Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая
— Пойдем домой, — повышаю голос.
Я в жуткой растерянности. Мне страшно. Я не знаю, как реагировать, как себя вести. Меня раздражает эта ситуация, и я, как полная дрянь, срываюсь на ребенке.
— Котенок мой, пошли домой, я тебе там купила твоих LOL, огромный шар.
— Там есть и детки?
— Там все есть. Пошли, — тяну ее за руку, и, аллилуйя, Поля шагает к дверям.
— Пока, — машет Игорю рукой.
Это вообще странно. Она мужиков боится. Не переносит почти. А к Игорю сама тянется. Неужели все же дети настолько тонко чувствуют?
Мурас изображает что-то вроде улыбки и идет в нашу сторону. Нет. Нет, только не это. Но он благополучно проходит мимо, садясь в свою машину. Бросил ее у самого подъезда.
Дома Поля отвлекается на новые игрушки. Но хватает их все равно ненадолго.
— Мама, а папа скоро приедет?
Этот вопрос заставляет сжаться. Я всегда понимала, что подобная легенда — сущий бред и просуществует недолго… но не думала, что этот момент придет так скоро.
— Полина, — присаживаюсь перед ней на корточки, беря в свои ладони ее ручки, — наш папа… он скоро вернется, нужно еще немножко подождать.
Внутренне ругаю себя за то, что не могу сказать правду. Впрочем, она еще слишком мала. Не могу же я ей объяснить, что ее отец вообще про ее существование не знает… не могу.
— Хорошо. У нас в садике скоро будут соревнования, сказали, что нужно с мамой и папой приходить. Он успеет?
— Малыш, пойдем ужинать, я там ежиков сделала, ты же любишь?
— Пошли, я Одет с собой возьму.
— Бери и идем.
На кухне Поля лопает ужин, а я сижу напротив, и кусок в горло не лезет. Сегодняшний всплеск эмоций по поводу отца меня морально убил. Я совершенно не понимаю, что делать дальше. Может, к психологу обратиться? Вдруг поможет.
— Мам, а бабушка сказала, что у тебя плохая работа, и что, когда я выласту, буду как деда.
— Будешь, солнышко, будешь. Вырастешь и выберешь себе то, что будет по душе.
— Тогда я буду как ты, командовать, — Полька по-деловому вытягивает шею, а потом слезает со стула.
— Я иглать.
— Беги.
Убираю тарелки в посудомойку, а перед глазами Мурас. Точнее тот вечер. Я тогда никак не могла открыть дверь в комнату. Личину заело.
* * *Пять лет назад
И почему мне так вечно везет? Очередная пятница, я вновь одна, и вроде все отлично, даже настроение есть, только вот стоит мне пару раз прокрутить ключ в замке, как оно пропадает. Дверь не поддается, еще и ключ теперь не вытащить.
Пробую его провернуть, но он ни в какую. Дверь заперта, а я, как собачонка, топчусь на коврике. Прекрасно. И что делать? Вахта и так на меня косо смотрит, спущусь вниз, и скандала не миновать. И не ходит никто, как назло.
Прикрываю глаза, упираясь лбом в деревяшку косяка, и как-то взгляд сам падает на порог соседней двери. Если я попрошу у них помощи… как это будет выглядеть?
Хотя какая уже разница, да и Игорь этот… после нашего совместного перекура меня больше не трогали. Даже, кажется, делали вид, что не знают…
Ладно, была не была. Делаю шаг в сторону и заношу кулак, чтобы постучать. Пара коротких ударов, и дверь передо мной распахивается. Появляется этот бугай… Яша, кажется. Мнусь под его вопросительным взглядом.
— Я… мне, — вздыхаю, набираясь смелости, — у меня дверь заклинило, в комнату не попасть…
— Так ты к нам в гости? — он похабно скалится.
И я только сейчас понимаю, что он пьян. Черт!
— Нет! Мне нужна помощь.
— Кто там? — Игорь показывается из-за Яшиной спины.
— Да вон, соседи нагрянули…
— Чего тебе? — уже Игорь недовольно.
А мне как-то обидно становится. Я ему ничего не делала… точнее, мне казалось, мы поладили. Блин, опять включается моя привычная навязчивость и недавно приобретенная маниакальная идея найти друзей.
— У меня дверь…
— Что?
— Замок заклинило. Не могу домой попасть.
— Так бы сразу, — басит Яша, — пошли, помогу, чем смогу, — звучит двусмысленно.
— Яков, свалите, — Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, — пошли.
— Спасибо, — мямлю…
Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками.
— Готово, — протягивает мне ключ, толкая дверь, — заходи.
— Спасибо, — улыбаюсь, — очень выручил.
— Не за что. Сигареты есть?
— Да, сейчас. Можешь пройти.
Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.
— Вот, — протягиваю.
Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.
— Вредно девочкам курить. Последняя, — кивает на ту, что лежит на столе.
А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю…
— Тогда, может, покурим? Последнюю?
Беру со стола остатки былой роскоши.
— Пошли, — ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.
У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?
— Ты издалека?
Оживаю.
— С чего ты взял?
— Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.
— Нет, недалеко… просто…
А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой — судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что
