Дикарь - Александр Жигалов
Настолько, что показалось, будто он слышит, как шипит кожа. И запах паленой плоти ощущает.
— Ты собираешься меня убить? — уточнил Винченцо. Странно, но страх прошел. Напротив, он чувствовал огромное облегчение.
— Дурак, — сказала девочка.
— Ты другие слова знаешь?
— Знаю.
Жар проникал внутрь. Наверное, это было совершенно неразумно, стоять и позволять этой пигалице делать то, что она делала.
— Запутаться, — сказала она со вздохом и как-то совсем уж по-взрослому. — Плохо?
— Плохо, — неожиданно для себя согласился Винченцо. И ведь не соврал. — Поможешь?
— Надо?
— Тебе решать. Я… не понимаю, что со мной происходит. Наверное, и вправду запутался. И здесь тошно. Почему у меня сил нет, а у тебя есть?
— Есть.
— Я чувствую. Ты мне голову прожжешь.
— Нет.
Но руку она не убрала. Винченцо явственно ощущал тонкий палец там, внутри. А еще понимал, что стоит, согнувшись, что иначе она бы не достала. Но он не помнил, как сгибался. И стоять неудобно. Вообще все тело закостенело.
Однако, как ни странно, становилось легче.
Внутри.
Исчезло это ощущение безысходности. И тоски. И желания сдохнуть. Загрохотали и заткнулись барабаны, а из носу что-то потекло. Кажется, кровь.
— Спасибо, — выдавил Винченцо. — Что бы это ни было, спасибо.
— Пожалста, — ответила девочка, сосредоточенно вглядываясь в его лицо.
А ведь она некрасивая.
Слишком темная кожа, которая здесь, внизу, кажется почти черной. Плоское лицо. Узкие глаза. Резкие черты и с возрастом вряд ли они станут мягче. След татуировки, которого хочется коснуться, прочесть странные незнакомые символы.
Но он просто стоит.
Смотрит.
— Ты маг.
— Да.
— Маг убить мама.
— Вряд ли это был я. Да и мстить ты не собираешься. Так?
— Не ты. Найду. Поможешь. Ты мне, я ты.
— Помогу, — согласился Винченцо. — Только вряд ли выйдет толк.
— Почему?
— Твоя мама ведь не отсюда? Так? Я еще не встречал полукровок, даже на приграничных землях. Значит, она жила там, в империи. Верно?
Девочка кивнула.
А она хорошо понимает речь. Куда лучше, чем ему представлялось.
— И была не из простых людей, если кто-то рискнул связаться с магами, чтобы убить её. Это… непросто.
— Да.
— И дорого. Если бы ты знала, до чего непросто кого-то убить. Так что… это был яд?
— Нет.
— Проклятье?
— Да.
— Проклятийников немного, но они свято хранят свои тайны. И тайны клиентов. Я не хочу обещать невозможное.
— Помочь?
— Постараюсь.
— Хорошо, — нажим усилился. — Закрыть глаза. Быть больно.
И не соврала ведь.
Было очень и очень больно.
Винченцо очнулся на полу. Тело сотрясала мелкая дрожь, с которой он не мог справится, хотя и пытался. Стоило пошевелиться, и боль вернулась, правда, не такая оглушающая.
И барабаны смолкли.
И… внутри в голове пустота странная. Непривычная.
Винченцо закрыл глаза, потому как даже неровный свет факелов выжигал глаза. Он поднял было руку, пытаясь заслониться от него, но рука слушалась плохо.
— Голова, — раздался голос. Девочка сидела рядом, устроившись прямо на камнях. — Голова тяжело. Править.
Винченцо промычал что-то невнятное.
Боль утихала. Вспышками.
И с нею, если подумать, можно свыкнуться.
— Что… ты… сделала?
— Тут, — палец ткнулся в голову. — Чужое. Одно. Два. Три. Четыре. Старое. Держало. Убить.
Она все-таки не настолько хорошо говорила.
— На кровь.
— Кровная клятва, — Винченцо продолжал лежать, раздумывая, сумеет ли вовсе подняться или останется таким вот, беспомощным и слабым. — Отцу. Миара поставила новую печать. Поверху. Закрыла.
— Ага. Новое. Сверху. Плохо. Убрать.
— Ты убрала?
— Да.
То-то ему настолько погано, странно, что Винченцо вовсе выжил.
— И другое. Запутало. Теперь голова поправить, — ободрила его девочка и протянула руку. — Будешь здоров. Сильный. Помогать.
— Я помню, — он коснулся темных исцарапанных пальцев. — Что ты здесь вообще делаешь?
— Сила. Слышишь?
— Я ничего не слышу, голова разламывается, — он сумел сесть. И пальцы перестали трястись, что было, несомненно, хорошо… очень хорошо.
Отлично даже.
Твою ж…
— Та. Другая. Твоя кровь. Путать.
— Ты про Миару? Да, с ней сложно, но она мне сестра. У тебя есть сестры?
— Нет.
— А братья?
— Нет.
— Не знаю, посочувствовать тебе или позавидовать.
Девочка фыркнула. Кажется, она не нуждалась ни в том, ни в другом. Но если ей верить, Миара-таки не удержалась, покопалась в его голове. А верить ли? Сестре или этой вот, темнокожей и черноглазой? Что Винченцо о ней знает?
Ничего.
И помощь её как бы не оказалась чем-то иным.
И…
Он потер виски.
— Я здесь. Хорошо. Теперь понимать. Понимать, почему тут. Боги вести. И привести. Сюда.
Девочка встала и подошла к двери, той самой, которую открывала баронесса. А вторую она видит?
— Ты видишь вторую дверь?
— Да, — она не обернулась. — Не трогай. Зовет, но не трогай.
— Почему?
— Там смерть.
— А за другой?
— Ключ, — она легонько толкнула дверь, и та отворилась. Без скрипа. И потянуло знакомой смесью затхлого воздуха, гнили и опасности.
— Стой, — Винченцо вскочил. — Там опасно. Да и смысла нет. Я спускался.
— Идем, — она подняла факел, слишком большой и тяжелый для ребенка.
— Послушай, я понимаю, что тебе любопытно, — боль почти унялась. — Но это действительно опасно. Мне потом было плохо. А я взрослый сильный человек.
— Дурак только.
— Может, и так. Но если что-то с тобой случится, то твой дикарь не обрадуется. И жених. Да и на самом деле нет там ничего, кроме песка и камня. Старый барон все засыпал. А расчищать не начали. На это нужно время.
Он повторял чужие
