Любовь Тильман - Последние всплески

Нового нет здесь совсем ничего.

Сами мы в тех же спиралях вращаемся,

И примирить с этим знаньем пытаемся

Разума призрачный камертон,

Чувств и сознания иллюзион.

Когда мы уйдём, с нами исчезнет миазмов тьма!

Корни деревьев взорвут асфальт и разрушат дома!

Птицы и звери займут места, те, где жили мы!

Исчезнут названия! Останутся только живого тьмы!

Жизнь, торжествуя, свою симфонию сотворит!

Мечемся всуе, кто там талантлив, богат, знаменит…

Всё растворится, новыми циклами связей скользя…

Мир обновится. Жаль, что увидеть будет нельзя.

И сами никогда мы не узнаем:

Чего мы ждём, и что мы получаем.

Лишь смутные догадки жизни будущей,

А там всё много проще, просто будничней.

Мы ищем, кто любви, кто утешения,

Кто родовых блужданий завершения…

Дни яростным хамсином обернутся.

А там, должно быть, вьюга завывает…

Как хорошо, что есть куда вернуться!

Как жалко, что не часто так бывает!

Ты изменился. Там всё изменилось.

Что это было? – Милость?! Иль Немилость?!

Когда короны солнечной стихия

Теряет власть над водами небес,

Цветут бурьяны, словно ностальгия,

Меня уносит в буковый пралес.

Тяжёлой, спелою волной,

В полях, пшеница колосится.

Диск солнца, бело-золотой,

Уже стал к осени клониться.

Уходят старые друзья.

Приходят новые заботы.

И расслабляться нам нельзя.

Ведь мы, как кони, без работы

Зачахнем, и сойдём на нет…

Всё реже в зеркала глядимся.

Мы видеть не хотим примет,

Хоть вовсе и не молодимся.

Душа ещё мечтой полна,

И сердце по любви томится…

Рассыплет колос семена,

И в недрах жизни растворится.

Живём в противоречьях… и любви…

В однообразьях буден… хмеле пира…

Покуда жив, пожалуйста, живи!

Дай Бог всем понимания и мира!

Хоть невозможен праздник круглый год!

Пусть жизнь улыбкой ласковой сверкает!

И каждому – пусть то, что пожелает!

И лишь салютом мирный небосвод!

Напряжены, как свора гончей стаи,

Их ни на миг ни сбросить, ни оставить,

Потоки мыслей, через чувств пролом,

Расслаблюсь чуть, и снова о былом.

Я не желаю прошлого касаться,

Пытаюсь связь ослабить, и сорваться.

Но Чья-то, мне не видимая Длань,

Берёт с меня за кров и пищу дань.

Ему моих терзаний не понять.

Я для Него лишь средство, чтоб вобрать,

Откинув, словно мусор, артефакты,

Моих эмоций трепетные кванты.

Давно никто здесь не писал,

Да и не откликался тоже.

И этот дивный зал, похоже,

Теперь уже ненужным стал.

А я тоскую за друзьями,

За всем, что было в прежних днях,

За дружескими вечерами,

В улыбках добрых и стихах.

Ох, сколько было же сюжетов,

Смешливых, милых, добрых слов…

Знать не осталось здесь поэтов,

Одни слагатели стихов.

Привет, собрат! Коллега по перу!

Я не могу дождаться продолжения.

Сегодня, в сотый раз, переберу

То, что смешно зовут – "стихотворения".

Стих от варенья, о творенья стих….

Я не ищу красивых лёгких строчек,

Пускай находкой будут для других.

Читаю я – там, где пробел, где прочерк,

Где боли недосказанность, любви,

И смех скрывает долгое рыдание…

Где в строчках очень милый визави,

А между строк – тоски воспоминание…

И хочется ещё читать… читать…

Свою судьбу принять, через другую…

И может быть, в конце концов, понять,

Что я за Вдохновением тоскую.

Когда всё прекрасно – Вихрь страсти утих,

То, каждому ясно,

Не пишется стих….

Лишь сердце разбудит

Своя боль… чужая…

Оно уже блудит,

В словах истекая!

Здесь можно итог подвести без натуги:

Печаль и Поэзия – просто подруги.

Им вместе не тесно, и порознь не скучно,

Но в мире поэзий живут неразлучно.

Поэту всё сойдёт. Ему стихи – отрада.

Он Душу отдаёт на растерзанье ада,

Эвтерпу чтоб страданием привлечь,

И мысли перелить в лирическую речь.

В них он живёт, пылает и горит.

