Георгий Зотов - Москау

– Иены, – небрежно бросаю я, и лицо тётки краснеет от радости.

– Великолепно, сэр! – Она нажимает кнопку, и заслонка за спиной уезжает вверх, открывая витрину с оружием. – Что пожелаете? «Штюрмгевер», фаустпатрон – или, может, МГ-42?

МГ-42 – модель пулемёта времён Великой Битвы. Лента на 250 патронов, палит полторы тысячи выстрелов в минуту… Весь квартал можно вынести. Нет, спасибо, такой мастодонт мне незачем. А вот «штюрмгевер» – неплохой вариант, да и в сумку влезает без вопросов. Сняв с витрины, торговка передаёт мне детище конструктора Хуго Шмайссера, я проверяю затвор. Пахнет порохом. Автомат «бэушный», а значит, пристрелянный.

– Пять тысяч иен, – бурчит тётка, словив мой взгляд. – Так и быть, тебе – за четыре.

Нет, такой вариант не пойдёт. В Калифорнии оружие продаётся свободно, рано или поздно мы найдём нужный магазин, – хозяйка пытается нагло наколоть приезжих арийцев. Вступаю в жёсткий торг. Шаг к порогу, и цена снижается до двух тысяч.

Я отсчитываю банкноты с портретом императора Акихито. Подумать только, ещё до Великой Битвы доллар считался ценной валютой, а сейчас это – фантики от конфет. В самой Калифорнии три города штампуют свои баксы, и курс у всех разный – скажем, доллар СанФранциско дороже доллара Лос-Анджелеса. Рейхсмарку торговцы берут, потому что есть закон, обязывающий магазины принимать валюту Третьей империи.

– И три… Нет, четыре бутылки кока-колы, – радуюсь я, упаковывая «штюрмгевер» в дорожную сумку (она включена в цену). – Холодной, чтоб аж голова заболела.

Тётка открывает дверцу ржавого апокалиптичного холодильника – там рядами, как солдаты, стоят бутылки. Собрав жирные пальцы в горсть, сгребает колу.

– Самая настоящая, не такое барахло, как у других, – гордо сообщает хозяйка магазина. – Видишь красное солнце на крышке? Сделана в Японии, на заводе в Нагасаки.

Да, это японцы отлично придумали: на правах победителей отобрали у владельцев фирмы торговую марку и переместили производство в Ниппон коку. Изъять из страны кока-колу – это все равно что вырезать у Америки сердце. Немудрено, что страна пришла в упадок. Залпом опустошаю бутылку – да, ничего не изменилось. Химия, она и есть химия.

– Many thanks, – говорю я тётке фразу, заученную со школы. – А позвонить от вас можно?

– Линии связи месяц не работают, – сумрачно отвечает она, почёсывая засаленную голову. – И электричество дают с перебоями. Холодильник на генераторе, телик выбросила.

Судя по запаху от халата, горячей воды тоже нет… эдак пару веков.

– Вы хотите так жить? – поворачиваясь к Ольге, я перехожу на руссландский. – Вот та самая прелесть демократии, воспетая прозападной ветвью шварцкопфов. Правда, две трети партизан – большевики. Было бы отлично переместить вас во времена Сталина. «Фёлькишер беобахтер» пишет, что «святой старец» готовил сациви из детей, проводил сеансы чёрной магии, делал куклы из человеческой кожи. Завидую. Сколько ещё откровений вас ждёт в этом мире! Шварцкопфы любят обожествлять свои фантазии.

Она угрюмо молчит. Мы выходим на улицу, вдыхаем горячий и сухой воздух.

– Куда теперь? – интересуется Ольга, делая вид, будто не слышала последних слов.

– Поедем в центр, в гостиницу «Мэйдзи», – сообщаю я, вскидывая на плечо сумку. – Там живёт мой бывший приютский наставник, доктор Сорокин. Лет пять назад он прислал мне на сёгунэшную почту адрес, просил заезжать… Вот уж не думал, что появлюсь здесь. Работает на Маккейна, исследует сыворотку долголетия… У него доступ ко всем электронным архивам «Лебенсборна». Вот у него я и спрошу, кто такой герр Локтев, отчего он способен превращаться в меня и с какой стати этого человека даже четырьмя конфетками из свинца нельзя отправить в Вальгаллу? Давайте отыщем здесь стоянку такси или хотя бы автобус. Не топать же под солнцем в центр пешком, и…

Боль накатывает внезапно – разрывая мозг.

– Воткните в меня нож… – хриплю я, сползая по стене. – Быстрее, в левую руку…

Улицу огромным ртом поглощает тьма.

А вот на этот раз мне видится нечто совсем другое. Нет никакого снега, отсутствует летний зной, только ветер свистит в ушах. Мерзкая слякоть, землю ковром устлали прелые листья, тонущие в брызгах жидкой грязи. Судя по детским воспоминаниям, поздний октябрь. Квадратная площадь, вокруг громоздятся здания-«коробки» из потемневших от влаги досок, явно возведены на скорую руку. Как бы то ни было, мест внутри не хватает, хотя бараки набиты битком: тысячи людей живут и умирают под открытым небом. Похудевшие до состояния скелетов, в полусгнившей от сырости одежде, они медленно копошатся в грязи, как могильные черви. Стволы берёзок у забора из колючей проволоки черны – люди обгрызли кору на той высоте, куда смогли дотянуться. Посреди плаца вышка: четыре пулемётчика, кутаясь в шинели, безразлично смотрят на умирающих через прицелы. Смертников практически не кормят. Пытаясь выжить, те питаются листьями, жуками, червями, остатками пожухлой травы. Люди не говорят друг с другом, их интересует только еда: голод довёл всех до нечеловеческого состояния. Кого интересует, кем узники были раньше? Кого любили, кого растили, кем работали? Сейчас они – стадо голодных животных.

Гром. В серых тучах сверкает молния. Вниз падают первые капли.

Сильнейший ливень обрушивается на город скелетов с небес. Невероятная реакция: вместо того чтобы спрятаться от ледяного дождя, люди на земле, как по команде, переворачиваются на спину. Они жадно ловят струи воды, глотают их, давятся, кашляют. Двое умирают – почти мгновенно. Раскрытые рты мертвецов наполняются водой, влага заливает остекленевшие глаза. Лежащие рядом завидуют мёртвым. Те уже не мучаются, а им ещё предстоит бороться за существование. Долго ли? Все знают, что скоро наступят холода. Не нашедшие места в бараке вмёрзнут в грязь. Впрочем, в бараках точно так же умирают – если не от голода, так от болезней. Тиф, холера, дизентерия… Добро пожаловать в филиал ада на Земле.

Впрочем, в аду намного лучше. Там, по крайней мере, тепло.

Из дома возле входа (на крыше ветер терзает флаг с арийским крестом) выходит подтянутый человек в серо-зелёной форме, в петлицах блестят пара молний и три серебряных ромбика. Вслед за ним появляется офицер с двумя такими же ромбиками, но уже в чёрном мундире. Заботливо раскрывает над начальством зонт.

– Сколько вам нужно? – интересуется «чёрный».

По ткани зонта барабанит дождь.

– Я точно не знаю, обершарфюрер. Наверное, человек пятнадцать. Требуется разминировать целое поле, иначе нам не пройти. Мы погоним их довольно плотной цепью. Не беспокойтесь, если парочка и выживет, привезём обратно.