На крыше города - Виолетта Рей
Он сказал это так просто, будто не понимал, какие слова вырываются у него из уст. Будто сам только что осознал это.
Она покачала головой.
– Не начинай. Мы оба знаем, как это закончится.
Он сжал челюсти.
– Откуда ты знаешь?
Она не ответила. Просто повернулась, потянулась за рубашкой, начала застёгивать пуговицы, но пальцы дрожали.
– Ты ведь сбежишь, – он произнёс это не вопросом, а фактом.
Она остановилась, закрыла глаза, выдохнула.
– Да.
Он тоже встал, застёгивая свою рубашку. Движения резкие, раздражённые.
– Конечно. Почему меня это вообще удивляет?
Она посмотрела на него, и её глаза были наполнены печалью.
– Мы оба знали, что это был момент. Всего лишь момент.
Он рассмеялся, но смех был пустым.
– Не говори так. Это звучит… как конец.
Она не ответила.
Он подошёл ближе, но на этот раз не касался её. Только смотрел.
– Ты боишься.
– Да.
– Чего?
Она вздохнула.
– Того, что если мы не остановимся сейчас… я не смогу уйти.
Она сказала это так тихо, что он едва расслышал.
И тогда он понял.
Она уже была потеряна для него.
Это не был просто секс. Не просто страсть. Она боялась того, что только что случилось между ними. Того, что это не было ни ошибкой, ни моментом.
Это было чем-то гораздо большим.
Она сделала шаг назад.
– Нам пора.
Он смотрел на неё долго. Потом кивнул.
– Да.
И всё.
Она ушла первой.
Он остался на крыше, глядя в город, который продолжал жить.
Его руки всё ещё помнили её. Его губы всё ещё чувствовали её вкус.
Но она ушла.
А он не знал, увидит ли её снова.
Она ушла первой.
Он остался на крыше, глядя вниз на город, который продолжал жить своей жизнью, не зная, что только что произошло между ними. Гудели машины, горели фонари, кто-то смеялся на улице, кто-то ссорился в соседнем доме, а в чьей-то квартире, наверное, варился кофе. Весь этот шум, этот ритм, это движение – всё было таким же, как всегда.
Но внутри него всё было иначе.
Он чувствовал, как холод пронзает его. Не от ночного ветра, не от высоты. От пустоты, которая осталась после неё.
Она была права. Это было неправильно. Это было опасно. Это было смертельно.
Но ведь и жизнь – это всегда смертельная штука, не так ли?
Он засмеялся – коротко, резко, без капли веселья.
Её запах всё ещё витал в воздухе. Он чувствовал его на своей коже, на своих губах. Он закрыл глаза, сжал руки в кулаки.
Она ушла.
Она всегда уходит.
И он остался.
Она шла по улице, но её шаг был слишком быстрым.
Будто она убегала.
А может, так и было.
Она не знала, почему её грудь сжималась от боли. Это было не похоже на сожаление. Это было что-то другое, что-то, что она не могла понять.
Она всегда знала, когда нужно остановиться. Она всегда уходила, пока ещё была возможность не потеряться полностью.
Но почему тогда этот раз казался другим?
Она хотела остановиться. Развернуться. Вернуться.
Но это было бы слабостью.
Она же не слабая. Правда?
