Анатолий Баландин - Каменный пояс, 1983
Василий Вохменцев
ПИСЬМО ДЕВУШКЕ
Стихотворение
Пишешь ты, что стала трактористкой,полюбила в первом блеске дняпо траве сырой и серебристойвыводить проворного «коня»…Понимаю я твою тревогу,понимаю грусть твоих очей,да и сам как будто пьян немного,даже песни кажутся звончей.Но скажи, что можно сделать, еслия захвачен радостью другой?Это — цех, он, как любовь и песня,для меня безмерно дорогой!Здесь я вырос под любовным глазомопытнейших, старых мастеров,с жизнью цеха, как с тобою, связанвереницей дней и вечеров.И хочу, чтоб по всему Союзу,принимая солнце и ветра,сверстники мои в широких блузахвыводили в поле трактора…Ну, а я пахучим ярким летом,взявши отпуск на десяток дней,к вам в село знакомое приеду,к пахоте, озерам — и к тебе.И в душистый вечер тополиный,когда ветер трогает листву,я тебя подругою любимойнежно и серьезно назову.
1934 г.
Тихон Тюричев
СТИХИ
* * *
Под небом уральскимЯ рос и мужал,Здесь первый экзаменНа зрелость держал.Сюда я приехалИз дальней деревниС крестьянской душоюИ с именем древним.Как будто на новойДалекой планетеСтою, унесенныйВперед на столетье.Планета моя,Ты зовешься Уралом.Тебя узнаю яПо звону металла,По темпам великихСтроительных дней,По нраву крутомуХороших людей,Чей труд, сокрушающийСкалы, каменья,Открыл на землеЭтот край вдохновенья.
ОГОНЬ
Не ощущая возраста, живуВзахлеб, взахлест, не в сказке — наяву.Живую жизнь приветствую и славлюИ по-уральски сталь в мартенах плавлю.
Есть что-то близкое и родственное мнеВ спрессованном бушующем огне,Чей отсвет, пробиваясь сквозь оконца,Стирает луч полуденного солнца.
Сквозь затемненно-синие очкиВ печах я вижу адское кипенье,И в суженные пламенем зрачкиВрывается пожар сталеваренья.
Мы здесь, в цехах, подобно Прометеям,Зажгли огонь не на день — на века!Просоленные потом, не стареемИ держим вахту молодо пока.
Стоим — и нас захватывает тайнаВступившего в реакции огня.Я с ним навек сроднился не случайно:Он — и в печах, и в сердце у меня.
Юрий Кашин
СТИХИ
* * *
Впервые на завод в шестнадцатьПришел я к своему станку.И страх засел во мне, признаться:Смогу я или не смогу?Металл звенит и стружкой вьется,Моторов шум застрял в ушах.А мой наставник лишь смеетсяИ объясняет не спеша.И говорит: «Ну, что робеешь?Нужна не робость, а напор!Пооботрешься, огрубеешь».…А я не грубый до сих пор.
НА СВАДЬБЕ
А над деревней ночь плескалась,она сгущалась все темней.А мне на свадьбе не плясалосьи становилось все грустней.И я с веселого подворья,прикрыв калитку, в ночь шагнул.И месяц, как знакомый дворник,мне заговорщицки мигнул.И ночь качала на ладоняхменя с деревней заодно,и где-то близко ржали кони,как в приключенческом кино.И, надышавшись вволю ночью,на свадьбу снова я вернусь.Хвачу штрафной и что есть мочина пляску буйную рванусь.И что с того, что не плясун я,ведь эта пляска для души.Коль сердце радостью плеснуло,с гармонью в лад — айда, пляши!Пляши…Вот с грустью лишь управлюсь,переборю ее сполна.Иду, а ночь колышет травыи звонко плачет тишина…
Александр Терентьев
СТИХИ
* * *
Ты мне давнороднее всех,меня растившийгод от годанаш трудный цех,горячий цехна главной улицезавода.Сквозь тьмубесчисленных ночей —здесь вечная заря.Здесь восемьогненных печей,как восемь солнц,горят.Здесь каждыйвстречен и омытдыханием печей!И сталь —такая же, как мы,по прочности своей.
* * *
Общежития, общежития,настежь — души и настежь — двери.Я люблю вас, мои общежития,вы, пожалуйста, мне поверьте.Я люблю вас, ночные споры,вашу строгость и вашу суть.Я люблю вас, короткие сборыв самый дальний и трудный путь.И прощай, все уже обжитоеи дневальная тетя Настя!Будут новые общежития,двери — настежь, и души — настежь!Общежития, общежития,как похожи вы на причалы…Я люблю вас, мои общежития, —всем дорогам начало.
Вера Киселева
СТИХИ
* * *
Звоном, скрежетом металлаоглушил при встрече очнойЧТЗ — мое началобиографии рабочей.Я в токарный труд нелегкийвтягивалась постепенно,и все меньше заготовокоставляла после смены.Я в себя смогла поверить,а недели пролетали.Я училась время меритьпо сработанным деталям.
* * *
Я помню вас, ночные смены,Свою усталость на заре,И солнце в душевой на стенах,И розы в заводском дворе.Работа спорилась в потокеРитмическом сама собой.И можно думать о Востоке,О Кубе, Пушкине и Блоке,О розах возле проходной.И частоТем счастливым летомЯ в заводскую шла газету,Все на стихи переводя.И, совершенные, как прозаУ Бунина, стояли розыВ классических слезах дождя.
* * *
Как было мне худовпервые, всерьез.Я шла, прижимаяськ безмолвью берез.И резала ноги босые,как нож,осока, осока —болотная дрожь.И я на осокев березовом рвупо-бабьи ревела,уткнувшись в траву.Но было такоев свеченье стволов —казалось, они понимаютбез слов.И, боль заглушая,сквозь маревый знойберезы ветвямитекли надо мной.
ИЗ САЛИСЭ ГАРАЕВОЙ
(Перевод с татарского)
Кажусь себе зеленым стебелькомв проталине среди сырого снега.Тянусь к теплуподснежника цветком,и счастье — все в движении побега.Иль счастье — лист бумаги на столеи вера в будущее сквозь обиды?А может, след мой добрый на земле,который мне не суждено увидеть.Полоску алую на горизонте жду.Неужто зависть к будущему гложет?В его основу камень я кладу,а остальное — дочь моя положит.
Евгений Горбатовский
СТИХИ
* * *
Я знаю, где оно, начало!Я начинаюсь от вокзалов,От ливней, по плечам текущих,От веток, по лицу секущих!От той строки, что в тишинеЗвучит, слагается во мне!И, перегрузки разрывая,В работу ухожу, как в бой.Я от работы начинаюсь.От жажды быть самим собой!
* * *
