Павел Кучер - 1730 год. Август. Переэкзаменовка

– Так есть, на этом острове, нормальная питьевая вода?! – оп-па, туристы уже попробуют качать права

– Разумеется! – бородатый пилот отвечает странно спокойно, вообще без эмоций, – В опреснителе!

– Тогда почему, во всех флягах – соленая, морская? Трудно было её заменить? – это уже седой шулер.

– Кому это, трудно? – вопрос пилота, такой же бесстрастный, звякает… холодом антарктического льда.

– Как кому? – удивляется шулер, – Обслуживающий персонал базы – мышей не ловит! Мы же, с вами, официально, – оборачивается к социологу, – Сразу договорились о равных правах!

– Вот именно, – от айсберга откололся кусок и рассыпался, громыхая мерзлыми осколками, – Равных!

– То есть, – шулер смущен, глаза его начинают бегать по сторонам, – Но, кто-то же убирает тут мусор!

– Ветер! Дождь и ветер, – слова пилота падают размеренно, отстраненно, – Штормит здесь регулярно. Каждую неделю… Иногда, чаще. Любые, не закрепленные предметы, уносит в океан. Скорость ветра, до 40 метров в секунду – не редкость. Бывает и сильнее… – эге, а 40 метров в секунду – это 144 км/час. Ураган!

– Вы намекаете, что воду, во флягах из вашего пляжного бара, мы должны были заменить сами?

– Я удивлен, что вы вообще раскулачили аварийно-спасательный комплект, без острой необходимости.

– То есть, как?! Предлагаете нам, за каждым глотком воды, туда сюда, на другой конец острова бегать?

– Не предлагаю! – жестко отрезает пилот, – Сами должны понимать, не маленькие, – секунду молчит и добавляет, раздельно выговаривая каждую букву, – Эксплуатация человека человеком запрещена! Вы же, все, добровольно, согласились на равные права? Какие ещё могут быть вопросы? – держит паузу и, как-то мрачновато, поясняет, – А барей, в России, перестреляли в восемнадцатом году! – твою мать! Немая сцена…

Бородатый пилот чем-то реально обеспокоен. Словно виноват, и сам это понимает, и хочет вывернуть раздражение на собеседника, и сдерживается. Это, как в рейсе мотор забарахлит. Потому, что поленился всё заранее проверить… В теплом гараже… А потом, на ветру и стуже, в потемках, шаришь в нем замерзшими пальцами. На напарнике зло срываешь. Борода задрана в зенит, вертится из стороны в сторону диковинным локатором… Приподнялся в кресле на руках… Крутанулся, глянул за спину. Рожа, гм, мрачнеет… с каждой секундой. Снова ноги заболели? Выражение – не то… Погода? Гм, странная погода… Волны катят на берег – как горы, столбы брызг и пены взлетают уже выше пальм, а на пальмах – листок не колышется. И небо, оно вроде бы синее, а с чернотой. Рано, вроде бы ещё, для вечерних сумерек? Когда в тропиках вообще закат?

– Парни, что у нас со связью? – вопрос в пространство. Однако, пара 'пионеров' отзываются сразу.

– Полный, караул, Демид Игнатьевич! – это первый, чуть смахивает на нашего 'первого ученика', что после школы в МАИ собирался поступать… Не поступил. Теперь, говорят, в городе Сиднее пристроился -заправщик, на аэродроме. Мечтал летать, строить самолеты. Эх, отвлекся я… Короче, огонек у него в глазах.

– Конкретно?

– Эти, – дальше не понял, не по-нашему, сказано и такого языка вообще не слыхал, с прицокиванием и свистами, – что бы им всем, – продолжение в том же стиле, но жест, в сторону пенного бурления рифов его объясняет, – Они… все наши кабели покромсали, считай 'на пятаки'. Вместе с содержимым ЗИПа. А свою аппаратуру дальней связи, если она у них была, в контейнеры заперли. Под кодовый замок. Трифон вон, их смотрел – говорит, что там может быть взрывчатка. А то и вообще – встроенный самоликвидатор сработает.

– Есть подозрение, крутые ящики, с сюрпризом. Не убьет, так руки оторвет, – поддакивает ему Трифон.

– От антенного хозяйства ничего не осталось… Одни камеры на деревьях. Ну и аварийно-спасательные шкафы, – продолжает 'первый ученик', – Сплошные слезы! Где чего не сумели откусить или оторвать, так разбили. Кувалдой, по микромодулям, представляете? Они, там, совсем дикие? Каждой лампочки боятся?

– Они предусмотрительные, – бурчит под нос Трифон, – Я бы, может – тоже разбил. На всякий случай. Если надобно режим глухого радиомолчания обеспечить… Их технику уже смотрел. Не стыкуется с нашей. Все рации – древние, как говно мамонта, на УКВ диапазон. 'Кого вижу – того слышу' Коммуникаторы и то дальше возьмут, если им антенну как следует задрать. Только, нечего задирать. Свою технику они 'волокном' коммутировали, от помех и утечки излучения береглись, – косится на готового продолжать напарника и перебивает его фразу, – Детали, из их блоков ковырять, я в жизни не полезу. И из вас – никого не пущу! Без брони – полная дурость.