Быт за стихами плесенью покрыт,

Изъеден молью дней, и припорошён пылью…

Но в строчках ест он трюфеля, тортилью…

Пьёт не иначе как Шато Лафлёр-Газан,

Которого не видел и в глаза.

За дней текущих суетой,

За маетой и ожиданьем,

С своей единственной судьбой

Несостоявшимся свиданьем,

За всем, что не было вчера,

И тем, что не случится завтра -

Чья бессердечная Игра,

В порывах детского азарта?!

Кто, словно пешки, Движет нас

По пёстрым клеткам Бытия,

Отбрасывая, каждый раз,

За Игровой Доски края?!

Счастье вечно с нами,

В разном воплощении:

Близкими, … делами, …

Лентой лет, … в мгновении….

Жизнь – сама ведь счастье.

Дело только в том:

Что об этом, часто,

Поздно узнаём.

Нас сбивают часто птичьи стаи,

Когда мы сквозим под небесами,

Мыслей облака ловя словами,

И не видим то, что пред глазами.

Их за что винить?! – Они там дома!

И у них своя полётов догма!

«Всё зверьё должно жить дружно,

Нам друг друга есть не нужно! -

Громко тявкали шакалы,

Оглашая воем скалы,

Когда Волк хотел их съесть. -

Где ж твоя, бесстыжий, честь?!

Всем животным нужен мир…»

Волк, в смущении, удалился…

Зря! Он очень б удивился,

Глядя на шакалий пир…

Жаль, не повезло крольчонку…

Громко тявкали вдогонку,

Что он сам на них напал,

И, случайно, пострадал.

Мол, кролям в лесу не место,

Здесь без них довольно тесно.

Птиц всех тоже надо бить,

Чтобы не мешали жить.

Лес весь наш, раз здесь жильё,

Как хотим, так и живём…

И живут так, как хотят,

Убивая и волчат, и лисят,

И всех других…

И сородичей своих…

_______________

Хоть шакал и мал, да зверь,

Ты, дружок ему не верь,

Когда он твердит про мир,

Загляни, что там за пир,

Из чего готовят яства,

И тебе всё станет ясно!

Я тебя совсем не знаю,

Но безумно обожаю

Образ созданный тобой -

Ирреальный и живой.

Ирреальность ведь не ложь -

Мир, в котором ты живёшь,

Пусть в фантазиях твоих,

И не жизнь – лишь краткий миг.

Смех продлевает жизнь? – Бесспорно!

Другое мненье просто вздорно!

Уж лучше час прожить смеясь,

Чем жизнь – пугаясь и таясь,

Того что всех нас ожидает…

Жизнь так и так во тьму растает.

Хотелось бы подольше, но

Склоняет зрелое зерно

К земле отяжелевший колос…

Уже не те мечты. И голос,

Как эхо горное, с трудом,

В пространстве хриплом и глухом.

Но свет в глазах ещё играет,

И сердце радостно вздыхает,

Когда мне руку подаёшь,

И всё бежит по телу дрожь…

И я смеюсь: Врут зеркала,

Что я так много прожила.

Жизнь, как вешние снега,

И хрупка, и быстротечна,

Хоть не видим берега,

Помни: только вечность вечна.

Береги своих родных,

Не обидь их равнодушьем,

Чтоб потом, уже без них,

Не страдать, как в безвоздушье.

И проси тебя простить,

Пока есть кого просить.

Лишь любовь и доброта.

Остальное – суета.

Такой чудесный домик у реки,

Приветливые окон огоньки,

Осенних красок праздничный отсвет…

И только жаль, что автора уж нет.

Но так желанно верить, что Душа,

Живёт в картинах, радостью дыша.

Мне хочется вздохнуть освобождённо,

Как будто тяжесть вдруг упала с плеч.

Всё, в общем тоже, не об этом речь.

Всё тою же жарою дышит сонно,

Вдоль берега скользящая волна.

И пальмы в рыжих пятнышках хамсина…

Но мы то знаем – это не причина,

Она совсем в другом заключена.

А поводы, напрасно, что искать?!

Они нам не помогут, не обманут,

Ещё одним барьером к счастью станут.

Смотри, вокруг какая благодать:

Деревья, словно сказочные горы,

Пустились в новый рост, после дождей,

И дарят нам, средь графики ветвей,

Цветов прекрасных дивные узоры.

Покрылись буйным цветом пустыри:

В золототканых ризах хризантемы,

Небесной синью, ипомеи темы,

И маки, ярким пламенем зори.

А жизнь, как жизнь. Зачем грустить о ней?!