Андрей Уланов - «Додж» по имени Аризона
Рыжая с попом на меня посмотрели… потом друг на дружку… потом опять на меня.
– А ведь и верно… – начал поп.
– …Этот железный конь, – рыжая подхватила, – уже ходил между Мирами. И он домчит нас до нужного места еще до рассвета.
– Он и до заката домчит, – говорю. – Если постараться и если с дорогой повезет.
А я уж постараюсь. Ночью по незнакомой местности ехать, да что там – по незнакомому Миру, – не знаю, как кто, а я лично до таких аттракционов невеликий любитель. У «Доджа», конечно, полный привод, да и фары неслабые, но опять же – кто его знает, чего на эти фары из темноты прилетит: мотылек, дракон или, скажем, «Юнкерс»?
– В Травяном Мире твоему железному коню будет легко. Там… гладко.
Ну, ну.
– Ладно, – говорю. – Раз у нас времени, как выясняется, самое «не могу», то и не будем его терять. Ты, – рыжей, – бегом переодеться и заодно одежду теплую прихвати, одеял штуки четыре. А вы…
– А я, – улыбается поп, – пожалуй, соберу пока вам на дорогу что-нибудь, дабы вы и в чужом Мире могли вознести богам хвалу в светлый праздник божьего Благодарения.
– То есть пожрать? – уточняю на всякий случай. – Хорошо, главное, чтобы побольше.
– А что… – рыжая начинает.
– Ты еще здесь? – удивленно так говорю. – Сказал же – бегом! А команда «бегом» выполняется…
Рыжую не то что ветром сдуло – паровозом сшибло. Только что сидела – и дверь захлопнулась.
– Вот и отлично, – говорю. – А я пока для коня своего железного чего-нибудь раздобуду. Ячменя, например.
А топливом, думаю, кроме шуток, надо запастись. Сто двадцать туда, сто двадцать обратно, да не по дороге – по местности, а черт его знает, какая в том Травяном Мире местность. Гладкая. Степь степи рознь, да и трава тоже ведь разная бывает. Иной раз такая вымахает – танк по башню скроется, а уж дорогу в ней… разве что огнеметом.
В общем, я прикинул, что бака, даже если полный залить, и тех двух канистр, что в кузове, может и не хватить. Тут бочка нужна.
Кстати, о бочках. В чем-то же, думаю, должно масло это, которое в «Аризону» залили, храниться. Вряд ли они его прямо из земли черпают.
Ладно. Отловил во дворе стражника, минут пять объяснить пытался, чего мне надо, – насилу втолковал. Отвел он меня в погреб и факелом, издалека так, в самый темный угол показывает.
– Вон там, – говорит, – в большой бочке. Запас на случай осады.
Запас в большой бочке, думаю, это хорошо. Мне как раз… И тут я эту бочку увидал.
Я даже сначала и не понял, что это бочка. Подумал – стена у погреба кривая.
М-да, думаю, для такой бочки «Аризона», пожалуй, что хлипковат. И «Студебеккер» тоже. Тут тягач артиллерийский нужен.
– Эй, – спрашиваю, – а как вы из нее наливаете?
– Сбоку пробка есть, – отвечает гаврик. – Через нее и набираем.
– А что, – медленно так говорю, – емкостей меньшего объема у вас по регламенту не предусмотрено?
Стражник от такого оборота чуть факел не выронил.
– Чего?
– Бочки поменьше есть?
– Нету. Одна она у нас.
– Бедные вы, выходит, – говорю. – Сиротинушки несчастные. А пустые бочки у вас есть? Хоть малость поменьше этой?
– Есть, как не быть.
Провел меня в другой подвал. Захожу – ежкин кот, чего здесь только нет! Хламу – и нашего, и местного – горы! Тут и гильзы снарядные, и табуретки какие-то поломанные, и хреновина какая-то с крестом на полподвала – я сначала даже не понял, что оно такое, а потом сообразил – хвост от самолета, наверное, от того самого «Хейнкеля», который на тарелки пустили, – и солома, и вовсе железки непонятные, а рядом с входом к стене два громадных портрета прислонены.
Я факелом посветил – интересно стало, чего это за культурные ценности тут маринуют, – и чуть со смеху не лопнул. Один портрет товарища Ворошилова оказался, довоенный еще, а второй – фюрера. Оба в полный рост, стоят, наклонившись, друг на дружку пялятся.
– Ну и на кой черт вы эту дрянь держите? – спрашиваю. – Вынесли бы да запалили.
– Тык ведь красиво.
– Чего ж тут красивого? – говорю. – Ты ж глянь – свинья свиньей.
Стражник репу почесал, на один портрет посмотрел, на второй…
Я только вздохнул.
– Ладно уж, – говорю. – Только… вы б его хоть к стенке, что ли, развернули.
– Тык который из двух?
– Оба. Где бочонки-то пустые?
– Там.
Полез я в это «там» – то еще удовольствие, хуже, чем в развалинах ковыряться. Пылюки – тонны, хоть лопатой сгребай, паутина липнет, да еще не видно ни черта, а железки все эти вокруг, что характерно, угловатые, острые и ржавые.