– Парни, нам нужна связь, – таким тоном пиратский капитан посылает команду на абордаж, – Сейчас! Хоть симплексом, хоть пакетом, если постоянного канала не удержать, – снова задирает бороду к небу, – Мы сейчас – в гнезде урагана. Пока тихо. Но, через пару часов, станет шумно. Самый последний прогноз я один слушал. Потому – самолет на автопилоте отослал подальше. Плохой прогноз, словно специально подгадали.

– Ясное дело, специально – соглашается 'первый ученик'. Вы не поверите, из всей техники, что эти, – снова кивает в сторону, на сгоревший автобус, – с собой привезли, три четверти – метео. Наши тетки, тоже говорят – они её весь месяц, по частям сюда таскали, типа плотно погоду изучали. Когда купаться-загорать.

– Не только изучали! – включается в разговор фигуристая дамочка моего возраста, – они сводки погоды за все время, с момента попадания, затребовали. Вроде бы, обещали проверить на степень синхронизации процессов в атмосфере Земли-1 и Земли-2. Давно это было. Я скачала и дала. Почему бы и не дать?

Пилот запускает пятерню в бородищу, теребит… с такой яростью, словно вдруг собрался отодрать её, напрочь. Отсутствующий взгляд внутрь себя, гудит носом бравурный мотивчик. Вторая рука подоспела на подмогу первой… Бороде приходится туго… Дядя решил поиграть в старика Хоттабыча? Ищет волшебный волосок? Не нашел… Снова задрал изрядно потрепанную и потерявшую форму мочалку в небо. Сунул два пальца в рот… В наушниках пропал звук. На экране дернулось, потемнело изображение, словно у оператора выпала из рук камера… Или, поскользнулся оператор. От неожиданности… Угум. Общий сбор!

– Люди, – толстый палец, покрытый рыжими кучеряшками, невоспитанно упирается в седого шулера, – Вас, перед выездом, предупредили, что вечером ждут сильный шторм? Не меньше 11 баллов, по Бофорту?

– Впервые слышу! – шулер, он негласно признан VIP-туристами за главаря, изящно разводит руками, – мы вообще тут ночевать собирались. Палатки взяли, – осекается, – То есть, вы сказали, ночью будет ураган?

– Ожидается-ожидается, – меланхолично бормочет под нос пилот, уже потерявший интерес к разговору и снова запускает в поредевшую бороду обе руки, – Вот же сволочи! – неожиданно подводит он итог, – Они, наверняка, мат-модель атмосферы слепили и ждали… подходящего прогноза. По записям здесь сравнивали вычисления там. А насчет синхронизации, я мыслю – наглая брехня. На Земле-1, сводную сводку погоды за XVII-XVIII века, как давно читал, составляли задним числом, аж в ХХ веке, по записям судовых журналов…

– Ничего не брехня, – вступается за оппонентов социологиня. Пару раз они точно предсказывали, когда заштормит. И каждый раз говорили, кем этот шторм был зарегистрирован. Даже метеостанции называли…

– Местные? – пилот сжимает остатки бороды в могучих кулачищах, – На этом вот самом архипелаге?

– Ага, – кивает социологиня, – на карте первопопаданцев они обозначены. Значит, были! Не надо сразу думать о людях плохо…

– Людей надо сначала хорошо узнать, – заканчивает фразу пилот, – Тут, в XIX веке, но на Земле-1, была страшная свара 'Кто первый открыл?' и карты, вместе с датировками, подделывали – только треск стоял… Сдвигали сроки чуть ли не во времена Колумба. Хорошие лепили фальсификаты, качественные. Дипломаты в Европе, теми фальшаками, друг друга пугали. Место-то на самом перекрестке трансокеанских маршрутов. Говоришь, и сроки, и балы штормов совпадали? – с размаху хлопает ладонями по коленям, ойкает от боли…

– Совпадали… – подтверждает дамочка упавшим голосом, – Вы что-то поняли? Нехорошее?

– Понял! – буркает пилот и, кряхтя, поворачивается к технически продвинутым парням, – Есть идеи?

Не вопрос! За минуты, что длилась беседа, к ним присоединился третий. Уже знакомый мне 'охотник на сутенеров'. Сейчас он приматывает изоляционной лентой снятый с руки коммуникатор, рядом с стойкой руля 'шайтан-ноги'. Второй, видимо, свой коммуникатор Трифон прикручивает к нижней части стойки, в районе ножных упоров. Агрегат пацану явно не по росту, похоже, он вовсе не его. Поэтому, третий парень возится с упорами, задирая их вверх. Забавно, будто спортивный велосипед регулируют. Те же приемы…