Олег Кулагин - Московский лабиринт
В них нет ничего угрожающего. Они быстро спускаются и идут к краю перрона.
Иван шагает навстречу. Чингиз и Артём остаются в тележке.
– Привет, – ещё издали машет рукой один из незнакомцев. Голос вполне доброжелательный.
– Эй! – кричу я.
Двое оборачиваются. И с тем из них, который приветствовал Ивана, мы встречаемся взглядами, Я не могу видеть его глаз под такими же, как и у меня, «ночниками». Но я это чувствую.
А мгновение спустя я слышу Зов. И стреляю. Только Дьюк всё равно реагирует быстрее. Большая часть его пуль дробит облицовку колонны, за которой я стою. Лишь некоторые угодили в жилет, сбивая меня с ног.
В падении ещё два раза стреляю. Проклятие, похоже у Дьюка и его напарника тоже бронежилеты! А в моём «вальтере» кончились патроны. Ни Чингиз, ни Иван ничего не успеют…
Осознаю это, а потом вижу, как в мою сторону движется нечто вроде стаи пузатых шмелей. И лишь всмотревшись, понимаю, что это девятимиллиметровые пули.
Откатываюсь в сторону. Завороженно наблюдаю, как пули высекают искры из гранитного покрытия перрона. Я прыгаю. Продираюсь через вязкий воздух к Дьюку. Выворачиваю пистолет в его кисти. Так, что последние оставшиеся в обойме «шмели» вонзаются ему в горло и голову.
Он ещё не умер. Пока «шмели» делают свою страшную работу, он ещё живёт. Наверное, меньше доли секунды. Но эта доля растягивается, словно мягкий каучук, и я чувствую его страх и его муку. Я вижу, как свивается в тугую спираль уходящий в пустоту столб света. Пульсирует красным и взрывается миллионом гаснущих безжизненных блесток. Я слышу, как высоко в чужом тёмном небе сияющая паутина кричит от боли.
Напарник Дьюка медленно поворачивается. Он изумлён. Он не понимает, куда исчезла мишень. Та, что должна сейчас валяться в луже крови рядом с колонной. Он меня ещё не видит. И не увидит больше. Крутнувшись на пятке, с разворота бью его ногой и ломаю кадык.
Что-то идёт не так. «Барс» в руках Ивана. В кого он целится? Прыгаю с перрона и, аккуратно разжав его пальцы, отнимаю у майора автомат. С низким гудением из ствола выползает крохотный язычок пламени, пули – одна, вторая – неторопливо летят к потолку.
Мир вокруг вздрагивает. Тягучая смола мгновений застывает и раскалывается, взрывается выстрелами и голосами…
– Ах ты, тварь… – процедил Иван. Без злости. Скорее с холодноватым изумлением. Отступив на пару шагов, я держала его на мушке «барса». И чувствовала, что теперь-то у Ивана не осталось сомнений. Малейшая моя оплошность, и он постарается меня прикончить.
Только я не собиралась давать ему шанса.
– В тележку! Живо!
– Таня, что ты делаешь? – В руке у Чингиза «беретта». Но он даже не пытается стрелять. Он видел, что случилось с теми двумя.
– Артём, уступи Ивану место, – приказала я. – Чингиз, за руль! Возвращаемся на базу! Быстро, очень быстро! Дважды не повторяю!
Майор даже не пошевелился.
– Не спорь, садись в тележку! – сказал Король.
Иван сплюнул под ноги и подчинился.
Я забралась в кузов рядом с потрясённым и оттого молчаливым Артёмом. Не опуская «барса», приказала:
– Гони!
Только минут через пятнадцать, когда проклятая станция была далеко позади, я немного расслабилась. Кажется, уйти нам удалось… Чёрт, мне опять сломали ребро. Хорошо хоть бронежилет выдержал.
Я покосилась на Артёма, безучастно смотревшего вперёд. Нет, сломанное ребро – мелочь. Самое трудное – всё объяснить. Я ведь и сама так мало понимаю…
Артём будто ощутил мой взгляд и повернул голову. Под маской и «ночниками» трудно разобрать выражение лица. Неужели даже он перестал мне верить?…
Хочу разрядить повисшее между нами молчание. Но не успеваю. В это мгновение мчащаяся на полном ходу тележка резко тормозит на повороте, и я вместе с Артёмом вылетаю из кузова.
Моё ребро!!! Автомат я всё-таки не выронила, и физик мёртвой хваткой вцепился в ствол. Он, что, совсем рехнулся? Я же не собираюсь в него стрелять!
Иван и Чингиз наваливаются сверху, вдавливая меня в бетонный пол. Больно же, идиоты!
– Да вы что, спятили?!
Иван с такой силой выворачивает «барс» из моей руки, что едва не ломает мне запястье. И завладев оружием, приставляет ствол к моему виску. Палец ложится на спусковой крючок… Как глупо!
– Я ведь вас спасла, придурки!
