Любовь Тильман - Последние всплески
Ты – мой оазис! – И строка рождает смех:
Он – мой оазис?! Так оазис же – для всех.
Мы – стая странных перелётных птиц,
В тени его пленительных границ,
Он дарит всем живительную влагу…
Ох, как не просто выискрить в бумагу
Реальность чувств и Бытия сюрприз.
***Здравствуй, здравствуй, мой малыш!
Милый, отчего не спишь?!
Ты уже толкаешься,
Что сказать пытаешься?!
Слышишь мамочку, иль нет?!
Ну, давай, толкни в ответ.
Накуплю тебе игрушек,
Музыкальных погремушек…
В сердце зреет благодать,
Мне осталось только ждать.
***Нынче на белое с блёстками мода,
В новых одеждах степи… поля…
Чуть розовея в красках восхода,
Пух летит, словно цветут тополя.
Он подровнял все ложбинки и горки,
Не разобрать, где дорога…, река…
Спрятались в белое сосны и ёлки,
Чуть зеленея издалека.
Я улыбаюсь тебе и погоде,
Воздух, пьянея от свежести, пью.
Мы лишь одни здесь не следуем моде -
Яркими пятнами чертим лыжню.
***Расскажи мне про любовь,
Пусть я и сама всё знаю,
Но в словах твоих сгораю,
И пылать готова вновь.
Только имя назови,
Чувства нашего безбрежность
Растворит в пространстве нежность -
Добрый чистый дар любви.
***Пчеле до красоты цветка нет дела,
Не для того она к нему летела.
Она собрала всё, что полагается.
Но и цветок в ней больше не нуждается.
Плодом он станет, телом костенея…
Вот так и нам бы жить, не сожалея,
Не каясь, не грустить, переживая,
Легко, соприкасаясь, отпуская!
Но манит мир, где были я и ты…
Мой Милый, почему мы – не цветы?!
Вы говорите, что пишу стихи я…
***От начала миросотворения
Тех же слов и мыслей повторения,
Отраженья – малые сатирки…
От пылинок и до чёрной дырки,
Сквозь Экклесиаста и «Пруткова» …
В зазеркальях пойманного слова.
То, что было, то и дальше будет,
Не прибавится и не убудет,
Суета сует, томленья, тления…
Что ж так жаждет сердце вдохновения?!
***Вы говорите, что пишу стихи я.
Нет, не пишу – они моя стихия,
Мой мир, в котором столько белых пятен…
Мне и самой он часто непонятен.
Порой в нём штиль, порой ветра бушуют.
Не строю их, они меня муштруют,
Диктуют когда спать, когда не спать,
То падать заставляют, то летать…
Бурлят, мосты срывая и препоны,
И не желают стричься, как газоны.
***То пишется, то не пишется.
Мозг – словно открытый портал.
Откуда-то что-то слышится,
Далёкий глухой сигнал.
Жаждет он материальности,
Себя от забвенья спасти,
И в нашей краткой реальности
Жизнь новую обрести,
Звучит то строкой, то музыкой…
И я, как прилежный студент,
Восторженным Музы узником,
Спешу всё внести в конспект.
***То пишется, то не пишется,
То будят слова в ночи…
Текст записанный пыжится,
Не движется, хоть кричи.
И строчки такие странные
В мозгу внезапно звучат.
Мысли мои туманные
За ними вслед, наугад.
Когда же в сеть книгою ляжет,
От слухов только держись.
Читатель прочтёт и скажет:
Такая вот – её жизнь.
И станет моими строчками
Судьбе моей делать тест,
И запятыми с точками,
Менять смысловой контекст.
И я однажды не выдержу,
И в дрёму его явлюсь.
Всё ему прямо выложу! …
Не выложу?!))) Ну и пусть…
***Последние всплески энергий случайных,
Слетевших, как щедрый подарок, ко мне.
Какие за ними скрываются тайны?
Чьи тени в туманной стоят пелене?
Что мозг мне диктует из тьмы извлекая?
Иль может он только антенны радар?
И чья это память? Моя? Иль чужая?
Дана она мне в Наказанье, иль в Дар?
Ответить я даже себе не сумею.
Они ткань огня во плоти естества.
Я этими строчками просто болею.
А нет их – и вовсе как будто мертва.
***Маховой механизм планетарных часов.
Наших жизней мгновенья на их циферблате.
Мы цепями событий прикованы к дате,
В мириадах, не узнанных даже, оков.
