Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

— У тебя и топлива больше нет? — Там, где под броневой защитой должны были быть баки, также зияли дыры.

— Как ты сюда-то дотянул?

— На последних крохах. Едва сесть смог. — Он прислонил свой шлем к шлему старика.

— Петрович, одолжи свою Кобру, а? Ты же меня знаешь. В залог свой оставлю, а?

— Твой хлам?

— Я быстро смотаюсь. Закуплю рем комплект и сюда. Ну выручи?

— Хорошо. Бери. Сигарет привези. И. Как обычно.

Благодаря включённому на общей волне каналу связи я невольно подслушал их разговор.

— Спасибо! Я мухой! — Пилот заторопился ко входу внутрь станции и мы последовали за ним.

— Пошли на вышку, — Петрович махнул рукой, указывая направление. — Хоть посмотрим.

Башенка диспетчера была невысока, но всё же давала более менее приличный обзор. Кобра дёрнулась, будто отрывала прикипевшие к поверхности площадки опоры, немного повисела, играя выхлопами маневровых, и свечой взмыла вверх, растворяясь в синеве сияния светила.

— Завтра вернётся, не раньше, — старик развернул своё кресло ко мне. — Жаль курева нет, — он вздохнул. — Вот так и сижу тут один. Лавка раз в неделю прилетает — еда, сигареты. Тут лёд есть, из него вода и кислород. — Он снова вздохнул. — Да вот напасть — топливо для жучка моего кончилось. Теперь до следующего прилёта сидеть тут.

Он посмотрел на меня.

— Ты в сортир не хочешь? Не пущу. Воды мало.

— Не, спасибо, — поблагодарил его я и достал пачку сигарет. — Вот, угощайтесь.

— Ай, спасибо, сынок. — Он достал сразу несколько сигарет. — Это я про запас. Ты то улетишь, а мне тут куковать одному. — Он зашарил по карманам в поисках зажигалки и я достал коробку КЦ. Чиркаю о стол и протягиваю ему горящую спичку. Прикуриваем.

— Давненько я таких спичек не видел. — Он протягивает руку и я передаю ему коробок. — Интересно… интересно, — Петрович прищуривается, приглядываясь к мелким строчкам с описанием. — У тебя глаза получше, что там о составе написано?

Он возвращает мне коробок и я зачитываю:

— Древесина, идентичная натуральной, пропитка ENF-243, Сера, массовая доля…. Фосфор, массовая доля не менее, защитное восковое покры….

— Стой! — Прерывает он меня. — Сера и Фосфор?

— Да.

— Это же топливо для жучка моего! Подари, а? Выручи пенсионера — мне вода нужна позарез.

— Ты что, шутишь? — Тут же микрограммы, а тебе нужно… — но он прерывает меня.

— Мне много и не надо. Или ты думаешь — в камнях тут много содержится? Пока раздробит, очистит — пара грамм и будет. Я в долгу не останусь.

В долгу он не останется, да. А что с него брать-то? Разве что посетить сортир на дорожку. Я достаю вторую коробку со спичками и протягиваю ему.

— Ой, спасибо! — Он торопливо прячет коробки за пазуху.

— Чем мне отблагодарить-то тебя?

— Да ничем. Так бери, всё одно пофорсить не получилось, — я вздыхаю, вспоминая Аришу. Если б не её религиозная упёртость.

— С подругой поругался, да? — Петрович старается меня хоть как-то отблагодарить. — Я тебе вот чего скажу, сынок. Ща. — Он встаёт и направляется к одному из шкафов, некоторое время копается в нём, ругаясь себе под нос. — Ага! Вот! — Он протягивает мне листок с накарябанными на нём буквами и цифрами.

— Что это? — Присмотревшись, понимаю что тут указана какая-то система, вторая от солнца планета и координаты на её поверхности.

— Я так и не собрался, — Петрович тычет пальцем в координаты. — Слухи разные ходят. Кто говорит, что там месторождение алмазов, кто-то, что инкассаторский транспорт там гробанулся. Один, — он хихикнул, — летун утверждал, что там вообще Таргоидский корабль в спячке. Этот — он кивнул головой в потолок и я понял, что речь идёт об его знакомом, улетевшем на Кобре. — Туда летел. Не добрался. Ты только перепиши координаты. Бумажку я сохраню.

Переписывать лень — я фотографирую бумажку и ком успешно распознаёт-переводит каракули в понятные компу цифры.

— Не жалко отдавать? — Возвращаю ему листок.

— Не. Интересно что там. Я же по молодости был старателем, почти весь пузырь облетел. Потом вот сюда перебрался. Что бы самому, — он потряс рукой с зажатым в пальцы листком, — добраться. Но всё ни как. То авария, то ещё что-то. Всё откладывал на завтра и откладывал.

— А это не… — я замялся, подбирая подходящий термин, не желая его обидеть, но он закончил фразу за меня:

— Не враньё старого маразматика? А ты слетай, проверь. Или не лети.

— Подумаю. — Я встал, прощаясь.

— Удачи, — он протянул мне руку прощаясь. — Если всё же надумаешь, залети сюда — расскажи. Хорошо? Обещаешь? — Он замолчал. — Или знаешь что… не прилетай. Вдруг там что-то ценное. А я так и не собрался.

Он вздохнул и развернулся в своём кресле, поворачиваясь лицом к обзорному окну.

Выйдя на орбиту планеты, я ввёл название системы в лоцию — она оказалась в шести с небольшим десятков светолет отсюда, точно как говорил пилот той, неудачливой Гадюки.

Слетать что ли? Прыгал он на семнадцать с хвостиком, сосалка стояла — я её воткнул из врождённой жадности, когда собирал Сайд на той, курортной, планете. Эхххх… Ариша-Ариша.

На глаза некстати попались «Жития», и я придвинул книгу к себе. Святая Фан… ээээ… как там её — Меринда? По алфавитному списку быстро нашёл нужный мне раздел. Святых Меринд было две. Мученица, в скобках было примечание — в очереди на присвоение ранга «велико-» и страстотерпица. Прочитав этот термин я удивился — когда Тод произнёс его, я решил что он оговорился, но тут, в книге, было напечатано именно так же, как и он произнёс. Открываю раздел и пробегаю по нему глазами…. Так. Жила-была… бла-бла-бла…. О! Влюбилась, но не смогла открыться. Страдала. Молилась. Вела дневник. Снова страдала и молилась. Отказалась от пострига. Умерла девственницей. После смер… эээээ… что? Умерла девственницей? Ещё раз перечитываю раздел. Чёёёрт! Влюбилась, но из за крайне пуританского воспитания не могла признаться, а намёков субъект не понимал. Дневники опубликованы спустя….

Захлопываю книгу. Это что получается — Ариша мне так намекала? А псалом? Тот — номер девятнадцать?! Снова лезу в оглавление — вот он. Перелистываю до нужного места — твою ж медь! «Прояви смелость и добьёшься ты нетронутой цели своей». Захлопываю книгу. Умерла девственницей — эта фраза крутится в голове, временами перебиваемая мыслями гусарской направленности — не допустить! Других мыслей как-то нет, есть ещё ощущение вины. Ведь я про неё, про Ледяную Королеву — ничего и не знаю. Откуда она? Как воспитывалась? Припоминаю, что девятнадцатый она мне припомнила тогда вечером, когда приобнять пытался. Ведь считай открытым текстом позвала… а я? Ведь говорил же Тод — учи! Учи тексты, пригодятся!