Сборник - Городская фэнтези – 2008

Оказывается, чтобы чувствовать себя по‑настоящему счастливым, не обязательно быть миллионером. Достаточно набить брюхо, одеться потеплее и крепко выспаться.

Не возьмусь утверждать, что моя квартира ‑ одна такая. Но в этом районе ‑ таки да. Я все тут облазил. Домик, конечно, неказистый, двухэтажный, зато крепкий. Повезло, короче. Чисто случайно ее обнаружил, а то до сих пор жил бы в магазине. Неудобно там, да и большой он; а по ночам страшновато бывало: звуки всякие, шумы, скрипы. Дождь за стеклом ‑ бам, бам, словно рота по плацу шагает. В квартире ‑ тише, в квартире ‑ занавески, можно укутаться одеялом с головой и представить, что ничего этого нет ‑ дождя, Города, одиночества.

Ой плохо мне было, ой хреново в первые‑то дни. Тыкался слепым щенком: туда, сюда. Люди, где вы?! Ответьте! Обвык позднее. Сейчас даже смешно. Вспоминаю: бледный, всклокоченный, пруток где‑то ржавый подобрал. Иду, озираюсь по сторонам, страшно до чертиков. И ни фига не понимаю. Впрочем, и теперь ‑ не понимаю. Знаю ‑ что, где, как. Не могу уразуметь ‑ зачем?

Кто ты, Город? Что ты? Откуда? Где твой хозяин? Или ты сам по себе?

Я тоже хочу быть сам по себе. Давай так: ты в одну сторону, я ‑ в другую. Я не нужен тебе, а ты ‑ мне. Разбежимся? Гуд бай, будь здоров, не кашляй. Гуляй под руку с осенью, не возражаю, но верни меня в лето. Видишь ‑ я ложусь спать, закрываю глаза. Это только сон, правда? Пусть холодная дождливая ночь станет последней, станет мостом ‑ из осени в лето.

Я прикрываю веки. Сплю. Продолжая надеяться в глубине души.

Но в самом глубоком, потаенном ее уголке дремлет глухое разочарование завтрашнего утра.

Я знаю. Я много‑много дней играю в эту игру.

Однако человек, сказавший «Надежда ‑ это та сука, которая умирает последней», весьма мне симпатичен. Прорвемся. Главное ‑ не сдаваться.

Встаю, хмуро потягиваюсь, зеваю. Солнце настырно лезет в комнату ‑ сквозь шторы. Обычно тусклое, сегодня оно налилось ярким чахоточным румянцем, но небо по‑прежнему выцветшее, линялое. Гнусного бледно‑голубоватого оттенка. Чертово небо похоже на застиранный домашний халат, перепачканный яичным желтком.

Сплевываю на пол. Ну что за дерьмо! Гляжу на свои электронные часики «Montana» ‑ девять двадцать. Утро, мать его. Ни хрена не выспался. Дождь, с‑скотина, лил и лил, ведро пришлось выносить раз десять, а надежда в очередной раз сдохла. Странное чувство, оно ‑ как Феникс. Вновь и вновь возрождается из пепла. Сегодня вечером все повторится. Прочту, блин, ритуальный свой монолог и завалюсь спать. Чудак человек ‑ верит в несуществующее, в Бога, например, в то, что где‑то есть лето.

Я одеваюсь, задумчиво меряю шагами комнату. Большая, да, а толку? Ни кухни, ни ванной с туалетом. Стены в розовых с цветочками обоях, скрипучая кровать, стол, два стула, пыльная люстра. Мятое железное ведро.

Не‑на‑ви‑жу, раздельно, по слогам, произношу я. Ненавижу! Пинаю ведро, добавляя еще одну вмятину. Оно с грохотом катится по коридору. Второе ведро стоит неподалеку от входной двери, воняет, зар‑раза. А куда прикажете ночью нужду справлять? Не под дождем же. Ладно, сейчас вынесу. Попью и…

Беру со стола полупустую бутылку минералки. Делаю глоток, облизываю потрескавшиеся, обветренные губы. Плещу воду на руки, умываюсь, протираю глаза. Пожрать бы. Но еды нет ‑ утром она всегда исчезает, сколько ни приноси из магазина. А вода остается. Я понял это на третий день. То, что Город фальшивый, я понял гораздо раньше.

