Два дня до солнца - Марина Сергеевна Комарова

— Всем баиньки, — сообщает Ябо, натягивает одеяло.

Мороз переводит озадаченный взгляд на Чеха.

— Спи, — машет тот рукой, закрывает дверь.

Потом снова направляется на кухню, прикидывая, насколько неприятностей стало больше.

Звонок среди ночи — верх неприличия, но вряд ли Конец Света его отругает. По ночам он не спит — сова, трудоголик и очень странный тип.

Он берет трубку сразу, не дав сказать ни слова:

— Подозревал, что ты не можешь, когда я живу спокойно.

Чех усмехается и закрывает сайт Одесского Оперного театра ― вдруг Ябо встанет снова. А так… нечего всяким богам совать нос в чужие дела.

— Ты меня знаешь. Хочешь поработать?

Повисает тишина. Конец Света слишком хорошо знает Чеха, чтобы говорить «сразу да». С другой стороны, Чех прекрасно знает, что Конец Света не сможет ему отказать.

— У меня нет выхода?

— Нет. Но тебе понравится.

У Чеха выходит разобрать фоновую музыку за голосом собеседника. Что-то тяжёлое: басы и рокот барабанов — опять Конец Света не даёт покоя соседям. Впрочем, это нормально.

— Когда прибудешь?

— Дня через два-три, — отвечает Чех, — надо кое-что уладить.

— Хорошо, — тяжёлый вздох, — жду.

Короткие гудки — Конец Света не любит прощаться.

Чех только качает головой: с кем приходится работать… Некоторое время он смотрит в залитое тьмой окно, чувствуя, что накатывает неприятное волнение. Этого ещё не хватало. Он быстро набирает знакомый до боли номер. Долгие гудки, во рту почему-то пересыхает. Отметив это, сам себя успевает отругать. Давно не мальчик, Эммануил Борисович, пора бы и честь знать.

Трубку наконец-то взяли.

— Алло? — голос женский, низкий, тягучий как мёд.

Чех невольно вздрагивает: ожидал чего угодно, но только не этого. Во всяком случае, сейчас. Показалось, что кухня вдруг наполнилась мягким журчанием.

— Дана?

— О как, — отвечает лениво, чуть растягивая слова, — не думала, что решишь развлечься ночной беседой.

Чех прикрывает глаза, облокачивается на кухонный стол. Перед глазами появляется она — спокойная, уверенная, движения плавные, будто вода. Волосы золотятся под светом лампы, с округлого плеча сползла тонкая шёлковая лямка комбинации, пухлые губы улыбаются, но глаза непроницаемы.

— Мне нужен Стольный, — сухо говорит он.

— Да, — всё тот же тон, только слышится в нём уже не ласковый ручеёк, а лёд. — Подожди, сейчас позову.

Глава 5. Черное. Белое. Красный

Тот, о ком не знает Дмитрий Мороз

Наше время

Он отвечает не сразу.

Только смотрит, чуть склонив голову к плечу. Есть в этом движении что-то неестественное: вроде бы обычное движение, ничего такого, а смотришь ― и всё не стыкуется.

И взгляд этот, который словно вытягивает душу... Кажется, что куртка вовсе не спасает от холода. Он исходит от светлых глаз незнакомца.

До меня даже не сразу доходит нелепость всей ситуации ― ведь он по-прежнему держит мой смартфон. Который, кстати, вполне мог бы повредиться при падении.

Наконец я неловко забираю его, успев пробормотать:

― Спасибо.

― Осторожнее с кофе, ― произносит незнакомец, глядя куда-то на черную воду.

Успеваю перехватить стаканчик, уже опасно кренящийся на меня. Чувствую себя до отвращения глупо. Сегодня не день, а прямо подборка нелепых ситуаций: встреча с Яраслановым, дурацкая корона на обложке и вот сейчас… тоже.

― Спасибо, ― повторяю я более прочувствованно.

Повисает тишина.

Незнакомец не собирается представляться. Во всяком случае, точно не спешит. Это начинает нервировать.

Откровенно хочется развернуться и пойти домой. Подальше от всего… странного.

Но вместо этого я быстро отправляю смартфон в карман, потом разберусь с Игорем.

Подозрительно смотрю на стоящего рядом человека. Черное. Белое. И только тусклый огонёк серебра в ухе.

― Откуда вы знаете моё имя? ― осторожно уточняю я, решив переформулировать вопрос.

Он наконец-то переводит взгляд на меня.

Голова почему-то начинает кружиться. Будто земля метнулась из-под ног черной лентой, оставив меня в воздухе.

Тут не слишком хорошее освещение, но я четко вижу: глаза у него настолько светлые, что впору заподозрить специальные линзы. Да и зрачок какой-то… очень маленький.

― Называйте меня Данила Александрович, ― произносит он. ― В каком смысле почитатель вашего… таланта.

― Читаете книги?

Надеюсь, вопрос звучит нормально.

Всё моё общение с читателями проходит через сайт, я уже привык, что в основном они где-то далеко. Пусть я не скрываю свою личность, фотография есть на порталах вроде Фантлаба и Ливлиба, но всё равно вот так… чтоб на улице кто-то подошел ― это из разряда фантастики.

Он улыбается. Улыбка такая же, как и взгляд. Холодная. Кажется, тронь ― зазвенят льдинки. Или это я уже начинаю фантазировать не к месту?

― Мой совет вам, Антон Владимирович, ― говорит он, и я замираю на месте, загипнотизированный шелестом ветра и плеском волн в его словах. ― Посидите дома, займитесь своими делами. Сейчас не лучшее время для поездок.

Я невольно вздрагиваю, словно получаю пощечину нечеловеческой рукой.

― Вы о чем?

На этот раз улыбки нет.

Зато не пойми откуда поднимается ветер, треплет его волосы белым пламенем, подсвечивает глаза стальными огнями.

Миг ― его пальцы касаются моих.

Прикосновение ― удар, вспышка боли, разлетающаяся серебряными лепестками перед взором.

И… звёзды вдруг так близко, можно протянуть руку и коснуться. Под ногами расстилается целый город. Если глянуть вниз, то голова закружится, один неверный шаг ― и сразу полетишь вниз.

Но упасть не дадут ― крепко держит чья-то рука под локоть. От шепота на ухо льется по всему телу ледяной ток:

― Лучше остаться дома. Переждать.

Я резко распахиваю глаза. Господи, когда только успел их закрыть-то?

Возле меня никого нет.

Смотрю по сторонам ― пусто.

Но ведь не могло же почудиться!

Кофе давно остыл, я просто опускаю его в урну и быстрым шагом покидаю территорию порта.

Хватит. Нагулялся.

Понятия не имею, что сейчас произошло, но мне это совершенно не нравится.

Ощущение, что каким-то образом я вляпался в странную игру, где никому не интересно моё мнение, поэтому приходится подстраиваться под остальных.

Поднимаюсь по улице я довольно быстро. Мимо временами проезжают машины, проходят люди. Молодёжь повыходила на прогулку. Впрочем, не только молодёжь.

В какой-то момент кажется, что передо мной маячит стройная фигура высокого мужчины: белые волосы до плеч, черные рубашка и брюки.

Дыхание перехватывает.

Да это же тот самый Данила Александрович.

Представился, кстати, так… с пафосом, что