Сколько ты стоишь?
Все выходные Варя думала позвонить Илье, но стеснялась. И боялась, что он до сих пор не остыл, будет огрызаться — как потом на работу идти?
Лучше в понедельник лично с ним поговорить. Может, вообще затащить Берестова на служебную лестницу и…
…Варя густо краснела, думая об этом.
Но в понедельник утром Ильи на работе не оказалось. И Наташи, кстати, тоже. Варя отметала прочь глупые мысли, что они где-то вместе зажигают. Не могло этого быть. Просто не могло, и всё.
А часов в двенадцать к ней подошёл Сергей Мишин.
— Слушай, Варь, я тебя попросить хочу, — сказал начальник, покосившись на офисные часы. — Позвони-ка Берестову.
— Почему я? — удивилась девушка.
— Да Вика болеет, а Максу надо узнать, как у него дела. Илья по его поручению сегодня в суд поехал. Позвонишь, ладно? У меня встреча сейчас. А ты потом сообщи всё Юрьевскому, он ждёт.
— Хорошо, — вздохнула Варя, и Мишин ушёл.
Минут пять она мялась, думая: может, попросить кого-нибудь другого? Сергею же всё равно, кто будет звонить, а Максу тем более. Просто повесили это на неё, потому что они с Ильёй рядом сидят. А может, и ещё по какой-то причине…
Но Варя всё же набрала номер Берестова. Слишком уж хотелось услышать его голос.
— Алло.
Судя по звукам из динамика, Илья где-то ехал.
— Это Варя. Меня Юрьевский попросил позвонить…
— А-а-а, — голос Берестова чуть похолодел. — Ты передай Максу, что всё в порядке, подробности расскажу, как доберусь. Через полчаса… Ты куда прёшь, б****!!!
Визг тормозов, какой-то адский грохот, звон, треск — и в трубке раздались гудки.
У Вари похолодели руки. Она набрала номер Ильи ещё раз.
«Абонент не отвечает или временно недоступен. Попробуйте позвонить позднее».
Ещё раз.
«Абонент не отвечает».
Ещё.
«… временно недоступен».
Ещё.
«…позвонить позднее».
Ещё, ещё, ещё…
Она даже не замечала, что рыдает и трясётся, тыкая в кнопки служебного телефона. Холодными пальцами набирала номер бесконечное количество раз, словно надеясь на чудо.
С лица её схлынули все краски, губы посинели, тошнота подходила к горлу. И страх… страх совсем другой, рациональный, как память о том, что бывает, когда умирает тот, кого любишь. Липкий, вязкий, отвратительный, он охватывал тело Вари, железным обручем сдавливая грудь, заставляя задыхаться.
— Варя?
Над ней стоял обеспокоенный Мишин.
— Что с тобой?
Девушка не могла говорить. Только тряслась, открывая рот, и вместо слов из него вырывался хрип.
— А ну-ка, пойдём… — Мишин обошёл перегородку, помог Варе встать и куда-то её потащил. — Пойдём, красавица… Давай-давай…
Ноги заплетались, слёзы застилали глаза, она ничего не видела. И почти ничего не слышала.
Только молилась.
«Господи, пожалуйста».
Чья-то дверь, и знакомый голос:
— Варя?.. Сергей, что случилось?
— Да б****, не знаю!
«Господи, пожалуйста. Только бы он был жив».
— Садись, Варя, садись… Ну, детка, что же это такое… Серёж, налей ей коньяка. Быстро!
«Господи, пожалуйста. Не отнимай его у меня. Возьми лучше мою жизнь. Только не его. Он такой… я так его люблю…»
— Выпей. Давай, открывай ротик. Вот так, молодец…
Что-то огненное полилось в желудок. В глазах чуть прояснилось, и Варя очнулась.
Она сидела на стуле, а рядом с ней на коленях стоял Юрьевский со стаканом в руках.
— Максим, — прохрипела Варя, вцепляясь пальцами в его пиджак. — Максим…
— Ну-ну, — Юрьевский обнял её и начал растирать девушке спину. — Приходи в себя. Хочешь ещё выпить?
— Нет, — у Вари вдруг задрожали губы, и она разрыдалась. — Понимаешь… Я люблю его…
— Понимаю, понимаю. — Максим продолжал растирать ей спину. — Серёж, налей.
— Люблю… Никого так не любила… А там… авария…
Генеральный застыл.
— Авария?
— Да… Илья… такой грохот… и не дозвониться… А вдруг он погиб?!
— Та-а-а-а-ак… Понятно. На, выпей.
— Не…
— Надо, Варя. Пей, тебе говорят.
В желудок вновь полилось что-то обжигающее, и она закашлялась.
— Сергей… слышал?
— Угу.
— Иди, узнай, что случилось.
— Как я тебе это узнаю?
— Как хочешь! Ты же креативщик! Скреативь мне что-нибудь!
