Яник Городецкий - Оранжевое лето
"Так надо?" — подумал я настороженно, но быстро успокоился. Самолет поднялся на высоту пяти тысяч метров и выровнялся. Я заметил облака. Они были совсем не похожи на те, которые видно с земли. Они были объемные, трехмерные, и казалось, что до них можно было дотянуться. А самолет проходил сквозь них как по маслу. Я улыбнулся.
— Красиво, — прошептал я и выглянул из-за кресла, пытаясь найти впереди Дэмиэна.
А потом случилось что-то страшное. Самолет тряхнуло, и я почувствовал, как хрустнула у меня спина, а голову мотнуло в сторону. Это было очень больно, и слезы вырвались сами собой. Потом самолет тряхнуло снова, на этот раз сильнее, и сверху на меня упало что-то очень тяжелое. Перед глазами поплыли темные круги, а потом они слились в полную беспросветную черноту.
Я пришел в себя через двое суток. В это время я был уже в Альтере, в местной больнице. Вокруг все было болезненно белое и оттого страшное. Я вообще ненавижу больницы с их жутким запахом спирта, лекарств, чужого горя и боли. Запах этот резко шибанул в нос, и я поморщился.
Вокруг стояли какие-то странные тележки, на которых не было свободного места — они были сплошь заставлены шприцами, баночками, какими-то проводами и трубочками. Я потрогал накрахмаленную наволочку и скривился. Она была какая-то казенная, и даже запах у нее был чужой, неродной.
"Значит, все-таки упали", — понял я и попытался встать. У меня вырвался стон — все тело жутко болело, особенно плечи и грудь, так что пошевелиться было почти невозможно. Голова была замотана в белый бинт, туго стягивающий лоб и подбородок. И мне вдруг стало так себя жалко, что я неожиданно для себя заплакал.
— Мам, — позвал я. — Мама!
Дверь отворилась. Я слабо улыбнулся, надеясь увидеть маму, но вошла молодая девушка в белом халате с какой-то баночкой в руках.
— Привет, — сказала она. — Ты Итан? Ты, главное, не двигайся, все уже хорошо… Ты не плачь.
Выглядела она растерянно и говорила со мной медленно и неуверенно. Но мне было все равно. Мне нужна была правда.
— А где они? Они тоже тут? Мама, папа и Дэм? Тот самолет разбился?
Я потянулся к девушке и чуть-чуть привстал, но тут же опустился, почувствовав какую-то невероятную слабость. Голова раскалывалась.
— Тебе нельзя вставать… Я не знаю. Какой самолет?
— Который упал… Он упал или нет?
— Я не понимаю, о каком самолете ты говоришь. Тебя одного сюда привезли, — объяснила девушка. — Тебе очень больно говорить? У тебя голова разбита.
Мне было больно не то что говорить — даже думать. Еще тяжелее было сосредоточиться и слушать. Хотелось провалиться в сон и забыть обо всем на свете.
— Совсем не больно… Только слабость. Вы не знаете, где они?
— Сюда, кроме тебя, никто не поступал на этих днях.
— Значит, их увезли в другую больницу?
— Возможно… Может, ты поспишь?
— Вы мне не говорите, да? Скажите…
— Тебе точно не больно? Может, дать тебе обезболивающее?
— А может, вы все-таки скажете?
И она рассказала мне все, что знала об этом проклятом самолете. Он упал в поле, за несколько десятков километров от аэропорта. И все пассажиры — сто человек — разбились и сгорели. Среди них — мои родители и младший брат. Дэмиэн.
— Дэмиэн, — сказал я вслух.
— Чего?
— Ничего… Так. Пойдем. А твой Райан… Он вообще где?
— В другой город поехал. Я не знаю, в какой. В Альтер, наверное… Куда еще. Мне вообще-то все равно. Он все время где-нибудь катается.
— А сколько ему?
— Лет? Тридцать семь скоро, по-моему. Он моложе выглядит.
— Да, вообще как мальчик. Операции делал?
— Да ты что. Ни одной. Он только в тренажерном зале часто качается. А ты знаешь, он военную академию закончил. Если бы не банк, он бы, возможно, пошел бы туда преподавать. А может, контрактником… Он говорил, что хотел бы по-настоящему, с автоматом, да чтоб в окопе. Чтоб страшно было по-настоящему. Только это когда он молодой был.
— Шутишь, что ли?
— Не. Ты думал, он так все время, да? С этим банком тупым? Ты знаешь, он вовсе не такой, как его все зовут. Хотя иногда только… А на самом деле он хороший, правда. Знаешь, какой он был раньше? На тебя немножко похож. Рисовал, книжки читал, плавать любил. Только это давно было, когда я еще не родился… На катерах и теплоходах. Он говорил, что они с моими родителями часто плавали. И ночью даже. Под мостом. Райан говорил, это очень красиво. А я не видел мост ночью, мне Райан не разрешает гулять, когда темно. Смешно, да? Родился здесь, в этом городе, а мост ночью не видел. Итан, а ты ведь видел? Он красивый? Еще красивее, чем днем?