***Медленно-медленно, но неуклонно,
Я истекаю клоном из клона,
Клетка за клеткой перетекая,
И возрождаюсь, облаком тая,
В месте другом и в другом положенье –
Так происходит телодвиженье,
Эхо следа оставляя повсюду,
Там, где была я и там, где я буду.
***Смешна, в наивности своей,
Ждала ты чуда.
Но только чудо, меж людей,
Скажи, откуда?
И ты ведь знала наперёд -
Его не будет,
Но сердце песней восстаёт
И Душу будит.
Она, стареть за телом вслед,
Не успевает,
И, у заката, свой рассвет
Вновь поджидает.
***Рисуют линии судьбы
Событий сети.
Мы их хозяева? Рабы?
И те и эти?
Зависим мы? Или от нас?
И где истоки?
Ах, как мы верим им подчас.
Они – пророки.
Но иногда, забыв о них,
В метель ночную. -
И лёгок снег! И ветер стих!
Судьбу другую,
Иную линию ты сам
Себе назначил.
И это значит можно нам
Прожить иначе.
***Слова сплетать в стихов букеты.
Искать ненужные ответы.
Эмоций вихри извергая,
Забыть, что это жизнь чужая.
Прожить её за строчкой строчка,
И пожалеть – как рано точка.
И не понять простейший факт:
Зачем стихи сложились? Как?
Но если хоть кому-то мило -
Не зря я небеса коптила. =)
***Песни осенние ветер поёт,
Туч паруса разгоняя по небу.
Листья трепещут и рвутся в полёт,
Не понимая, что ринутся в небыль.
Всё подчиняется ритму планет
И резонансным потокам стихии.
Впрямь ли навечно прописан сюжет,
Или зашоренные мы такие?!
Рвёмся в пространство, сквозь сети преград,
За горизонты разумных сомнений,
Также, как листья, скользя наугад,
Может быть тенью последних мгновений.
***После первых дождей расцветает кислица,
Покрывая проплешины звёздным огнём.
И так верится нам, что беда не случится
В странном мире, в котором сегодня живём.
Каждый листик, как символ любви и доверья,
Три сердечка зелёных, и хрупкая связь.
И цветов злато-солнечные ожерелья,
Смело тянутся вверх, ничего не боясь!
После зимних дождей, возвратятся хамсины,
Отцветут пустыри – только серый песок…
Вот и нам бы так жить, на дыханье едином,
Не страдать и не плакать, что короток срок.
***Мысли вразброс,
Мозги набекрень.
Словесный понос
Додумывать лень.
Горячий песок
Быстрей пробежать.
Ещё вот чуток
И волн благодать.
***Не ищи в словах смиренья, пусть прошло немало лет,
Жизни будет завершенье, сказкам – завершенья нет.
Имя временем сотрётся, и фамилия уйдёт,
Только строчкой отзовётся жизни медленный фокстрот.
Мне б хотелось эти сказки бесконечно повторять,
Жаль, истратила все краски, больше нечем рисовать.
Отгорела, отпылала, бабьим летом оплыла…
В недрах звёздного кристалла – только радуги крыла.
***Не пахли фрукты, овощи, цветы…
Исчезли запахи. Зато гремели звуки,
Назойливо крикливые до муки,
Словно напоминаньем глухоты
Бездушного обманчивого мира.
Чарующую музыку Сатира,
Колодец-двор, с тамтамом замешал…
Потом сандал индийский появился,
И не поймёшь откуда он курился,
Но каждый сантиметр им провонял.
Затем ночами слушали скандалы,
И полицейских – бились нелегалы…
А пенье африканцев… до сих пор,
Ночным кошмаром снится этот хор…
Как пахнут огурцы и помидоры!
Как ароматны свежих яблок горы!
А шум?! Ну да, немного шумновато…
Но надо же и привыкать когда-то…
***Не горюй, что стираются чувства весенние.
Не кори, что другая весна на пороге.
Время вянет в застое. Жизнь – только движение,
Вечно в новом витке, вечно в новой дороге!
***Жизнь возрождает себя в повторениях,
Прежними циклами в новых мгновениях.
В камне, растении, птице, пчеле…
Те же процессы внутри и вовне.
Отождествляет всё проникновение,
Элементарного мира вращение.
Всё нарождается изо всего,
Нового нет здесь совсем ничего.
Сами мы в тех же спиралях вращаемся,
