Имперский повар 1 - Вадим Фарг
От её прикосновения по моей коже пробежала дрожь, но на этот раз не от страха, а от чего-то совершенно другого. Нового. Непонятного.
— Тёплый… — прошептала она, и в её голосе, похожем на шелест листвы, прозвучало неподдельное удивление. Почти детское. — Ты живой. По-настоящему живой.
Я открыл рот, чтобы хоть что-то выдавить из себя.
— Эм… спасибо? — только и смог сказать я. — А ты что, мёртвая, что ли?
Она рассмеялась. Её смех был похож на звон маленьких серебряных колокольчиков.
— Нет, глупый. Я — часть леса. Я всегда здесь, но редко бываю вот такой. Осязаемой.
— И часто ты так… осязаешь людей?
Она склонила голову набок, разглядывая меня с любопытством.
— Только тех, кто пахнет правильно. А ты пахнешь восхитительно.
— Ага, понятно. Значит, я просто хорошо пахну, — пробормотал я, пытаясь сохранить остатки здравомыслия. — Это самая странная…
Договорить я не успел.
Потому что в следующую секунду она обвила мою шею руками и впилась в губы страстным поцелуем.
Мир взорвался.
Нет, это был не просто поцелуй. Это был настоящий ураган. Смерч из вкусов и ароматов, который смёл все мои мысли, оставив после себя только чистое ощущение. Её губы на вкус были как дикая лесная мята — терпкая и сладкая одновременно. Её язык напоминал утреннюю росу на лепестках земляники. А дыхание… её дыхание пахло лесом после дождя, прелой листвой и чем-то ещё. Чем-то древним. Пьянящим. От этого запаха кружилась голова и подкашивались ноги.
Я даже не успел среагировать. Не то что ответить на поцелуй. Моё тело, ослабленное после схватки, просто отказалось подчиняться. Она легко повалила меня на спину. Словно я был не взрослым мужчиной, а пушинкой. Я рухнул в мягкую траву, усыпанную лиловыми мятными цветами. Их аромат смешался с запахом её кожи и окутал меня плотным коконом, отрезая от всего остального мира.
— Подожди, — еле выдохнул я, когда она на секунду оторвалась от моих губ. — Может, для начала познакомимся? Я Игорь. Повар. Человек. В здравом уме… хотя после сегодняшнего дня уже не уверен.
Она улыбнулась. Её улыбка была одновременно невинной и хищной.
— Меня зовут по-разному. Шёпот Травы. Дыхание Корней. Песня Листвы.
— Это всё твои имена?
— Нет. Это то, чем я являюсь.
— Окей. Можно я буду звать тебя просто Травка?
Она фыркнула, и этот звук был удивительно человеческим.
— Можешь. Мне нравится.
Её одежда из листьев… она просто исчезла.
Растворилась. Растаяла в воздухе. Будто её никогда и не было.
И надо мной, в лучах солнца, пробивающихся сквозь кроны деревьев, нависло её тело. Идеальное. Зелёное. Живое. Оно светилось изнутри каким-то мягким изумрудным светом.
Я сглотнул. Сердце билось так громко, что, казалось, его слышал весь лес.
— Слушай, Травка, — прохрипел я. — Я польщён. Очень. Но может…
— Тихо, — прошептала она мне в самые губы. Её шёпот был похож на жужжание пчелы над цветком. Она провела прохладными пальцами по моей груди, и от этого прикосновения по телу снова пробежали мурашки. — В этом мире почти не осталось тех, кто может нас чувствовать. Ваша магия стала грубой. Как старый чёрствый сухарь. Безвкусной. Мёртвой. Она пахнет пылью и обманом. А ты…
Она наклонилась ниже. Вдыхая мой запах так, словно это был аромат самого изысканного блюда. Я невольно замер, не решаясь даже дышать.
— От тебя пахнет огнём, — продолжила она тихо. — Настоящим живым огнём, на котором готовят еду. От тебя пахнет сталью. Острой и честной. И настоящей едой.
Она замолчала на мгновение, прикрыв глаза, словно наслаждаясь моментом.
— Я не маг, — выдавил я. — Вообще. Я просто готовлю. С детства. Это всё, что я умею.
— Ты не понимаешь, — она открыла глаза и посмотрела на меня так, будто видела насквозь. — То, что ты делаешь — это самая древняя магия. Магия превращения. Огня. Жизни и смерти. Ты берёшь мёртвое и делаешь его живым. Делаешь его нужным. Вкусным. Настоящим.
— Это просто еда…
— Нет. Это больше.
Она снова поцеловала меня. На этот раз медленнее. Глубже. Вкладывая в поцелуй всю свою дикую, первозданную нежность. Её губы были мягкими и требовательными одновременно. Её пальцы скользили по моей коже, оставляя за собой следы холодного огня.
— Духи этого леса… мы так изголодались по таким, как ты. По настоящим, — прошептала она между поцелуями. — Позволь мне почувствовать тебя. Хотя бы немного.
— Нет, — теперь уже я хитро улыбался ей. — На «немного» я не согласен.
В ту же секунду крепко обнял женщину, прижимая к себе. Разве мог я отказаться от подобного? Даже если это и галлюцинация, то почему бы не воспользоваться моментом и не насладиться красотой и нежностью момента?
Мир для меня окончательно перестал существовать.
Боль в затылке, усталость, страх — всё это исчезло. Растворилось без следа. Остался только терпкий аромат мяты, сводящий с ума. Ощущение её гладкой прохладной кожи на моей. И бездонная колдовская зелень её глаз, в которых я тонул, как в самом глубоком лесном озере.
Где-то далеко-далеко пели птицы. Шелестели листья. Жужжали насекомые. Но для меня существовала только она. Эта странная зелёная богиня, пришедшая неизвестно откуда. И её поцелуи, от которых невозможно было оторваться.
Последняя здравая мысль, промелькнувшая в моей голове перед тем, как я окончательно потерял контроль: «Ну и денёк выдался».
Глава 7
Сознание возвращалось неохотно, словно его вытащили из тёплой постели и швырнули в ледяную воду. Первое, что я почувствовал — боль. Тупая, раскалывающаяся, пульсирующая в затылке. Я застонал, и этот звук показался мне чужим, хриплым, как у столетнего старика.
Я открыл глаза. Надо мной было небо. Серое, хмурое, затянутое облаками. Оно равнодушно смотрело на меня сверху вниз, словно говоря: «Ну что, герой, допрыгался?» Я лежал на спине, на чём-то мягком и влажном. Трава. Обычная, ничем не примечательная трава на дне того самого оврага. От земли тянуло сыростью и запахом прелых листьев. Терпкий аромат мяты, который ещё недавно сводил меня с ума, куда-то испарился. Остался лишь его слабый, едва уловимый отголосок, похожий на далёкое воспоминание о чём-то прекрасном и недостижимом.
— Очнулся? — рядом раздался до боли знакомый, испуганный писк.
Я с трудом повернул голову,