— Красивый, Дэм. Очень красивый. Фонари горят. Как будто звезды, если издалека. Хочешь, посмотрим. Можем даже угнать катер.
— Правда? А как это?
— Молча. Шон даст.
— Клево, — улыбнулся мальчик. Хорошо так улыбнулся, похоже на моего Дэмиэна. Я вздохнул и поправил волосы. Они закрывали мне половину лица и за несколько лет успели меня порядком достать.
— Ну зачем тебе такая стрижка? Это же некрасиво, — повернулся ко мне мальчик. — И мешает. Ведь мешает… Да постригись нормально. Тебя этот шрам не сильно портит. Даже совсем не портит.
— Ты врешь и не краснеешь, — отмахнулся я.
Тогда, в самолете, мне разбило и искорежило голову, и теперь по правой половине лица тянулся длинный шрам — ото лба до самого подбородка, кривой и неровный. Увидев его впервые, я понял, что с поговоркой про шрамы, которые, как известно, украшают мужчин, можно и поспорить. Во всяком случае, меня шрам не украшал, а сильно уродовал, а улыбку делал вообще неестественной, так что по мере возможностей я старался не улыбаться вовсе.
Уже лет восемь я носил такую стрижку. Это было хоть и некрасиво, но зато никто не шарахался в противоположную сторону при встрече.
— А я говорю, тебе надо подстричься. Ты же можешь оставить длинные волосы, но только по-нормальному.
— Нормальная у меня прическа, — буркнул я. — Дэм, знаешь что? Походи хотя бы денек с вот таким вот украшением, а потом говори. Я же лучше знаю. Ты думаешь, мне нравится так ходить? Чуть что — волосы в суп.
— А у меня суп дома! Борщ, — быстро перевел разговор на другую тему мальчишка. — Ты его любишь, да?
— Очень. А кто его готовил?
— Я, — гордо сказал Дэм.
— Ты? — я очень удивился и почувствовал, как стремительно тает желание попробовать этого борща.
— Да. Мне еще Лин помогала. Она приходила вчера. Райан как раз вчера уехал, и она помогла мне борщ приготовить. Вот такая кастрюля! — Дэм развел руки в стороны, стараясь передать размер этой кастрюли, и чуть не оставил меня без глаза.
— Ну если так, то ладно, — кивнул я. — А то я испугался, что ты сам.
— А что, думаешь, не справлюсь?
— Ну… смотря какая будет цель. Если отравить — то еще как. А если накормить — то это спорный вопрос.
— Возьму и не дам тебе борща. Да ладно, я пошутил. Это Лин готовила. А я только морковку резал. Вкусно очень.
— Надо думать, — сказал я, улыбнувшись. — Борщ…
— Ты ведь не это имел виду, когда сказал "надо думать", — засмеялся Дэмиэн.
— Именно это!
Дэмиэн посерьезнел.
— Послушай… А почему ты к ней не подойдешь?
— Зачем? — устало спросил я. На вопрос "почему ты к ней не подойдешь" я отвечал почти каждый день. Или, вернее, не отвечал, а отмалчивался.
— Как — зачем?
— Да, зачем?
— А… как же? — Дэм ничего не понял.
— Ну, подумай. Зачем делать бессмысленные вещи?
— Бессмысленные?
Я вздохнул.
— К сожалению, бессмысленные.
— Откуда ты знаешь? Ты пробовал? Скажи, пробовал?
— Сам знаешь, что нет.
— Ну так попробуй! Знаешь, что я думаю? У тебя просто комплекс. Тебя надо постричь, причесать, одеть хорошо. Там, костюмчик от Гуччи… стрелочки на брюках, цветочек в петлицу, и так далее… Или нет, не надо от Гуччи. Просто чего-нибудь симпатичное. И современное. Надушить, наодеколонить, пригладить… и ты будешь Суперкристиан Айгер, мечта всех девушек.
Я засмеялся.
— Как у тебя быстро все делается. А шрам куда деть?
— А зачем его куда-то девать? Он из тебя делает героя.
— А ты знаешь, какой я герой? — прошептал я. — Если бы не упал тогда в обморок, спас бы их всех. Герой…
— Почему ты так думаешь? Ты бы полез в нос, а там же все сгорело. Ты же сам сказал. Сгорел бы и ты.
— Ну и сгорел бы… Так бы лучше было.
— Да кому лучше?
— Мне в первую очередь.
Дэмиэн ничего не сказал мне на это. Я подумал, что он обиделся. Он всегда обижался, когда я говорил что-нибудь подобное. А я просто говорил то, что думал.
Мы вдвоем подошли к дому Райана Торна. В Гальере не было высотных домов. Это был незаселенный город, поэтому многоэтажные здания были ни к чему, и маленькие аккуратные домики в четыре этажа здесь были самыми высокими. В них обычно размещалось не больше десяти-пятнадцати квартир. Дом Дэмиэна был двухэтажный — три комнаты наверху и две внизу, но он весь принадлежал Торнам.
