Мой неласковый Муж - Екатерина Ромеро
— Чудовище, какое же ты чудовище… Ты все равно меня отдашь!»
Все отошло на второй план, если честно, я даже забыла, что у меня депрессия. Жизнь снова заиграла яркими красками, и это все Он.
Мой муж Марат. Я не знаю, как это объяснить, я просто чувствую, что наконец нашла то, что давно искала.
Он такой хороший, добрый и внимательный. Марат мне очень нравится, хоть мне самой стыдно в этом признаться.
Сегодня я вообще не понимала, что было на лекциях, я все время думала о муже. О том, как сильно он похож на героя моей книги внешне — и в то же время по характеру он совсем другой.
Не знаю, кажется, я чуть потеряла эту грань «фантазия-реальность», потому что, похоже, моя реальность лучше. Она более нежная, заботливая, теплая, как Он.
Когда возвращаюсь с учебы, меня встречают сотни зажженных свечей. Сервированный стол на двоих и красные розы. Наверное, их тут тысячи.
На фоне играет музыка, и мой муж стоит напротив. В костюме, как жених, и выглядит просто на все сто. Высокий, крепкий, смуглый. Красив по-мужски настолько, что мне даже как-то неловко.
— Ничего себе, у нас праздник?
— Мы ни разу не ужинали вместе. Хочу исправить ситуацию.
Присматриваюсь. Марат все спланировал, и это выглядит как сон. Прекрасная добрая сказка, в которой я, по правде, чувствую себя чужой.
Мой герой романа бы не так себя вел. Не было бы ни свечей, ни музыки, ни костюма, а была бы только тьма.
Так, Никки, вернемся к мужу. Вот кто реальный. Может, хватит уже фантазировать о том, кого не существует?
— Тебе не понравилось? Что-то не так, девочка?
— Все так, очень красиво, правда, но…
— Но?
— Зачем это? Марат, ты снова в Википедии вычитал, как ухаживать за девушками?
— Угадала.
— И что же следующее по списку?
— Ласки в постели.
Закатываю глаза. Он слишком самоуверен.
Спорить нет смысла, все просто идеально, что создает ощущение постановки. Совсем чуть-чуть выглядит искусственно, но, может быть, мне просто кажется. Так прекрасно не бывает, Марат же не принц из сказки? Ну правда, мы в современном мире живем.
Ужинаем вместе, а после смотрим какое-то кино (надеюсь, хоть про это он не вычитал в интернете).
Я сижу рядом с мужем, он держит меня за руку. Нежно, так ласково.
Смотрю на его профиль и глаз оторвать не могу. Мужественные черты лица, прямой нос, чуткие полные губы, глаза просто магнетические. Марат точно поцелованный богом. И он мой, что, конечно, тешит самолюбие.
— Ты очень красивый, тебе, наверное, часто об этом говорили.
— Да. Слышал это проклятье не раз.
— Проклятье? Почему ты так говоришь?
— Потому что это сломало мне жизнь.
— А шрам — где ты получил такую травму?
Осторожно касаюсь его щеки там, где эти жуткие рубцы, и Марат на секунду прикрывает глаза, а после делает тяжелый вдох и смотрит на меня. Снова спокойно, словно он только что взял себя в руки.
— Упал с велосипеда.
Все. Никаких деталей, пояснений, фактов. Мгновенно закрылся, повернулся к телевизору. Я не поняла его реакции, но лезть в душу не стала.
— Спасибо за прекрасный вечер. Я хочу спать, можно?
— Никки, ты не обязана спрашивать у меня разрешения об этом. Ты не моя…
— Не твоя кто?
Марат замолчал. Опустил голову.
— Иди спать, малышка. Я сам все уберу.
— Ты просто золото, а не муж!
Целую его осторожно, Марат нежно отвечает. И так все ладно, что немного тошно. А еще страшно. Потому что это чертовы декорации, о которых я пока не знаю.
— Стараюсь, — ответил холодно и погладил меня по щеке. У меня почему-то мурашки побежали по телу.
Если бы я только знала, каких усилий ему стоит все это старательство, но тогда я даже не догадывалась об этом.
Я иду в свою комнату. Знаю, Марат не войдет, не нападет, и почему именно такие мысли лезут мне в голову?
Долго ворочаюсь в кровати, уснуть не получается, и я решаюсь. Или сейчас, или никогда.
Открываю дверь спальни мужа. Марат лежит на кровати, одеяло в стороне, и я вижу его обнаженный торс впервые.
Красивый? Нет, это ему не подходит. Он идеальный, как будто… гладиатор, персидский бог. У Марата прекрасное тренированное тело, у него идеальная внешность и, кажется, характер просто ангельский, за исключением его самоуверенности.
Чем же я заслужила такого мужа, сама не пойму.
* * *
— Тук-тук. Можно к тебе?
Марат открывает глаза, быстро прикрывается одеялом. Засмущался? Это было мило.
— Что такое, Никки?
— Не могу уснуть. Хочу с тобой.
Он на миг теряется, но после кивает:
— Ладно, иди сюда.
Убирает одеяло, и я ложусь к нему, мгновенно согреваюсь.
— Что это?
Кажется, только сейчас замечаю, что у него шрамы. Шея, плечи, ребра, даже руки. Все в шрамах. Белых уже, но их так много.
— О боже… откуда они?
Я касаюсь Марата, а он аж дергается, не ожидая этого. И сразу стал весь закрытый, напрягся, сжал зубы. Я прямо почувствовала, как он вздрогнул. Словно испугался моего прикосновения. Будто оно ему дико не понравилось.
— Упал с велосипеда, я тебе говорил!
«Не трогай! Никогда меня первая не трогай!»
Эта фраза так отчетливо всплывает в памяти. То ли фантазия, то ли это было. Это говорил Монстр.
— Ты смеешься? Как так можно упасть?
— На колючую проволоку. Не волнуйся. Со мной давно все в порядке.
Гладит меня по волосам, а я замечаю на его запястье тоже шрамы. Причем на обоих.
— Марат, я ценю, что ты оберегаешь мою память, но такие шрамы можно получить от наручников. Я же не идиотка. Скажи правду. Я пойму.
— Моя правда будет тебе отвратительна.
— Не будет! Не бойся показаться таким, какой ты есть на самом деле.
— Никки, я военный врач, забыла? Я был в горячей точке в плену. Не думай об этом. Со мной все хорошо, малыш.
Этот ответ меня успокоил, вроде бы все логично. Марат воевал, там могло быть все что угодно. И мне стало больно за него. Сколько он пережил. Правда, это была только верхушка. Лайтовая версия для девочки, которая слегка долбанулась головой.
Марат не спешил мне открываться. Он не доверял мне так же, как и я ему, где-то на уровне подсознания. Он носил маску,
