Последний Герой. Том 8 - Рафаэль Дамиров
— Значит, говоришь, чуйка у тебя работает? Да, на подкорке? Опер от бога, — с сарказмом проговорил я.
— А что такого? Она здесь, ну, рядом. На открытии площадки могла присутствовать как журналист.
— Это да, согласен, — кивнул я. — Только посмотри, кто рядом с ней стоит.
— Где?
— Да вот же, — я ткнул пальцем в фигуру человека.
— Да ну нафиг… — выдохнул Коля. — Не может быть.
— Угу, — сказал я.
— Это что, Макс, получается?.. — Шульгин осёкся, раздумывал, но на лицо весь скис. — Но я поговорю с ней, я…
— Погоди, ты ж прямо в лоб не спросишь?
— Почему нет? Она была очень искренна со мной. Она потеряла мужа и сказала, что я похож на него. Ну, не внешне — по поступкам.
— Наговорить можно всякое.
— Да нет, нет, Макс, она была… Настоящая… И у нас была такая ночь… Так невозможно притворяться.
— Ладно, смотри, чтобы твои любовные проблемы — не стали нашими служебными. Поаккуратней там.
— Я поговорю с ней, — упрямо ответил Шульгин.
Тут же он взял телефон, вроде, стал набирать номер, но сбросил.
— Нет, это надо при личной встрече. Нет… Я должен видеть её глаза. Я должен видеть её глаза, когда она будет мне отвечать. Договорюсь с ней на вечер. Сейчас напишу сообщение.
Шульгин набрал сообщение. Ответа пока не было.
А тем временем я местным операм показал ролик, где Барабаш развлекается с госпожой с плёткой — дама в интересном бельишке, хлещет клиента.
— Что за фея? — спросил я молодого опера.
— Ого! — воскликнул тот. — Это ты где скачал? Это что за сайт?
— Да не сайт это, — сказал я, не выдержав. — Это же убитый таксист. Что, не узнал его, что ли?
— Да нет… я его без одежды-то и не признал, — пробормотал парень, почесав затылок.
— А это что за тёлка? — ткнул я пальцем в экран. — С ней бы поговорить надо.
— Не знаю, — пожал плечами он. — Подружка его, наверное…
— Блин, это же явно проститутка, — сказал я. — Вы что, не знаете контингент, представляющий оперативный интерес? У вас что тут, куча борделей, можно подумать?
— Ну-у… борделей нет, не тот масштаб города, — замялся оперок. — Скорее всего, это индивидуалка.
— Вот! — сказал я. — И таких-то вы должны знать наперечёт.
— Да не знаю я, — вздохнул парень.
К нам подошёл другой — уже седой, в возрасте опер. Посмотрел на экран, прищурился, кивнул.
— Так это ж Анжелка, — выдал он. — Да, принимает клиентов на дому. Ага, похоже, наш Барабашек к ней хаживал.
— Адрес есть? — спросил я старого.
— Найдем, — кивнул он.
Он защёлкал пальцами по клавишам компьютера, потом развернул монитор ко мне:
— Вот, улица Луговая, дом 154, квартира 18.
Я записал.
— А чего ты к ней хочешь наведаться? — спросил старый опер, глядя с усмешкой. — Думаешь, она пришила таксиста? Ну, плёткой хвощет, это да… но вряд ли бы она убила и протащила его столько по лесу, да ещё и закопала.
— Не думаю, что она убийца. Тут сила нужна, — согласился я. — Но одинокие мужики часто любят жаловаться женщинам. Может, он ей что и шепнул на ушко.
Опер хмыкнул, почесал ус и одобрительно кивнул:
— Ну, так-то да… Как я сам до этого не додумался.
* * *
Мы с Шульгиным направились на улицу Луговую, чтобы навестить Анжелку.
Поднялись на нужный этаж, позвонили в дверь. Дверь распахнулась, на пороге появилась та самая девица из видеоролика, только без плетки, а в шелковом халате, запахнутом абы как, так что из образовавшегося декольте едва не вываливалась грудь.
— Вас двое? — удивилась она. — А вы записывались? Если вдвоем сразу, то тариф совсем другой.
— Мы поговорить, — хмыкнул Шульгин.
— Да? Если разговор с алкоголем, то сделаю вам скидку.
— Ты не поняла, Анжела, — сказал я, показывая удостоверение. — У нас бесплатный абонемент, так сказать, на разговоры.
— Ой! Мальчики, простите, не признала. Не шибко-то вы на ментов похожи, да и я знаю местных. А вы откуда?
— От верблюда, — хохотнул Шульгин, уже входя в квартиру.
Я вошёл следом.
— Но я так-то не одна, — тревожно бросила проститутка.
— Давайте на кухню пройдем, — предложил я. — Мы тебе работать не мешаем.
— Ой, да что вы, — заверила она. — Я родной полиции всегда готова помочь. Бесплатно.
Жеманно стреляя глазками то на меня, то на Колю, она недвусмысленно давала понять, что с ней можно договориться.
Мы прошли на кухню. Анжела крикнула в комнату:
— Олесь, ты не торопишься же? Погоди чуток, я тут с мальчиками из полиции разберусь.
— Вообще-то тороплюсь, — послышался из комнаты знакомый женский голос.
Мы с Шульгиным замерли, как вкопанные. Это был голос Олеси Марковой.
— Кто там у тебя? — нахмурился Коля.
— Да подруга пришла, — ответила Анжела. — Ты думал, клиент? Нет. Сегодня у меня выходной. Но для вас я готова сделать исключение, если что… — она опять игриво улыбнулась.
Коля прошёл в комнату. Там, на диванчике, действительно сидела Олеся.
* * *
— О, Коля, привет… А ты как здесь? — нахмурилась она.
— По работе, — сказал Коля. — Ты же слышала уже, что мы из полиции.
— Получается, ты меня обманул? — спросила Олеся. — Никакой ты не инженер.
— Ну, знаешь, — сказал Коля язвительно, — вообще-то ты меня тоже обманула.
Он прикрыл дверь комнаты, подошёл ближе. Глаза Олеси бегали — она не знала, как реагировать. Коля вытащил из кармана куртки свернутую газету, развернул, показал ей.
— Смотри. Ничего не хочешь сказать? — ткнул пальцем в фотографию.
— Ну я тут… открываю… то есть, освещаю открытие спортивной площадки, — пробормотала девушка, оправдываясь.
— Да? А рядом кто с тобой? Это же тот мужик из бара, которому я фингал посадил! Он хоть тут и в тёмных очках, но всё равно, смотри — фингал-то видать! Что за дичь такая происходит, Олеся батьковна?
Шульгин испытующе уставился на нее.
— Какого чёрта это было в баре? — голос у него
