Притворись моим
***
Выхожу утром из подъезда и замираю... машина Марка стоит на том же самом месте, где он притормозил, когда довёз меня всего несколько часов назад до дома.
Он что, ночевал прямо здесь? У моего подъезда?
— Привет, — раздаётся справа, и я перевожу взгляд на скамейку, спрятанную среди зарослей куста шиповника. Вытянув длинные скрещенные ноги, Марк сидит на лавочке, глаза спрятаны за очками-авиаторами. — Как тебе погодка? По-моему, сегодня будет градусов тридцать, не меньше.
От неожиданности молча киваю и до сих пор не могу поверить, что он здесь. Он не говорил, что приедет, не обещал позвонить. Именно этот факт омрачал финал поистине удивительной совместно проведённой ночи. Я так разволновалась, что не сомкнула глаз до самого утра, не переставая, думала о том, что же будет дальше.
И будет ли?
Да, нам было весело вместе, я чувствовала с его стороны неподдельный интерес. Не нужно иметь за плечами богатый жизненный опыт, чтобы это понять. Но, с другой стороны, ведь если парню нравится девушка, он как минимум просит её номер телефона, назначает следующее свидание, Марк же этого не сделал и вообще никак не обозначил, что для него значила эта странная ночь.
И вот сейчас он здесь, возле подъезда моего дома.
Когда схлынули первые эмоции, связанные с эффектом неожиданности, я наконец замечаю, что он переоделся. На нём светло-голубые джинсы, белые кеды и футболка, и хоть он одет так же, как ходят большинство парней с моего курса, он отличается от всех. От него веет... породой. Большими деньгами. Вседозволенностью. Всем тем, чего у меня нет и никогда не будет.
— Да, сегодня... тепло, — поправив на плече ручку сумки, спускаюсь со ступенек и корю себя за то, что тоже не надела тёмные очки. Сейчас они бы пригодились мне как никогда. — Что ты здесь делаешь?
— Жду твою соседку, — ловит мой удивлённый взгляд, — ту милую старушку с сиреневыми волосами и визжащим пуделем. Встретил её, когда приезжал сюда вчера днём. По-моему, она очаровательна.
— Между прочим, она живёт прямо под нами, и она совершенно не милая, — давлю напрашивающуюся улыбку и слышу позади цокот каблуков Немоляевой. — Ладно, прости, я бы с тобой поболтала, но мы с подругой в институт опаздываем.
— Поехали, я тебя отвезу, — он поднимается с лавки и вырастает передо мной несокрушимой горой. — Хотя в такую погоду тратить время на лекции – кощунство, ты не находишь?
— Злат, а ты не брала мой... — Светка, как и я минутой раннее, застывает у подъездной двери, и, судя по выражению её лица – радостным его назвать нельзя точно. — Здрасьте.
В это своё "здрасьте" она вложила столько неприязни и даже злости, что мне стало обидно за Марка. Понятия не имею, с чего вдруг она на него так взъелась. Она же его совсем не знает! И если бы захотела выслушать меня утром, то её мнение о нём бы наверняка изменилось, но она не захотела: демонстративно включила на планшете серию какого-то дурацкого сериала и полностью погрузилась в наведение марафета и надуманные турецкие страсти.
Её поведение как минимум нелогичное и странное, более того – несколько дней назад она сама шла на открытие "Опиума" с целью его закадрить! И теперь вдруг настолько откровенная, совершенно необоснованная неприязнь.
— Пошли, опоздаем, — спустив со лба на нос тёмные очки, Светка берёт меня под руку и тянет к тротуару.
Оборачиваюсь на Марка: он стоит, опустив ладони в карманы джинсов, и молча ждёт, когда я сделаю выбор.
Господи, ну какой я могу сделать выбор? Да я глаз из-за него не сомкнула, прокручивая в голове каждую проведённую вместе секунду.
— Свет, Марк может подбросить меня... — стреляю на парня глазами, — ...нас до института.
— Спасибо, но мне и на метро нормально, не голубых кровей. Так ты с ним или со мной? — я не вижу её глаз, но чувствую, как её зрачки, словно факелы, прожигают во мне дыру.
На секунду мешкаю, но этой секунды Немоляевой становится достаточно: она отбрасывает мою руку и, громко стуча каблуками, стремительно движется в сторону остановки.
— В институте увидимся, да? — кричу ей вслед, но ответа, конечно, не получаю.
— Кажется, я не слишком нравлюсь твоей подружке, — произносит Марк, и я бросаю на него виноватый взгляд:
— Извини, она с самого утра не в духе. Немоляева хорошая, но если не выспалась – тушите свет.
— Я бы мог сказать, что я задет, но... мне параллельно. Да и к тому же, — снимает очки и опаляет необычайно яркой зеленью глаз, — я приехал только за тобой.
Если во взгляде можно утонуть – то я доживаю свои последние секунды. Но понимаю, что умру счастливой.
Эта ночь всё изменила. То, с какой стороны он открылся, как себя вёл... Да, со Светкой неловко получилось, но какая может быть Светка, когда напротив стоит он – парень с зелёными глазами...
— Там, в машине, кстати, кофе остывает. Я не знал, какой ты любишь, поэтому взял то же самое, что и себе.
— А что ты взял себе?
— Двойной эспрессо.
Я с осторожностью отношусь к любым крепким напиткам, даже если этот напиток – просто крепкий кофе, но расстраивать его не хочется.
— Ну, идём, попробуем, — в зрительной дуэли победу одерживает он, я же продула всухую. Опускаю глаза и плетусь к автомобилю. Хотя разве плетусь? Парю!
