Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая

— Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

— Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

— Часто заходишь…

— Отпуск на работе.

— Ты работаешь?

— Ага. Учусь на заочке, для галочки.

— А-а-а… где работаешь?

— А это имеет значение?

— Извини, — опускаю взгляд. — Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

— Да особо не за что. Нам в одну сторону…

— Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

— Ты завтра занята?

— Да вроде нет, — тереблю пальцами рукава кофты, — а что?

— У меня к тебе дело будет.

— Какое?

— Завтра скажу, — вытаскивает из джинсов телефон, — номер давай.

— Чей?

— Серьезно? — выгибает бровь. — Яшин, конечно.

— Чей? — туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

— Твой, Жень, — говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

— Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

— Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

— Ага, — киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.

Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом. В десять смываю с лица косметику, уже переставая дергаться и на что-то надеяться. Хотя, а на что я собственно надеялась? И зачем? Какой-то мутный тип, ну помог он мне разок. Ну поболтали мы пару раз ни о чем, дальше-то что? Ничего! А я себе уже напридумывала, книгу написать можно. «Женькины сказки», ага.

Заварив зеленый чай с мелиссой, забираюсь под плед, разворачивая ноутбук, стоящий на стуле у кровати.

Не успеваю досмотреть заставку, как начинает звонить телефон, валяющийся где-то в кровати. Отставив кружку на пол, шарю руками под пледом в поисках звонилки. Нахожу и вижу имя человека, звонка которого я ждала почти целый день. Стискиваю зубы и скидываю вызов. Перевожу телефон в беззвучный режим и возвращаюсь к своему чаю и просмотру.

Делаю глоток, немного обжигая язык, а после вздрагиваю от громкого стука в дверь. Раздраженно выпрыгиваю из кровати, оставляя чашку на столике. Открываю защелку, распахивая дверь, и замираю. Мурас стоит прямо передо мной. Лицо недовольное. Запахиваю халат, понимая, что под белой майкой я без белья.

— Я звонил, ты не берешь…

— Планы поменялись, — пожимаю плечами и захлопываю дверь перед его носом.

Глава 5

Конечно, оставшись наедине с собой, я жалею, что так сделала. Я ведь целый день ждала этой… встречи. Но с другой стороны, облезет. Не буду я, как собачонка, за ним бегать.

Слышу, как громко хлопает соседняя дверь, а после музыка за стеной становится просто невыносимой для моих барабанных перепонок. Мысленно убиваю каждого там присутствующего и, натянув наушники, сажусь за сериал.

Мы живем на восьмом этаже общажного корпуса, и камер у нас нет. Поэтому порядок ночью можно проверить, лишь лично сделав обход. Но вахта, конечно, этого не делает, или делает по чьей-то жалобе. Но жалуются редко. В большинстве своем на выходных все гуляют. А на моем этаже не только на выходных.

Засовываю в уши беруши и накрываю голову подушкой. Надеюсь, так я смогу уснуть. Время — час, а общая вакханалия за стеной не собирается закругляться. Но когда все это выносится на кухню, где слышимость просто отличная, мои нервы сдают. Сколько можно уже? Я тоже человек, и я спать хочу!

Хватаю халат, накидывая тот на плечи и, подобно фурии, выбегаю в коридор. Меня накрывает от злости.

— Вы уже достали, — замираю в кухонном проеме, прерывая звонкий вой под гитару. — Можете заткнуться и свалить по комнатам? Люди спать хотят! Вы здесь не одни.

Яша икает, переводя на меня помутневший от алкоголя взгляд.

— О, соседка, — хохочет, — не ори, выпей с нами. Выпьешь, — вновь ик, — вот это, — протягивает пол-литровый пластиковый стаканчик пива, — и мы не будем тебе больше мешать.

Делаю резкий шаг в его сторону, выхватывая стакан из его рук. Мурас заинтересованно поворачивается к нам, не переставая бренькать на гитаре. Смотрит с насмешкой. Позади маячит эта блонди, что-то шепча ему на ухо, и он улыбается шире. Я вижу в его глазах азарт. Типа, давай, выпей, посмотрим на правильную девочку, и то, как ее развезет. Поржем.

Только вот то, что девочка вовсе и не правильная, ему не известно.

— Хорошо. Я выпиваю, и вы сваливаете.

Яша кивает.

— Сразу. Залпом давай.

— Хорошо, — делаю еще шаг и выплескиваю все содержимое стаканчика на гитару Мураса.

Конечно, на него тоже попадает, и немало.

Сминаю пластик и кидаю тот на пол. Шум мгновенно прекращается. Наступает какая-то мертвая тишина, все взгляды прикованы ко мне и Мурасу. Все ждут, что он сделает.

— Беги, — говорит кто-то замогильным тоном.

Поджимаю губы и несусь к себе. Только я скрываюсь за стеной коридора, как вслед доносится дикой ор:

— Стоять. Ты охерела, дура!

— Сам дурак, — бубню себе под нос, толкая дверь в комнату.

Игорь залетает следом, громко хлопая нашей и так полуразвалившейся дверкой.

— Я тебя прибью, — хватает за плечи, встряхивая, — ох*ела. На меня смотри!