Брак по расчету. Я развожусь!
— У меня встреча сегодня с Полиной, — делюсь планами с сестрой.
Смотрю на свое отражение в зеркале и понимаю, что я сильно похудела за последние пару недель. Съемки прошли отлично, рекламный ролик получился как надо. Но что-то меня тревожит... Димы нет уже второй день подряд. Обычно надоедливый человек... Который отправляет как минимум тридцать сообщений в сутки и звонит неоднократно. Но от него нет новостей долгое время.
Нет, сама я звонить не хочу. Что-то меня сдерживает от такого порыва. Лучше пойду и с подругой встречусь, постараюсь выкинуть Беркутова из головы хотя бы на какие-то жалкие несколько часов.
Признаться честно, мне и самой не очень хорошо без него. Тянет... Так невыносимо становится в области груди от мысли, что он может быть с другой. Да, я сошла с ума, раз ревную парня, с которым не представляю свое будущее. Он какой-то... Несерьезный, что ли... Смеется, шутит... Даже не знаю...
— Расскажешь потом, как она тут устроилась. Мы же давно с ней связь потеряли. Интересно, у нее ребенок есть? Три года прошло...
— Узнаю. И тебе расскажу, — наношу на губы помаду нежно-розового цвета и снова разглядываю себя.
— Ты начала слишком много времени уделять себе, — замечает Алина. — Раньше не стояла часами перед зеркалом. Вот только не надо мне тут всякую чушь нести. Потому что я знаю причину, по которой ты так изменилась...
— Не начинай про любовь-морковь мне тут рассказывать. Некогда слушать, — хмыкаю, забирая сумочку.
Достаю оттуда телефон и проверяю, не пришло ли сообщение или, может, звонок. Но нет. Только от Сони смс с вопросом, когда я приеду в агентство. А я не хочу туда. Сегодня настроения нет. Дима снова молчит...
Нет, ну я на самом деле понимаю... Может, у человека просто много работы в офисе отца, и он не может со мной связаться. Устает сильно. Едет домой и сразу спать. Ну, блин... Разве в перерывах хотя бы нельзя спросить, как у меня дела?
Мысленно бью себя в лоб. Потому что вот от него я жду звонков, а самой впадлу позвонить? Ну, или коротко спросить, все ли в порядке?
— Ну да. Беги, сестренка. Беги снова от разговора. Но ты влипла, моя дорогая. Так круто влипла... — подмигивает Алина, обнимая меня за плечи. А я решаю не комментировать ее слова. Да, она права. Я круто так влипла... Признаю.
В гостиной играет Айсель. Она посадила всех своих куколок Барби на диван и что-то им толкует. Так смешно выглядит со стороны. Но я помню, как мы с сестрой были преподавателями для своих игрушек. Детство — оно такое...
— Теть, а ты уходишь? — интересуется племянница, приближаясь ко мне. — Ты же обещала остаться у нас несколько дней.
— Я вернусь, родная. Сейчас спешу на встречу.
— Надеюсь, с парнем? — доносится сзади насмешливый голос Саши. — Девчонки, я вообще-то тут... Кофе сварил. Не хотите? Что-то твоя сестра в последнее время не балует меня, Милена.
— Значит, теперь твоя очередь баловать ее, — хмыкаю, косясь на поднос, который держит муж сестры. — Слушай, ну на самом деле я бы не отказалась. До встречи вроде около двух часов. Успею, наверное, если в пробке не застряну.
— Застрянешь по-любому, — смеется Саша, поставив поднос с кофе на стол. — Сегодня воскресенье, дорогая моя. Но от кофе я при любом раскладе не отказался бы.
— Саш, ты прямо успокоил, — цокает языком Алина.
Чернов обнимает сестру за талию и притягивает к себе. Целует в висок. И выглядят они так мило со стороны. Да, нелегкий путь они прошли. И вот как сейчас счастливы, несмотря на литые годами слезы Алины. Саша действительно любит ее. И любит он очень сильно.
Я бы тоже не отказалась от такого мужа.
Честного, любящего, заботливого. Пусть прямолинейного, зато надежного. Такого, на которого можно положиться в любой момент и не жидать подвоха.
— Ребят, с вами, конечно, хорошо, но мне пора, — говорю, опустошив чашку. — Саш, отдельное спасибо за кофе. Приятного вам дня. Айсель, родная, вечером вернусь.
— Точно вернешься?
— Конечно.
Чмокнув каждого члена семьи в щеку, я выхожу из дома и сажусь за руль. Вздыхаю, перед тем как взять телефон и набрать номер Димы. Ощущение, что с ним что-то случилось, не дает покое.
Он отвечает на второй звонок, и то после восьмого гудка.
— Да, — голос измученный. Будто еле выдавливает.
— Дим... Что с тобой? Что-то не так?
Воцаряется молчание. А я жду.
— Болею я, — выдает парень. — Мне плохо.
— Черррт! Я еду.
— Нет, постой. Я не в том доме... — Беркутов явно делает над собой усилие. — Адрес скину.
Я не знаю, как доезжаю до нужного адреса. Останавливаюсь у крутого здания. Навигатор подсказывает, что я на месте. Прослушиваю голосовое сообщение Димы и пытаюсь сориентироваться, куда мне идти дальше. Тут должна быть парковка...
Еле нахожу место для своей машины. Нужно набирать какой-то код, чтобы меня впустили в здание. Благо, Беркутов все коротко сказал в своем сорокасекундном аудио. Лифт, восемнадцатый этаж... Боже, а круто он тут устроился, однако.
Оказывается, дверь его берлоги тоже с кодом, который я набираю. И сразу же слышу щелчок. Мол, проходи. Квартира огромная. В темных тонах. Нахожу Диму в спальне. Он спит. Дотрагиваюсь до его лба и прихожу в ужас.
Боже! Да он буквально горит!
— Дим... Дима, ты меня слышишь? — страх сковывает движения. Пол из-под ног на пару секунд куда-то исчезает. — Дима... Господи...
Наклоняюсь, касаюсь его лица губами. Может, у меня рука холодная, поэтому мне показалось, что он слишком горячий? Но нет. У него сильная температура.
— Мили, — слышу тихий голос. — Ты... Пришла...
— А ты думал, что я шучу? — бросаю злобно. — Черт тебя дери, Беркутов! Ты сколько времени с высокой температурой валяешься? Сдохнуть надумал? Размечтался! Я вызываю скорую!
Достаю из кармана мобильный и уже хочу набрать номер, как Дима перехватывает мое запястье.
— Не нужно скорую. Я их ненавижу, — чуть ли не рычит парень.
— Да ты с ума сошел! Вот реально! Аптечка хотя бы есть? Или мне в аптеку бежать?
