Как поймать монстра. Круг второй - Арина Цимеринг

20. Что же ты тут устроил, мальчик?

Лежа на кровати, укутавшись в спальный мешок и накрывшись сверху курткой, Джемма пыталась больше согреться, чем заснуть, – а засыпая, ожидала знакомых снов. Может быть, Махоуни-Мэнор, или квартира Винсента, или собственное очередное воспоминание…

Место, в котором она оказалась по ту сторону сна, не было ей знакомо.

Джемма покрутила головой.

Над ней обнаружилось пасмурное небо, а вокруг – чей-то задний двор. Небольшой, типичный для городской застройки – Джемма пару раз бывала в таких, – обнесенный невысоким декоративным забором. Уютный закуток, увитый плющом, примыкал к жилому зданию – обычная пятиэтажная застройка в стиле федерализма. Благородный красный кирпич, колонны, портики… Джемма недоуменно покрутилась вокруг своей оси. Да, похоже на задние дворы каких-то исторических районов в городах Восточного побережья вроде Филадельфии, Нью-Йорка или…

Бостона.

Вот же дура. Конечно Бостона.

– Купер? – на пробу позвала она, чувствуя себя глупо. – Ау?

Она стояла в глубине двора, на газоне. Прямо перед ней пустовало крыльцо: сейчас, в холода, всю мебель накрыли чехлами, но летом тут наверняка было здорово. Когда темнело, загоралось уличное освещение, из окон многоэтажки лился свет, окрашивая кирпич в уютные рыжие тона. Скорее всего, здесь приятно было провести время с книгой, с ноутбуком, если застала вечерняя работа; семья могла собраться за настольной игрой – «Клюэдо», например, или… Нет, точно. «Клюэдо». У Джеммы никогда не было ничего подобного, но она знала, что в этом доме такое было в порядке вещей.

Красивый дом. Красивое крыльцо. И семья красивая.

Только вот что ей делать здесь без Купера?

Раньше он всегда был в этих снах. Оказывался в самых болезненных воспоминаниях – и затем они вместе проваливались холл Махоуни-Мэнор, сбегая от собственных кошмаров. Причудливое переплетение их с Купером сознаний каждый раз стремительно закручивалось в мертвую петлю эмоциональных каруселей, пока не вышвыривало их в темноту особняка, – самый тошнотворный в жизни Джеммы Диснейленд.

– Купер! – еще раз попробовала она, на этот раз громче.

Конечно, ответа не было.

Купер ведь не спал. Был где-то в доме Мойры, обсуждал тоннели, хмурился и кутался в собственные руки, скрещенные на груди. То ли от холода, то ли прикрываясь от взглядов команды. Это Джемма заснула, вернувшись из шахты. Из них двоих – только она. Его и не должно здесь быть.

Задумчиво покачиваясь на пятках, Джемма вытащила из-под ворота куртки медальон.

– Твои происки?.. Ладно. И что теперь мне делать? – Она отпустила его, оставляя висеть на шее. Развернулась к дому. – Устроить себе экскурсию?

Неуверенно подходя к крыльцу, Джемма теребила амулет в пальцах. Может, есть какой-то способ проснуться? Не ждать же ей тут, в пустынных воспоминаниях Купера, пока кто-то «снаружи» догадается ее разбудить… Она помнила, как вернула их из больницы в Махоуни-Мэнор: закрыла глаза, представила себе треск костра и просто, ну, вроде перенесла их.

Закрыть глаза… Представить… Сосредоточиться… Джемма так и сделала, не прекращая шагать. Представить…

«Слушай меня! Ты уже делала это!»

Она чуть не споткнулась о собственную ногу. В голове взорвались какие-то рваные образы: голубая комната, Купер… Она должна была увести их откуда-то. Куда-то?.. Но воспоминание растворялось, стоило Джемме его схватить. Она рассерженно открыла глаза, сжимая амулет.

Этот сон. Да. Сон про комнату. Сон, который она не помнит.

Она остановилась у самого крыльца, пытаясь зацепиться хоть за краешек сновидения. Что еще там было? Только ощущения: она должна что-то сделать, должна… Но чего-то не хватает. Что-то должно быть в ее руке, чтобы все получилось.

В руке?

Джемма снова остановилась и отпустила медальон, глядя на свою ладонь. Несколько раз сжала кулак. Попыталась вызвать образ, но воспоминания окончательно растворились – остались только собственные тщетные мысли о них.

– Серьезно. Как же я ненавижу шарады, – пробормотала Джемма, возвращаясь взглядом к чужому дому.

Стену вдоль крыльца Джемма узнала – она уже видела ее. И кирпичную кладку, и этот светильник под бронзу, и… Взгляд Джеммы упал на закрытую чехлом габаритную стойку на газоне. Она потянула чехол обеими руками, и он соскользнул на землю. Так и есть – под ним обнаружился лоснящийся дорогущий гриль. Если его открыть, внутри будет набор для барбекю: например, гриль-сетка, с которой нестыдно сфотографироваться отцу семейства. Можно схватить одной рукой блестящие ручки из нержавеющей стали, а второй приобнять жену. На фотографии будут и сын, и его лучший друг. Внутри у Джеммы… заболело. Так болит старая рана – не ее, – боль от которой на самом деле никогда не проходит, только иногда затухает, чтобы в какой-то момент оглушительно вспыхнуть вновь.

Боль, которую не вытравить из себя, потому что она навечно привязана к тебе чувством вины.

Это была не ее боль – но она была так похожа на ее собственную, что сейчас для Джеммы не было разницы.

У нее никогда не было уютного заднего двора, и дорогого барбекю, и дома в элитном районе Бостона, и друзей детства, и их родителей, которые тебе как родные, – ничего из этого. Но и боль, и чувство вины – что ж, это у них с Купером было одно на двоих.

– Ну что. Расскажешь мне, – обратилась она к фасаду здания, задирая голову, – что здесь произошло?

И похлопала кирпичную кладку ладонью, словно этот дом был ее старым приятелем. Когда она убрала руку, то заметила, что кирпич под ней почернел.

Пятно начало расползаться на глазах: стена чернела, облезала, превращая аккуратные пластиковые окна первого этажа в обугленные расплавленные рты. Джемма отшатнулась, врезавшись спиной в штабель поставленных друг на друга садовых стульев, и замерла на месте.

– Да что б меня, – пробормотала Джемма.

Пятно продолжало пожирать стены, и ее худшие опасения оправдались. Дома на семью в такой застройке продавались как квартиры – все они находились в одном здании. У вас был свой двор, свой второй этаж и мансарда, отличные триста – четыреста квадратов, но вы все еще находились в одном длинном здании, это ведь постройки чертового двадцатого века.

И если пожар начался в одном доме, а пожарные не успеют вовремя…

Она все выше поднимала голову, наблюдая, как чернота расползается дальше, охватывая весь дом целиком.

Скорее всего, огонь очень быстро распространится.

Здание окончательно почернело, приняв свой законченный облик. Выгорело почти все – ни одного целого окна, куда ни брось взгляд.

Если она поднимет архив происшествий в Бостоне, то найдет там большой пожар, выжегший старинное здание в центре города. Ужасная трагедия. Погибшие и раненые. Неоценимый ущерб. Проводится проверка, обстоятельства выясняются. Потом – какое-нибудь невнятное заключение, вроде проблем с проводкой.

И стоило Джемме задаться вопросом, сколько народу могло погибнуть в таком пожаре, как она наконец поняла, почему это всегда был именно Фогарти-Мэнор. Их место встречи. Якорь, куда