Ольга Резниченко - Погоня за мечтой
Очередной такой дефолт увенчался тем, что меня положили в больницу на две недели, а Браяна — на месяц в реанимацию. С тех пор мой лучший друг, Бамред, поклялся мне, что больше никогда не будет разбираться в отношениях между мной и Дэвидом.
Иначе единственный способ все это "починить", остановить — это убить Дэва. А это для меня не вариант.
Тяжелое молчание слишком затянулось. Затянулось, нагоняя тучи нам в душу.
Я собралась с мыслями, мило улыбнулась и, прогоняя грусть, бессознательно хлопнула ладошками по своих коленках.
— Давай закажем пиццу, отпразднуем мое возвращение.
И, мило улыбаясь, вопросительно заглянула ему в глаза.
Секунды раздумий — и вежливая улыбка вынырнула в ответ.
— Богатой стала?
— А что? Одни покупают себе на праздник торт и шампанское, а мы, по старой дружбе, — пиццу погрызем.
— Эх, лучше бы ты спекла мне тортик, как в хорошие старые времена.
Задел. Задел ты глубоко….
Раздраженно опустила взгляд в пол. Тяжелый вдох.
— На то они и старые времена, чтобы никогда не повторяться.
— Уже прошло три года…
— А для меня вечность…
— Но ее больше нет. Зачем ты закрываешься от всего мира? Этим твою маму не вернуть. Зачем закапываешь себя заживо? Да, пусть тебе не хочется заниматься выпечкой, дальше экспериментировать с едой. Ладно, не быть тебе поваром… Но стихи? Почему их перестала писать?
Тяжелый вздох.
Мысли вразнобой.
Глаза ищут подсказки, бессмысленно метая взгляды.
— Умерла моя муза. Умерла.
Браян был единственным человеком, которому я показала свои творения, да и то не все…
В своих стихах я изливаю душу…
А раскрыть все то, что в ней скопилось, я боюсь. И вряд ли когда решусь.
* * *— Ну, так что? Будем заказывать пиццу?
— Будем, — мило улыбнулся Браян и нехотя встал с лавочки.
Я торопливо подскочила за ним и, перехватывая инициативу, первой направилась к выходу с крыши.
* * *— Ну, что? Подождем в квартире или под подъездом?
— Под подъездом, — поспешно уточнила я.
Я так сильно скучила за Браяном, так много хочется ему рассказать, но при других я и звука лишнего не издам.
Да, я глубоко уважаю и сильно люблю его маму и младших сестер, но…
Простите…
* * *Мы сели на ступеньки, Браян обнял меня за плечи и заботливо прижал к себе.
— И где ты была все это время? Куда исчезла?
— Лос-Анджелес. Я уехала в Лос-Анджелес.
— А там?
— А там… Там первое время ночевала на вокзале, пока не выгнали. Дальше бродила в его окрестностях. За первую же неделю проела все деньги. Постоянные замечания и угрозы копов вынудили меня сменить место своего "обитания". Днем пряталась от холода в метро, ночью вынуждена была шляться по закоулкам в центральных районах. Все же страшно было одной…
Браян угрюмо уставился взглядом в пол, бессмысленным взглядом. Все сосредоточение на словах. Боялся даже вздохом перебить меня…
— Питалась отбросами с ресторанов. Иногда добрые люди давали остатки недоеденных порций, а иногда приходилось и самой выковыривать… искать эти "подарки", и явно не на столе в ресторане…
Нервно ухмыльнулась. Тяжелый вдох. Да уж, теперь и самой не верится, что все это было, что я это делала, что я то ела…
Но голод — не тетка, ведь так в народе говорят?
Вот и я с ним не сдружилась…
— А потом, как-то раз, совсем случайно, познакомилась с собирательницей старых газет, миссис Бейли. Тоже бездомной. Она мне и рассказала, что, где и почем в Лос-Анджелесе. Отвела меня в местный "городок", укромный уголок многих бездомных, под мостовой на речке Лос-Анджелес. Там ночами все мы собирались, грелись у огня, питались, кто чем мог, подбадривали один другого. В общем, вели себя, как добродушные, заботливые соседи. Там я и познакомилась с прекрасным человеком, с талантливым бардом Кевином. Он не только умеет изумительно играть на гитаре, не только красиво петь, но и сам сочиняет отличные песни, великолепен в импровизациях. В общем, для меня он — гений… Отличный человек. Кевин постоянно помогал мне разгребать все то дерьмо, что скапливалось на душе. Да и не раз делился со мной куском хлебом, когда мои скудные запасы денег заканчивались, ведь очень редко находилась возможность подзаработать. Так что, когда я не могла позволить себе купить ни воды, ни чего-нибудь погрызть, пожевать. Когда не могла найти, что за кем-то доесть… Меня всегда выручал Кевин. Естественно, я всегда пыталась отблагодарить, вернуть свой долг, но он упорно отказывался, едва не доводя все до скандала… В общем, я встретила там отличного человека. Очень-очень хорошего… Жаль, что не могу вас познакомить. Ты бы тоже с ним сдружился.
— Может, когда-то и свидимся.
— Надеюсь…
— А дальше?
— Что дальше?
— Что случилось, что ты решила вернуться.
Я нервно сглотнула.
— Нет, ты пойми, — поспешно отозвался Браян, желая себя поправить, — я рад, что ты вернулась. Безумно рад. Честно. Но что-то мне подсказывает, что все это неспроста. Да черт подери, я тебя знаю. Ты бы вот так просто не отступила. Не вернулась.
Я пристыжено прикусила нижнюю губу.
Врать… кому-кому, а Браяну я не то, что не хотела, я, просто, не могу… Только не ему…
Но сказать правду — равносильно самоубийству.
— Потому что дала слово одному человеку, что вернусь… домой…
Секунды тягучей тишины.
— И все?
— И все.
— Не хочешь говорить?
— Не могу.
— Ясно.
— А ты как поживаешь здесь? Что нового?
Тяжелый вздох. Ему не нравится тайны.
Я никогда ничего от него не скрывала.
Прости, но это — не мой секрет. Не мой…
— Да ничего особенного. Устроился продавцом на 34й. Уже две недели там. Кстати, нам нужна уборщица. Не хочешь? Хотя бы временно, пока что лучше не найдешь.
— Спасибо, — спешно отозвалась я. Работа. Ох, найти так быстро работу — это самый лучший вариант. Как я могу перебирать. Да и мы не гордые в заработках. Не гордые…
Лишь бы платили. Лишь бы могла себя содержать, иначе помощи неоткуда ждать. Разве что Браян, но я такого не хочу.
Не хочу.
— А Лос-Анджелес как тебе? Лучше нашего?
— Красивый…. но чужой. Тут знаешь все, как свои пять пальцев, а там… Там все чужие.
— Говорят, "ТХПМ" там видели. Не бойсь, какой-нибудь банк присматривали.
— И ты туда.
— А что? Молодцы ребята. Хоть раструсят жирок этих надменных богачей. А то как прошлый раз: большинство "жертв" отказались назвать, что было у них в банковских сейфах. И это копам назвать, а не прессе. Значит, есть что, уроды, скрывать.