Термометр за окном показывает +15. Безусловно, врет ‑ нагрелся на солнце, тупая стекляшка. По правде не больше семи‑восьми градусов. Днем теплеет, но утром и вечером ‑ жуткая холодина. Бр‑р. Одна радость ‑ центральное отопление работает исправно, а то бы давно протянул ноги. Замерз как бобик.

Я вообще не понимаю, откуда здесь это ‑ горячие трубы, магазин с едой и одеждой, фонари на улице. Наглые юркие воробьи. Что они жрут, гады? Насекомых ведь нет! Нет! Теряющие листву тополя, клены и березки давно должны стоять голыми. Ни фига! Ш‑ш‑ш ‑ листья падают, как из рога изобилия. Они что, вырастают заново? Сухими и пожелтевшими? А треклятый дождь, льющий по ночам, почему он не затопил все к чертовой матери? Тысячи вопросов толкаются в голове. Миллионы. Будто стайка сперматозоидов, рвущихся оплодотворить яйцеклетку. Когда они достигнут цели ‑ родится ответ.

Я и так знаю его.

Город ‑ ненастоящий! Муляж! Бетонные блоки с нарисованными дверями и окнами ‑ словно кубики в детском конструкторе. Кто‑то построил из кубиков дома, школы, офисы, кинотеатры. Натянул сверху синее полотнище ‑ небо, запустил в него желтый шар солнца и поселил тут… меня. Этот «кто‑то» ‑ мерзкий вонючий ублюдок. Изощренная сука. Надо полагать, с тонким чувством юмора. В Городе царит вечная осень, опавшие листья кружат по мостовой, стылый ветер пронизывает насквозь, в лужах с грязноватой водой отражаются неопрятные космы облаков, а ночью все окрест взрывается мириадами пузырей. Постоянной, нескончаемой пыткой отверзшихся небес. Боже Всемогущий, ты свалил в отпуск на Канары и забыл закрыть кран? Старый маразматик.

Назойливое «кап‑кап‑кап» скоро сведет меня с ума.

Я не люблю осень. Не люблю облака, лужи, ветер и дождь.

Я их ненавижу.

День начался скверно, а продолжился еще хуже. Гулял я, значит, по улицам шатался, маясь от безделья. Забрался невесть куда. Дома ‑ незнакомые, улицы ‑ неизменно пустынные. Дворы мрачные. Только солнце блестит надраенным пятаком, усиливает контраст. Неизвестный какой‑то район. Существовал ли он вчера! Впрочем, я во многих районах не был. Так что ‑ без разницы.

Ну, послонялся, стало быть. Ничего особенного и полезного не нашел. Собрался уж домой валить. Все хорошо в меру, знаете ли. И тут… увидел ее.

Девушка сидела на скамейке, бросала хлебные крошки суетящимся подле воробьям. Те радостно копались в прелой листве и мерзко чирикали.

Маленькие засранцы, выругался я, облегчив душу. Ненавижу. Ладно, хрен с вами. Все‑таки здорово, что я встретил другого человека, что не один здесь.

‑ Э‑эй! ‑ завопил, привлекая внимание. Замахал руками.

Девушка обернулась.

Около минуты я напряженно вглядывался в такое знакомое ‑ до боли! до скрежета зубовного! ‑ лицо.

‑ Ты‑ы… ‑ протянул разочарованно. ‑ Уродская осень и так стоит поперек горла, а тут еще ты!

Я не удивился ‑ это же Город. Встреться мне мумия фараона, я бы просто‑напросто буркнул «здрасьте» и потопал дальше.