(Не) настоящий ангел - Амалия Март
Руки уже нащупывают край ее блузки и мелкие пуговицы. Глаза привыкают к мраку, и силуэт становится чётче. Ладонь скользит к ее лицу, большой палец очерчивает дерзкий рот, примеряясь для поцелуя. В этот раз ты не скажешь, что запоминать было нечего.
— А где кот? — звучит совсем не то, что я жду.
Дерьмо.
Глава 12
Ангелина
— Ты серьезно будешь сейчас есть? — голос моего недавнего наваждения звенит от напряжения.
Скидываю адские туфли на плитку и забираюсь на стул с ногами. Юбка мешает устроиться в моей любимой позе лотоса, но эта проблема легко решается. Подтягиваю ткань выше и собираю на бедрах. Будет совсем провокационно, если я ее к чертям сниму? Как минимум забавно. Но энтузиазм уже потух, ужин кажется более привлекательным, чем комичное выражение парня напротив, если я сейчас останусь в одних трусах.
— А что ты предлагаешь? — открываю контейнер с салатом и вытягиваю пластиковые приборы из бумажного пакета.
— Нужно дозвониться до водителя.
Антон кидает на меня тяжелый взгляд из-под кустистых бровей и складывает руки на груди. Он возвышается над кухонным столом, за которым я устроилась, мощной глыбой, и я лишь печально вздыхаю. А мог сейчас лежать на мне. Надо ж было про Вискаса вспомнить!
— Ты же слышал, они не дают телефоны водителей, это конфиденциальная информация, — закидываю в рот овощи и принимаюсь жевать, давясь слюнями. Пожухлые огурцы со странным соусом не впечатляют вкусовые рецепторы, но после вина и лишившись десерта — я страсть, как хочу есть.
Ставлю локти на стол и прикрываю глаза. Я уже позвонила в службу такси, провисела на линии пятнадцать минут, объясняя ситуацию, и оставила заявку, которую обещали рассмотреть “где надо” и со мной связаться. Я понимаю, что надо что-то делать, иначе кот тети Вали может к ней не вернуться, но конкретно в эту минуту я хочу тупо жрать. Голодный мозг — плохо соображающий мозг.
— Дай, я сам им позвоню, — тянет руки к моему телефону.
— Да пожалуйста, — не препятствую. Там все равно пароль.
— Пароль, — разворачивает ко мне смартфон.
— Это конфиденциальная информация, — закидываю в рот плохо прожаренную картошку. И не соленую. Интересно, а что-нибудь съедобное Арсеньев заказал?
Принимаюсь снова рыться в фирменном пакете недешевого ресторана под раздраженное сопение мужика рядом. Последовал бы моему примеру и тоже что-нибудь съел, а то злой, как собака. На мужиках вынужденное воздержание еще хуже отражается, чем на нас.
— Я с ними договорюсь, открой приложение, — миролюбиво, но явно сдерживая ярость, просит Антон.
Вывожу мизинцем на экране загогулину, и он вспыхивает яркой картинкой красного Феррари. Моя маленькая слабость. Визуализирую на будущее, не то, что некоторые с безвкусными телками на телефоне.
— Uber. Там в меню их горячая линия…
— Знаю, — резко прерывает, поднося мой телефон к уху.
Слушает гудки на том конце провода и вышагивает по небольшому пространству кухни. Ну удачи. Я мастер деловых переговоров, но ничего кроме срочной заявки от них не добилась. Девушка-оператор — хорошо натасканный робот по стандартным сценариям, легче от собаки дождаться внятного ответа, чем от таких, как она.
Вытаскиваю из пакета контейнер с плохо прожаренным стейком и от вида растекшейся от него крови меня сразу мутит. Фу, какое живодерство. Конечно, он ест мясо, не удивлюсь, если еще и младенцами закусывает на полную луну, чтоб в форме себя держать. Неужели ничего нормального не заказал? Ризотто? Паэлью? Ресторан-то славится интернациональными блюдами. Но нет. К стейку Антон взял бургер. Как предсказуемо. И не съедобно.
Остается только горестно вздохнуть и молча жевать свои салатные листья с помидорками черри. А дома тофу лежит нераспечатанный и целая банка красной фасоли. М-м-м. Надо валить домой. Кидаю пластиковые приборы обратно в пакет и встаю из-за стола. Пытаюсь отобрать телефон у козыряющего в трубку знаниями законов Арсеньева, но тот только отмахивается, уходя по коридору вглубь квартиры. Ладно, подожду.
Устало откидываюсь на стуле и массирую стопы. Итоги сего дня не утешительны: пара болезненных мозолей, заляпанная кровью блузка, потерянный кот и найденный Арсеньев. Насколько безумно то, что я собиралась с ним сделать? И надо ли вообще анализировать поступки слегка опьяненной женщины, которой бывший предлагал приехать покувыркаться “как в старые добрые”? Совершенно атрофированное чувство самосохранения у Державина, просто вышка по шкале мужского эго.
Или я в его глазах все еще легкодоступная потаскушка, бегущая по первому зову? Черт, как я вляпалась в это говно под именем Макс? В какой момент моя жизненная установка “быть выше их” дала сбой?
— Номер не дали, — раздается угрюмое за спиной. — Повторную заявку составили, — кладет телефон на стол рядом с моей рукой, горячее дыхание на секунду опаляет щеку.
Чувствую, как две мужские ладони опускаются на спинку стула возле моих плеч, ткань блузки прожигает близость его кожи, но прямого контакта так и не происходит. Это будет достаточно отчаянно, снова броситься на него? В темном салоне автомобиля, с терпким привкусом вина на языке — эта близость казалась необходимой потребностью. Я и сейчас чувствую потребность в чьем-то тепле, сладком забытьи в мужских объятиях, но делать первый шаг, падая в пропасть прошлого уже не кажется такой уж блестящей идеей. Но если он сам сделает этот шаг…
Я тянусь за телефоном и снова откидываюсь на стуле, будто случайно задевая его пальцы. Медленно разблокирую экран, залезаю в приложение такси, вбиваю начальный и конечный адрес, и на секунду зависаю пальцем над кнопкой “найти машину”, зная, что Антон наблюдает. Но он позволяет мне перекрыть все ходы и слить нашу игру. Я вызываю такси. Когда на экране высвечивается маршрут подобранной машины, он отстраняется от меня, огибает стол и молча садится напротив. Его взгляд прикован к контейнерам с едой, но есть он не начинает.
— Позвони мне, если с тобой свяжутся, — просит сухо.
— Окей, — встаю из-за стола, делаю шаг к нему.