В последний момент Чингиз бьёт локтем по автомату, и очередь уходит в стену.
– Что ты делаешь? – свирепо кривится майор, оглядываясь на Короля.
– Спокойнее… Спокойнее… – шепчет Чингиз, переводя дыхание.
– Эта тварь двоих наших положила! Голыми руками!
– Надо разобраться…
– Она опасна. Уже не человек! Машина для убийства!
Я всхлипнула. Мне стало по-настоящему обидно:
– Сволочь… Сволочь ты неблагодарная…
– Машина, говоришь… – пробормотал Чингиз и вздохнул. – Ну вот, довел до слёз… человека.
Он отстранил Ивана и помог мне подняться. Я застонала от боли.
– Что такое?
– Ребро… Пулей через броню…
Я расплакалась. Пускай это было слабостью, пускай майор думает, что я хочу их разжалобить… Мне было всё равно.
Оставшуюся часть пути мы с Чингизом ехали в кузове. Иван вёл тележку. И время от времени косился назад. Необходимость сидеть спиной ко мне не давала ему покоя. Так ему и надо, уроду бритоголовому… Артём не оглядывался.
– Почему ты решила, что они враги? – спросил Чингиз после затянувшегося молчания.
– Я почувствовала… Это было как с Михалычем.
– Раньше ты не говорила, что можешь это чувствовать.
– Сама была не уверена…
– Ну, конечно! – со злостью буркнул Иван. – Ты побеседуй, побеседуй с ней, Чинга! Она тебе такого расскажет!
– Придурок! – огрызнулась я. – Тебя бы тёпленького взяли, ты и пикнуть бы не успел!
– Не собираюсь с ней спорить, – процедил он. – Это всё равно, что спорить с автоответчиком. У неё давно вместо мозгов – программа на два гигабайта.
– А в твои – даже сотня килобайт не влезет!
Артём нервно хихикнул.
Тут приятный разговор оборвался, потому что мы приехали.
Пока лифт поднимал нас в гостиную, недавняя схватка ярким видением всплывала в памяти. Как там говорил Старик? «Ты не знаешь даже десятой доли возможностей…» Похоже, я начинаю их узнавать. Майор в чём-то прав… Другой на моём месте давно был бы трупом.
И я совсем не умею этим управлять. Там, на станции, всё произошло почти помимо моей воли… Неужели я и в самом деле выполняю чужую программу?
Когда мы были уже в гостиной, я спросила:
– Чингиз, почему вы везли нас именно к Дьюку?
И вместо Короля со злой усмешкой ответил Иван:
– Дьюк – спец по психопрограммированию… Был. За версту чуял таких «зомби», как ты. Наверное, поэтому ты его и убила.
Ясно. Они мне не доверяли. Хотели, чтобы со мной разобрался специалист. Заодно и Артёма проверить. Вполне разумно. Жаль, что я всё провалила… Провалила? Да я ведь спасла! Спасла всех!
Чингиз пристально смотрел на меня и молчал. Будто ждал моего следующего хода. Ну уж нет. В голове у меня больше, чем два гигабайта. И я не боюсь никаких проверок!
– Дьюк ведь не единственный, кто разбирается в чужих мозгах? – спросила я, не отводя взгляда.
– Нет. Хотя он был лучший.
– Я готова пройти все тесты, всё, что будет нужно. А пока… можете посадить меня под замок.
– Ага. И для верности выкинуть ключ, – буркнул Иван.
Они переглянулись. Я чувствовала, что майор предпочёл бы самое простое и радикальное средство. К счастью для меня, Чингизу не нравились слишком очевидные решения.
– Пьяный стрелок, – вдруг ни с того ни с сего выговорил Король.
– Ты смеёшься? – поморщился Иван. – Он же не просыхает. Или в виртуале торчит…
– Давно уже в «завязке».
– Какой из него врач… без практики.
– Последние три года практика была.
Оставшуюся часть дня я была в добровольном одиночестве. Чингиз предоставил в моё распоряжение отдельную комнату. По гостиничным меркам – целый номер со всеми удобствами.
Несколько раз приняла душ. Уже скрипела от чистоты, как тарелка. Но ощущение чего-то чужого, осевшего на коже, будто невидимая слизь, не уходило… Иногда так случается. Когда убиваешь человека и чувствуешь его взгляд.
Мне принесли обед. И холодильник в комнате оказался полон разнообразной еды. Но сегодня у меня не было аппетита.
Выпила водки пополам с помидорным рассолом – коктейль «Спецназ», это меня Михалыч научил – и легла на диван с книжками. Занимательное чтиво, которое по моей просьбе доставили вместе с обедом.
Я выбрала роман в аляповато-яркой обложке. Совсем свежий. В начале года вышел, в Питере. Знакомая фамилия автора. Кажется, он с Украины.
Та-ак… «В чём природа злого рока, тяготеющего над этой страной?…» Даже интересно.
