Император ярости - Джаггер Коул
Должно быть, это какой-нибудь древний хард, покрытый вековой пылью, валяющийся в каком-нибудь подсобном помещении.
Ни в директорском кабинете, ни в копировальной, ни в комнате отдыха ничего нет. Я уже собираюсь смириться с поражением, как вдруг замечаю в дальнем углу то, что сначала приняла за старенький мини-холодильник.
Но, потянув дверцу, я замечаю слабое мерцание светодиодов, и мои губы растягиваются в победной улыбке.
Это не холодильник. Это древний, чудовищно устаревший сервер. Тот, которого не было в сети, что значит одно — это и есть моя цель.
Я приседаю за столом рядом с ним, достаю ноутбук и подключаюсь напрямую. Пальцы летают по клавиатуре, пока на экране не всплывает заветная папка.
Я внутри.
Разбираться с хламом и фильтровать информацию буду потом. Сейчас мне важно скачать всё. Файлов немного, но сам сервер старый, чертовски медленный, и передача данных идёт мучительно долго.
И именно в этот момент я слышу их.
Голоса.
О, чёрт.
Мгновенно пригибаюсь за столом, выключаю экран ноутбука и замираю.
Голоса становятся ближе, шаги разносятся по офису.
— Ну вот, дружище, — говорит грубый русский акцент. — Мы на месте.
Я осторожно выглядываю из-за стола.
У входа стоят четверо. Двое в дешёвых костюмах, двое в спортивках «Адидас». Перед ними — ещё один мужчина, но его лица я не вижу.
Он весь в чёрном. Высокий, с широкими плечами, с пугающей, зловещей аурой.
— Ты говорил, что хочешь посмотреть место перед тем, как обсуждать деньги и инвестиции, — продолжает русский, пожимая плечами. — Вот оно. Здесь творится вся магия. Доволен?
— Пока нет.
И всё происходит быстрее, чем мой мозг успевает осознать.
Человек в чёрном выхватывает что-то из-под плаща, и воздух разрезает звонкий звук скользящей по металлу стали.
Мужчины напротив него застывают, их лица белеют.
— Бля…
Первый даже не успевает договорить. Клинок проносится по воздуху, и кровь хлещет фонтаном, когда его горло вспарывает, словно переспелый плод.
Я зажимаю рот рукой, пытаясь не закричать, сердце лупит в ребра.
Но человек в чёрном не останавливается.
Второй падает, не успев вытащить оружие. Третий всё-таки достаёт пистолет, но тут же роняет его с криком — клинок пробивает его грудную клетку, выходя сбоку в ещё одном кровавом водопаде.
Я видела вещи, от которых у нормальных людей развилось бы хроническое бессонное существование. Но это… Это что-то другое.
Это похоже на кошмар.
Но я не могу отвести взгляд.
Он движется как зверь. Выверенно, чётко, без малейших колебаний.
Четвёртый — тот, что разговаривал первым, — успевает сделать выстрел. Пуля уходит в потолок.
А через секунду его рука — вместе с пистолетом — уже валяется на полу.
— Отлично, — роняет мужчина в чёрном, по-прежнему стоя ко мне спиной. — Теперь, я думаю, ты меня выслушаешь.
— Б-бери всё, что хочешь! — орёт русский. — Забирай, мать твою!
— Мне не нужны твои проклятые рубли, идиот, — раздражённо рычит убийца. Он хватается за воротник русскому и встряхивает его. — Мне нужна информация.
— Я не знаю ничего! — сипит тот.
— Неправильный ответ.
Я вздрагиваю, когда клинок вонзается ему в ступню, пригвоздив к полу.
Русский орёт.
— Сейчас я задам тебе несколько вопросов, ублюдок, — рычит высокий силуэт с едва заметным британским акцентом. — А ты…
Но русский действует первым. Единственная оставшаяся рука резко ныряет в карман и выхватывает оттуда крошечный, короткоствольный револьвер.
Смело. Театрально.
Бессмысленно.
Человек с мечом тяжело вздыхает — будто ему скучно, будто он раздражён или разочарован… а может, всё сразу. Лезвие снова мелькает в темноте, и я инстинктивно отшатываюсь, зажмуриваясь, но всё равно слышу этот влажный, жуткий звук.
Вторую руку у него тоже отрубили.
Крик срывается в хриплый, захлёбывающийся всхлип, а затем — глухой удар.
Тишина.
Но в моей голове её нет — там только оглушительный ритм пульса, грохочущего, как боевой барабан. Я всё ещё зажимаю рот руками, словно это может удержать крик внутри.
Раздаётся долгий, медленный выдох.
Я дрожу, но всё же осторожно выглядываю из-за укрытия.
Человек с мечом стоит ко мне спиной. И, чёрт возьми, мне всё ещё кажется, что на нём капюшон, но я не могу разглядеть его как следует в темноте.
Он приседает, не торопясь, вытирает клинок о лацканы мёртвого русского, затем поднимается и задвигает меч обратно в какие-то ножны под плащом.
Моё сердце всё ещё бьётся в бешеном ритме, спина взмокла от пота, а глаза, кажется, вот-вот вылезут из орбит, когда я наблюдаю, как он спокойно переступает через тела, подходит к стойке администратора…
И включает компьютер.
Ага. Чёрт возьми.
Мои глаза метаются по комнате, замирая на приоткрытой двери в угловой кабинет. Когда я заглядывала туда раньше, заметила пожарную лестницу за одним из окон.
Дыхание сбивается, сердце бьётся в ребра. Я снова смотрю на мужчину, стоящего ко мне спиной.
Нет. Не мужчину.
Зверя. Психопата. Монстра, который без колебаний расправился с четырьмя людьми прямо у меня на глазах.
…И не нужно быть гением, чтобы понять, что он сделает с тем, кто это увидел.
Я бросаю быстрый взгляд на дверь.
Я смогу.
На автомате закидываю лямку сумки с ноутбуком на плечо, глубоко вдыхаю, стараясь хоть немного обуздать бешеный пульс. Глоток воздуха обжигает горло. Я дрожу, краем глаза снова выглядывая из-за стола.
Монстр по-прежнему сосредоточенно печатает за стойкой ресепшена.
Беги.
Каждая клетка моего тела взрывается от всплеска энергии, когда я беззвучно вскочила на ноги и бросилась к кабинету.
Успеваю сделать три шага.
Сумка ноутбука задевает чашку на соседнем столе.
Всё замедляется. Сердце срывается в ледяной бездне, пока я, окаменев, наблюдаю, как кружка падает с края стола и с грохотом разлетается по полу, разбрызгивая остатки кофе среди осколков фарфора.
Я замираю.
Монстр тоже.
Медленно, лениво, словно совершенно не удивлён постороннему шуму, он поворачивается.
И тогда я понимаю.
На нём не капюшон.
Это маска.
Чёрная, гладкая, почти влажно поблёскивающая, с двумя белыми крестами там, где должны быть глаза. И с рядом мелких крестиков, вычерчивающих жуткую, изломанную, кошмарную улыбку.
Он смотрит прямо на меня.
Не двигаясь.
Наклоняет голову на бок.
В свете неоновых вывесок маска сверкает зловещим блеском, улыбка кажется ещё шире.
Он медленно разминает плечи.
Методично, по одному, хрустит костяшками пальцев.
Между нами застывает время.
А потом его голова плавно наклоняется в другую сторону, и мне кажется, что эта улыбка становится ещё страшнее.
Первой не выдерживаю я. Разворачиваюсь и срываюсь с места,
