Виталий Каплан - Струна (=Полоса невезения)
— Бывай, Димон.
— И ты не кашляй, — снова в нарочито шутовской манере отозвался Соболев. — Привези оттуда «корабль» по-реальнее, чтоб торкнуло на хрен!
— Да, чувак. Притараню такой, все драг-диллеры с горя сопьются.
— Я вам покажу, — рефлексы педагога, оказывается, никуда не делись.
Маус поднялся.
— Не бойтесь, шеф. Высокая Струна не допустит. По крайней мере, та, что натянута в наших душах, хотя никакая хрень из подпространства ей и не отзывается.
— Да не нужна мне марихуана, — как-то по-детски, обиженно пробурчал Димка. — Ты сам возвращайся, Маус. Не теряй нас.
— Я-то уж не потеряю, — усмехнулся тот. — Даже оттуда! Адиос, сеньоры.
Он повернулся, чтобы уйти, и только тут я понял, о чем же должен его спросить. Между нами остался один вопрос, задать который я почему-то так и не решился.
А ведь должен был спросить.
— Эй!
Экс-Технический Хранитель обернулся.
— Забыл, а Маринка-то твоя как?
Маус застыл на месте — точно с разбега налетел на невидимую стенк.
— Со мной едет. Я говорил, что не стоит. Предлагал в Штаты визу пробить. И ей, и семье… А она со мной хочет. Мы ведь, шеф, еще молодые и глупые.
— Слава Богу, — произнес я. — От старых и умудренных слегка тошнит. Особенно, когда смотрюсь в зеркало.
Маус согласно кивнул.
— Значит, сочтем это за постскриптум.
Он махнул нам рукой и двинулся к выходу.
Было совсем темно, когда мы с Димкой вышли на улицу.
Маус, наверное, был уже где-то в аэропорту, и замечаний о красоте городских фонарей нам послушать не довелось. Впрочем, на банальности меня не тянуло.
К ночи заметно похолодало, а одеты мы по-прежнему были довольно легко. Завтра придется закупиться… где-нибудь… Знать бы еще, где мы окажемся завтра…
Вдали все так же сверкало огнями метро. Возле него толпились люди, изредка подбираемые трамваем, светились ларьки и даже играли музыканты, приглашенные летним кафе — главным конкурентом «Макдональдса».
Здесь, в переулке, машин почти не было. Улицу освещали лишь фонари и множество окон. Мы стояли на углу, возле старого кирпичного дома, и предавались созерцанию.
— А теперь куда? — спросил Димка.
Я прикинул еще раз — и спросил:
— Ты в автостопе сечешь?
— Ну да… Только нам с вами как-то… Подозрительны мы для путешественников таких. Понимаете, Константин Дмитриевич. Вот если бы по отдельности, тогда нормально, а так…
Вокзал меня не прельщал. Знал я, что такое вокзалы. Да еще не в меру глубокая компьютеризация МПС… Возможно, Маус все-таки ошибся и ему подыскали замену. Тогда регистрация билета обойдется нам куда дороже, чем невинный визит в «Макдональдс» неподалеку от банкомата.
Впрочем, это все здесь — в Столице. Надо лишь немного отъехать за Кольцевую дорогу…
— А все-таки? С чего бы ты начал?
— На базу пошел бы и к мужикам попросился, — как-то уже совсем не по-детски вздохнул Димка. — Если знать как, пустят… — он посмотрел вверх и будто что-то прикинул в уме. — Могу, в принципе, намутить разок…
— А больше и не надо, — заметил я. — На сотню километров нас забросят?
— Да уж наверное, — усмехнулся Димка.
Я посмотрел туда же, куда и он. Где-то наверху, в черном небе, над нами дрожали звезды.
— Тогда пошли.
Он ничего не ответил, только поправил сбившуюся майку и двинулся вслед за мной, через какой-то проходной двор, где даже не было фонаря.
Только темная полоса города.
1998–2003
