Обсерватор - Антон Витальевич Демченко
В отличие от начальства, матросы из столовки уходили без выпендрёжа, переваливаясь и сыто отдуваясь, но в темпе. А Бромбатти, проводив взглядом последнего из посетителей его вотчины, устало плюхнулся на какой-то рундук и махнул рукой:
— Иди, Тони, отдохни. С уборкой роботы справятся, — пояснил он.
Спорить я не стал и, кивнув коку на прощание, свалил из столовой. Будучи не ужравшимся до изумления (хотя в несколько ином смысле, чем обычно вкладывают в это выражение), чувствовал я себя вполне себе живчиком, а потому решил заглянуть в тренировочную. Вряд ли, конечно, там кто-то будет после такого-то пира, но делать всё равно нечего, так что почему бы и да?
А добравшись до тренировочной и заглянув внутрь, я был несколько удивлён. Думал, здесь сейчас пусто так, что для полноты картины только перекати-поля не хватает, ан нет. В одном из залов по огороженной площадке скакал, с короткой шпагой в одной руке и странным баклером, похожим на силовой щит из фантастических фильмов, в другой, незнакомый мне дядька лет пятидесяти на вид. Не слишком высокий, не слишком низкий… не худой, но и не толстяк. Нормальный такой дядька с усами умеренной пышности и затянутой в «конский хвост» седоватой шевелюрой. Да и шпага с щитовой хренью тоже были нормальными… кажется. В последнем я уверен не был, но, судя по моим же воспоминаниям об оружейной Обсеравтора и тому, как лихо обращается сей джентльмен со своим железом… выходило так. Одет дядька был в явно тренировочный, точнее, фехтовально-тренировочный костюм: поверх трико виднелись этакие подушечки, явно предназначенные для защиты от ударов противника… и я буду не я, если одной лишь набивкой защита этого костюма и ограничивается. Уж очень характерные сполохи пробегали по костюму, когда его хозяин пропускал удар.
Да, усатый дядька скакал, как молодой, невзирая на седину и явно мешающее ему набитое пузо, и скакал не один. В противниках его значился тощий манекен… хотя, даже не манекен. Явно робот, но антропоморфного в нём было только роботосложение: блестящие шары-шарниры, исполняющие функции суставов, блестящий шар вместо головы, и всё это хозяйство соединялось штангами такого же блестящего металла. В руках эта «палка-палка-огуречик» (ну, он реально был похож на детский рисунок) держал тесак, тупую тренировочную железку, но даже с виду очень и очень тяжёлую. И скакал этот робот вокруг дядьки, изо всех сил стараясь рубануть или потыкать его во все мягкие и не очень места. Затейливо!
В общем, стал я свидетелем фехтовальной тренировки, где спарринг-партнёром фехтовальщика выступает робот — тренировочное приспособление для мечемашества. Ну изумительный же в своей логичности вывод, верно? Правда, что мне теперь делать — неясно. С одной стороны, то, что этот дядька тут вообще нашёлся — вроде как хорошо. С другой же… мы с ним друг другу не представлены, да и занят он. Вон как старательно стучит по роботу шпагой. Так что на мои вопросы он вполне может ответить матом, а то и вообще пошлёт… Ну, я бы так и поступил, если бы кто-то решил помешать мне заниматься важным и нужным делом.
Впрочем, мои размышления прервал сам усатый фехтовальщик. Бросив на меня короткий взгляд, он внезапно ускорился, в несколько секунд завершив серию ударов, отскочил и, подняв шпагу строго вверх, рявкнул:
— Интдетро!
Робот, отлипнув от стены, в которую влетел, схлопотав последний удар фехтовальщика, тут же как-то скукожился и ломаной походкой, совершенно не вяжущийся с его стремительными и чёткими движениями во время схватки, потелепался вдоль стены, где и положил свой тренировочный тесак в открывшуюся стойку, а сделав ещё пару шагов — сложился в компактную фигню и вкатился в ту же стену, где для него открылся проход.
— Ты — Тони! Древний… — обвинительно ткнул в меня пальцем (хорошо, что не шпагой) этот дядька.
— В некотором роде да, — аккуратно признал я этот вопиющий факт.
— И как любой древний, ни абиссо не умеешь, — продолжал давить этот тип. — Я — тимоньер Обсерватора, Маурицио Спата. Ко мне тебе надлежит обращаться «синьор тимоньер» или «синьор Маурицио». Доступно?
— В некотором роде, синьор Маурицио… — повторил я с той же аккуратностью.
— Хорошо. Белым оружием вы, древние, владеете паршиво… да и не владеете даже, а играете. Так? — резко спросил он, на что оставалось только кивнуть. Ну а что? Сценическое фехтование — это точно не про убийство ближнего… игра и есть, не поспоришь! Но ведь не длинномером единым, правда⁈
— Я с ножами немного… — начал было я, но этот тимоньер, манерами больше похожий на приснопамятного прапорщика Гулыбу из моего давнего и хорошо забытого прошлого, прервал меня одним нетерпеливым взмахом руки.
Вообще, конечно, застраиваться не очень хотелось. Но тут вставал вопрос, а что этот деятель мне даст за «застраивание»? То есть если чему-то полезному научит, причём толково — да и фиг с ним, пусть застраивает, раз ему Устав в голову ударил. Последнее я не раз наблюдал у вояк, да и Просперо, в общем-то, страдал этой хворью, хотя в лёгкой форме. Тут же Маурицио явно не страдал, а жил и наслаждался кромешной уставщиной. Но я ему что, психотерапевт? Пусть лечит своих тараканов сам. Хоть строем ходить учит, хоть «ура» кричать.
— Проверим. Позже, — отрывисто сообщил собеседник. — Стрелять умеешь⁈
— Только из пулевого оружия…
— Это понятно. Но умеешь? — на что мне оставалось только кивнуть. — Следуй за мной, — бросил тимоньер и замаршировал по анфиладе залов.
Ну и я за ним следом, ожидая, во что всё вот это выльется. А вылилось оно в стрельбище, где Маурицио извлёк из внутристенного стеллажа, покорно распахнувшего створки при его приближении, массивную рукоять, практически начисто лишённую даже намёка на ствол. Вместо него красовалась какая-то затейливая нашлёпка с солидным отверстием, обращённым к противнику.
— Шаромёт, — тимоньер продемонстрировал мне цацку и начал тыкать в её части пальцем: — Спуск. Аккумулятор, сменный. Кнопка замены. Сопло. Его надлежит чистить, но только сняв предварительно аккумулятор! Стреляет высокоэнергетическими импульсами, скорость распространения — три сотни метров в секунду.
— Звуковой барьер, синьор Маурицио?
— Глупый вопрос! Но не идиотский. Скорость РАС-ПРО-СТРА-НЕ-НИЯ! Доступно⁈
— В общем. А что за энергия…
— Тебе не важно, а мне не до лекций криворуким неумехам! Поменяй аккумулятор. И да, это не тренировочный макет, а боевое
