеко. – Привычно лавирую по узким тропкам, зная тут каждое надгробие, готовая с закрытыми глазами пересечь этот маршрут. – Вон там, за берёзой. Видишь?
Указываю рукой на покрытые почками ветви берёзы метрах в двухстах, а Клим кивает.
Мы идём в тишине, и с каждым шагом мне всё тяжелее переставлять ноги. А они будто бы свинцом налитые. Кажется, что за несколько шагов до цели кто-то поставил невидимую, но очень толстую стену.
Я сама не понимаю, что делаю, но моя рука ложится на локоть Клима и ныряет глубже, обхватывая его. Держусь за него, как за спасательный круг, и Клим ускоряет шаг, не давая мне повернуть назад.
Я сильная, я очень сильная, но иногда даже мне бывает тяжело. Кажется, я достигла своего предела и устала быть сильной.
Господи, как же я устала.
Но моя девочка ждёт меня. Наша девочка. Я верю, что она смотрит на меня сейчас.
Низкая оградка мелодично скрипит, когда я толкаю её рукой и вхожу внутрь. Достаю из кармана белый платок, обтираю надгробье, выбитые на камне даты жизни – слишком короткой жизни.
– Лизонька, здравствуй, – говорю и закусываю нижнюю губу. – Вот и папа пришёл.
За спиной раздаётся тихое шипение, а я отхожу в сторону. Клим опирается рукой на ствол дерева и, опустив голову, тяжело дышит. Грудная клетка вздымается и опадает, а глаза
