Порочные чувства
— Ты меня со своим отцом не сравнивай, — прорычал Марат. — Этой идиотке Владе я ничего не говорил про нас, как и остальным. А про сообщение Руслана я не сказал потому, что за столом такое не говорят. Хотел, чтобы ты нормальный вечер провела. Что ты вечно из меня монстра делаешь? Алика, может хватит уже?!
— Спасибо, чудесный вечер, — задергалась я в мужских руках. — Отпусти… да отпусти же ты меня!
— Нет.
— Марат…
— Успокойся, — он подхватил меня, и опустился вместе со мной на кресло.
Устроил меня на своих коленях, и сцепил руки на талии, притиснув к своему телу. А я всерьез раздумывала над тем, чтобы расцарапать его лицо.
Шлюха. Боже мой, куда я ввязалась? Зачем? И ребенок… он ведь когда-нибудь спросит про своего отца, и что мне ответить? Что папочка заплатил мамочке за услуги?
Я думаю об этом, и иррационально ненавижу Марата. Буквально задыхаюсь, хотя начинаю понимать — не говорил он ничего ни Владе, ни кому-либо еще.
Вот только что это меняет? Абсолютно ничего. И злость моя бессмысленна, но унять её я не могу, я не хочу быть просто девочкой, которой заплатили за секс, я хочу… хочу чего-то другого.
— Алика. Все, хватит. Больше никто тебя не обидит, я уже пообещал тебе это. Успокойся, малышка, — Марат надавил на мою спину, заставив буквально навалиться на его плечо всем телом. — Что мне сделать, чтобы ты перестала дрожать? Пойти, и разобраться с Владой по-настоящему? Скажи, что, и я сделаю, только перестань.
— Не нужно ничего делать Владе. Лучше расскажи про Руслана. Что он тебе написал обо мне, — глухо попросила я.
Пожалуй, сейчас мне даже все равно, если Марат уже знает про стимуляцию.
— Сейчас не время.
— Сейчас самое время. Что он написал обо мне? — повторила я вопрос, и зажмурилась в ожидании ответа.
— Написал. Что ты собиралась замуж за наркоторговца и насильника, Алика. За обеспеченного польского мальчика. Это правда?
