Наследник червоточины I - Александр Владимирович Трифоев
Лейтенант сгрёб фотографии в одну стопку. Убрал на свою сторону стола. Нахмурился. - Ладно, разберёмся.
Затем непонятно улыбнулся. Посмотрел на посетителя значительным взглядом. Строго свёл брови на переносице.
- Расскажите ещё раз, уважаемый гражданин Кукунькин, зачем вы на ухо нацепили женскую серёжку.
Парень глубоко вздохнул. И снова, как заведённый аппарат, начал, слово в слово, повторять свою историю.
- Я сегодня рано утром приехал на ЖД вокзал. Вышел из поезда. На перроне встретил цыганку. Которая продавала женские серёжки. Я купил у неё пару за три рубля. Завернул в билет. Положил в карман. Отошёл от вокзала. Случайно полез в карман. Билет с одной серьгой пропал. А вторая крючком зацепилась за ткань. Я вытащил оставшийся серёжку и чтобы не потерять её прицепил к уху. А что в этом такого? Мы Верхней Колыбельки всегда так поступаем. Я же её не на постоянно прицепил, а на время, пока не приеду домой.
- Значит говорите на время? - милиционер задумчиво побарабанил пальцами по столу.
- Так и говорю.
Следователь хитро прищурил глаза. - А приехали вы значит сегодня утром на поезде?
- Приехал сегодня утром на поезде. Вышел на вокзале. Встретил цыганку с серёжками на перроне. Купил пару за три рубля...
- Хорошо, - хозяин кабинета щёлкнул пальцами, вытянул указательный. - А на каком поезде приехали? Во сколько это было? Сможете сказать?
«Опочки!» - тревожные мысли забегали в голове путешественника во времени. - «Откуда я знаю какой там был поезд и во сколько он приходит? И ходят ли вообще в эту Колыбельку поезда? Надо выкручиваться.
Въедливый милиционер хорошо рассмотрел возникшую растерянность на лице задержанного. Парень задумался на несколько минут. Повернул голову в сторону и покачал ей, будто ему кто-то что-то говорил в ухо. Хлопнул себя рукой по лбу. Начал отвечать.
- Товарищ лейтенант, я вспомнил одного из тех кого вы показывали на фотографиях. Я заметил его сегодня. Когда шли к вам в кабинет. Вижу - он! Спокойно прогуливается по коридору отделения. Представляете! Лицо - один в один, как на фотографии. И над левой бровью приметный шрам от ножа. Спокойно ходит, бродит, стенды рассматривает.
- Что? - у следователя затряслись руки. Он быстро схватил пачку фотографий. Нашёл карточку нужного человека. - Он? Его ты видел? Его?
- Да, - кивнули головой.
- Уверен? Это Савелий Лыкин! По прозвищу - «Мокрый». Он - вор. Рецидивист. Особо опасный преступник. Мы ищем его три года. А он - здесь? Под носом. В отделении. В охраняемом помещении. Спокойно гуляет по коридору. - Служитель закона отказывался верить в происходящее.
- Товарищ лейтенант, я, между прочим! Осенью подаю документы в школу милиции. У меня по физкультуре пятёрка и память хорошая. Говорю же... - Это, он! Его фото!
Максим правдиво посмотрел в глаза милиционеру, затем мотнул головой в сторону дверного проёма.
- Не может быть?! - капитан по-прежнему ничего не понимал. Однако приподнялся со стула. Повернул голову в том же направлении.
Дверь, почувствовав тяжёлые, как кирпичи, взгляды, чуть присела от неожиданности, скрипнула и открылась внутрь.
- Оленька, солнышко, надеюсь ты не скучала? - в помещение вошёл человек в махровом халате, вытирающий голову полотенцем. Освободив лицо от ткани. С удивлением обнаружил свою помытую тушку в кабинете служителя закона.
- Мокрый? - удивлённо воскликнул лейтенант. - Ты что ли? Вот так встреча!
- Нет, это не я! Точнее, я - это не он! - затараторил рецидивист и бегом бросился в сторону выхода. Торопясь, задёргал ручку. Попытался как можно скорее покинуть пенаты любимой милиции.
- Стой, гад! Стрелять буду! - Синицин резво вскочил с места. Как матерый волк хищно ощерился молодыми зубами. Схватил стул и угрожающе направил его в сторону дергающегося бандита. - А-ну упал! На пол! Живо!
- Че сидишь? - уже обратились к Максиму. - Давай, быстро, заходи слева. Помогай!
- Господа, товарищи, милиционеры! Дорогие мои! Это недоразумение! - Мокрый истерически бился в дверь, пытаясь вернуться обратно.
- Я - не он! И шёл не сюда. Я случайно! Мне здесь ничего не нужно. Простите! Помогите! Выпустите меня! Я ни в чём не виноват!
Глава 4
«Гобелен» – 13 округ Парижа.
Где-то на окраине города.
Павильон приват-студии «Дюваль».
Максим зашёл в небольшое помещение. Прошёл по коридору. Перед дверью офиса собственника повстречал плачущую женщину. Среднего роста, полная, в какой-то старой вязаной кофте и бесформенной юбке, она, размазав тушь по лицу, громко ревела прямо в цветок, что держала в руках.
Странный посетитель подошёл вплотную. Произнёс на ломанном английском. - Простите, мадам? Первый день в Париже и признаюсь никогда не видел чтобы француженки так оригинально поливали цветы.
- А я его не поливаю. Просто меня уволили. Хозяин компании месье Дюваль сказал, что я больше не нужна. Он всех уволил и меня тоже. Хотя я недавно устроилась и все меня хвалили.
- Оу, мадам! - придирчиво осмотрели бывшею работницу приват-студии. - Так, вы актриса? В каком фильме снимались?
- Нет, я референт. Работаю с бумагами. А ещё слежу за цветами.
- Мфф, мфф.. всхлипнули, вытирая мокрую щёку. - Точнее за цветком.
- Понятно, - парень осторожно обошёл ревущую, вошёл внутрь, аккуратно прикрыл дверь за собой.
Через несколько минут выглянул хозяин компании. - Мадам Пуартес, вы ещё здесь? - Его глаза метали молнии.
- Нет, месье Дюваль, я уже ушла.
- Куда ушла? Зачем ушла. Почему ушла? Что за бардак происходит на студии? Что вы себе позволяете? Хотите чтобы я уволил вас?
- Так, вы... меня, уже... уволили?
- Когда? - глаза работодателя страшно выкатились из орбит.
- Только, что.
- Кто вам сказал?
- Простите, месье. Просто когда вы сказали, что я уволена. Я подумала, что уволена. А раз я уволена, то значит уволена. И теперь без работы.
- Что за бред? Если не хотите чтобы я уволил по-настоящему! Быстро поставьте цветок на место и занимайтесь делами.
- Слушаюсь, месье Дюваль.
- И перестаньте ревень!
- Хорошо, месье Дюваль.
- И отойдите от двери. Не пугайте посетителей.
- Уже отошла, месье Дюваль.
Дверь громко захлопнули перед носом.
Женщина вздрогнула от стука дверного проёма. Перестала тереть глаза. Рассеяно осмотрела полностью
