Олег Никитин - Живые консоли

– О чем это вы? – пробормотал изобретатель.

– Всего лишь о том, что твоя «Экстатично» разрушает химические мостики в мозгу. Не все сразу, конечно, и только те, которые не работают долгое время – то есть в первую очередь память. Ну-ка, скажите мне, как звали вашу мать?

И Тима понял, не знает этого. Его охватило ощущение, будто стоит ему немного напрячься, подумать, и это знание всплывет на поверхность памяти – но тщетно. Хаотичный перебор первых попавшихся имен тоже не вызвал никаких ассоциаций.

– Не помните, – удовлетворенно заметил Мартин.

– Я не знал, что мостики рушатся…

– Ах, он не знал! – картинно всплеснул руками старик, выпрямляясь на стуле.

– Да что такого, в конце концов, – возмутился Тима. – Ну, не помню я каких-то мелочей, зато сколько радости я получил взамен!..

Кажется, ему удалось на минуту лишить Мартина запала, и сотрудник Уве воспользовался заминкой, чтобы встрять со своей репликой:

– Сударь, в районе правого уха имеется аномалия.

– Что? – вскинулся старик.

– Похоже на доброкачественную опухоль, но форма слишком правильная. Точнее, параллелепипед размером 1х1х2 миллиметра.

– Излучает?

– Нет, во всех диапазонах – полное молчание. Вот, нашел! Из нее выходит макромолекула, конец на микрон торчит из черепной кости.

Сетевики (или следует называть их шире – участниками проекта «Вечная жизнь»?) стали обмениваться возбужденными репликами, большая часть которых так или иначе касалась вопроса безопасности. Тима догадался, что найденная ими «опухоль» могла благодаря микроантенне передать в эфир какие-нибудь сигналы. Но каким образом этот передатчик появился в его голове? Он так напрягся, стараясь найти ответ на этот вопрос, что даже вспотел. Живот вдруг увлажнился, и зачесались сразу оба отверстия в нем: и от катетера, и от канюли.

Внезапно ему стало страшно, пожалуй, впервые за все время с момента похищения. Причем страх явился в форме ясного понимания того, что эти люди могут решиться на все. Если один из них смело бросил вызов могучему Департаменту контроля, проигнорировав требование Питера Руги, то уж переработка простого гражданина для них – словно оплеуха нерадивому биону – столь же естественна и не требует самооправдания.

Джон сунул ему под нос пластиковую кружку с мутной жидкостью без запаха.

– Пей, – каркнул он.

Захваты, как выяснилось, успели расстегнуть, и Тима сел на кушетке, ощутив босыми ногами гладкость пола. Из близкой трубы, что тянулась вдоль стены, торчал смутно знакомый по прежнему столкновению с реальностью кран. Из него расточительно капала питательная влага, растекаясь внизу мелкой лужицей.

Тима жадно припал к емкости и молниеносно осушил ее. Его подбородок оросили капли, он снял их пальцем и слизнул. Голодные спазмы, поворчав, отступили, в голове немного прояснилось.

Похитители напряженно смотрели на него, и Тима смутился, не понимая, чего они ждут – то ли его быстрой смерти от отравления, то ли обычного «спасибо».

– В чем дело? – пробормотал он. – Может, отпустите меня?

– Теперь уже точно нет, – медленно произнес Мартин Уве. Он с предельно усталым видом восседал на стуле напротив изобретателя, однако единственный, кажется, ничего не ждал, а просто отдыхал. – Я включаю тебя в проект «Вечная жизнь».

13

Л и б р и п е т а. Конечно, боги прекрасно слышат тебя под сей священной кровлей, где скрывается вся эта толпа жрецов!

Л е о п и д. Разве тебе неизвестно, что боги – повсюду?

Л и б р и п е т а. Ну так, значит, и здесь, под этой смоковницей, ты мог бы прекрасно исполнить все то, что, подчиняясь суеверным обычаям толпы невежд, ты совершал во храме.

Окружившие кушетку люди разом задвигались. Никто не возмутился и не выразил неудовольствия, будто принятое главой проекта решение явилось одновременно и их собственным. Они разошлись по рабочим местам (то есть сели за терминалы, явно снабженные несколькими каналами доступа в Сеть) и принялись заниматься своими делами. За исключением Джона: тот остался рядом со стариком. Вакула-5 и Антон-11, разумеется, продолжали мрачно возвышаться подле Тимы.

– Вы уверены, сударь?

– Нет, дружище Джон, совсем не уверен, – вздохнул Мартин Уве. – Но попытаться стоит, иначе весь наш проект окажется под еще большей угрозой, чем теперь.

– А что, если попросту заменить ему участок памяти? Или того проще – отправить на переработку?

Тима буквально окостенел от кровожадных речей сетевика, ледяным ужасом примороженный к кушетке.

– Сам подумай, – рассудительно отозвался старик. Видимо, в силу своего преклонного, почти сорокалетнего возраста Мартин воспринял предложения сотрудника совершенно бестрепетно. Что для него угроза переработки, когда вся его жизнь вплотную приблизилась к последней черте – пластиковому мешку? Хотя, надо признать, выглядел он неплохо и даже мог вполне самостоятельно передвигаться: наверное, принимал стимуляторы. – Если мы просто убьем парнишку, наверняка начнется расследование, и контролеры обязательно узнают обо всех его последних действиях, в том числе и о мнимой «профилактике» носителя. Нам это нужно? С другой стороны, стирая у него память о последних часах жизни (или даже заменяя ее неким цельным набором видео– и аудиоданных), мы также можем вызвать подозрения и вопросы у него самого (впоследствии) и у его близких…

Тима чувствовал себя, словно бион на экзамене: взрослые люди говорят о нем в третьем лице, а он не смеет вставить ни одного слова. И что он мог бы сказать? Больше всего ему хотелось вновь очутиться в своем родном гравикресле и действительно обо всем забыть. Он уже почти открыл рот, чтобы робко попросить об этом, как Джон сам перебил хозяина:

– Что вы задумали, сударь?

– Мы используем нейродатчик в его голове, – заявил Уве. Не дав сетевику времени на восхищенные возгласы, он приказал: – Проверь-ка, чем занимается сетевой образ нашего молодого изобретателя, и перемести пустышку на другой неиспользуемый узел. А лучше поручи Майку задать программу случайных перемещений по Сети, чтобы никто не смог настичь копию нашего друга, с рассылкой дубликатов по удаленным серверам в других секторах.

– У поисковых программ мозги задымятся! – рассмеялся довольный Джон и удалился к свободному терминалу.

– О каком датчике вы говорите? – спросил Тима. Ему стало не только страшно, но и неуютно; хорошо хоть голод отступил. – У меня что-то за ухом?

– Именно, малыш, – кивнул Мартин. – Придется тебе еще немного потерпеть, пока мы расковыряем череп.