Минут десять лазил – нашел. Немецкий армейский бочонок, металлический, на пятьдесят литров. Как он к местным попал – ума не приложу.
Взвалил его на закорки, начал обратно к дверям пробираться – и как загремел со всего размаху, аккурат в самую середину портрета. Вместе с бочонком. Стражник только охнуть успел.
– Вы уж, – говорю, – извините. Случайно вышло. Тем более что вы это произведение искусства еще никому не показывали.
– Тык все равно жалко, – говорит. – Хорошая была картина. Большая.
Тоже мне – любитель искусства. Нашел, понимаешь, живопись. Ну и что мне теперь – лекцию ему устраивать?
– Ничего, – утешаю, – зато рама целая осталась. Смотри, какая хорошая, дубовая. Главное ведь, чтобы рама была, а уже чего в нее вставить – это всегда найдется.
Может, конечно, невежливо я с ними поступил, но оставить эту дрянь просто так – совесть не позволила.
Ладно. Набрали мы этот бочонок, выкатили наверх и даже умудрились вдвоем в кузов закинуть.
Тут как раз и рыжая появилась. Видок еще тот – груда одеял на ножках. Она, как я понял, просто с кровати своей сгребла все, чего там было, и приволокла.
– Ну вот, – говорю. – Не-рядовая, ты когда-нибудь научишься команды дословно исполнять? А?
– Я сделала то, что ты велел!
– То, да не совсем. Я тебе что приказал – одеял четыре штуки и одежду теплую. А ты что принесла?
– Одеяла.
– Сколько?
Молчит.
– Ты мне тут не молчи, – говорю. – А возьми, аккуратно разбери эту груду и доложи – сколько в ней одеял?
– Двенадцать.
– А одежды теплой?
Молчит.
– Вот-вот, – говорю. – В сорок первом кое-кто тоже о полушубках с валенками не позаботился.
– И что?
– А ничего, – говорю. – Так и остались стоять вдоль дорог… столбиками.
Ага. Кое-где до весны простояли.
– И вот еще что. У тебя к винтовке сколько патронов?
– Пять.
– А если поискать?
– Винтовку ты дал мне!
– Так ведь я ее не забираю – пока, по крайней мере. – Винтовка твоя, не спорю, и стрелять из нее тебе. Вот и озаботься пополнением боекомплекта. А то что – выпустишь обойму и в рукопашную?
Вообще-то насчет этой винтовочки у меня особые планы были, но о них я распространяться сейчас не хотел, тем более – пока доберемся, еще сто и один раз все перемениться может. Как говорил наш капитан: «Первой жертвой любого боя становятся планы этого боя».
– Сколько надо?
– Ну, еще хотя бы четыре обоймы, – говорю. – Двадцать патронов.
– Ясно, – рыжая на месте крутанулась – только земля из-под каблуков брызнула – и ушла. То есть умчалась.
А я пока еще раз в «Аризону» полез напоследок. Он, конечно, уже один раз из мира в мир проскочил, не своим, правда, ходом, но… мало ли что. А вдруг он в этом Травяном Мире возьмет, да и откажется масло это жрать, что тогда? Опять эвакогруппу из волов сколачивать? Так ведь, как я понял, по этим Тайным Тропам далеко не всякий вол пролезть сможет.
Ладно. Хватит, думаю, себе всякими глупостями голову забивать. Будем, как говорил старшина Раткевич, решать проблемы по мере их возникновения. Какие возникнут – те решим, а какие не возникнут – про те и не узнаем.
– Это подходит?!
Вынырнул я из мотора, поворачиваюсь – батюшки-святы, опять преогромная куча чего-то на стройных девичьих ножках.
– Это, – спрашиваю, – что?
Бух – куча наземь осыпалась. Ножки из виду скрылись, зато над вершиной личико показалось. Очень милое и очень р-раздраженное.
– Это – теплая одежда!
Да уж. Посмотрел я на эту кучу, ничегошеньки не понял и потянул к себе то, что сверху было, – то ли спальный мешок, то ли чехол для печной трубы.
Потащил и еле отскочить успел. Потому как чехол этот, как выяснилось, не сам по себе одежда был, а часть чего-то. Вот это самое чего-то, когда гора развалилась, меня едва под собой не погребло.
В этот момент как раз поп нарисовался.
– О, – радостно так замечает, – я как раз и хотел посоветовать вам взять с собой, на всякий случай, пару тулупов.
Вот тут-то я своим ушам в очередной раз не поверил.
– Ась? – переспрашиваю. – Как вы сказали «это» называется?
– Тулупы, – озадаченно повторяет поп. – Но… мне казалось, что у вас в мире они достаточно распространены.
– Угу, – киваю. – Только вот они там, как бы это сказать, помельче будут.
То, что они тут нашили, – это был всем тулупам тулуп, дед и прадед. Его и за одежду-то признать было сложно, скорее уж за жилье какое – юрту там или вигвам. В такой форме заступил на пост, допустим, в декабре – и стой хоть до весны, главное, чтобы с подвозом горячей пищи перебоев не наблюдалось.
