Иван Василенко - Жизнь и приключения Заморыша
Около меня собралась толпа. Слышались выкрики:
– Что тут продают? – Не видите, что ли! Царя продают! – Не царя, а наследника. – Это все равно. – Продают всю Россию. – Кто продает Россию? Кто? – Известно, кто: студенты, рабочие, евреи! – Не говорите глупостей! Мой сын тоже студент, а Россию он любит, как мать родную. – Я извиняюсь, господин, а сами вы не из евреев будете? – Дурак! Я православный! – От дурака слышу. Только, скажу вам, напрасно вы кипятитесь; у меня глаз на вашего брата наметанный. – Р-разойдись, господа! – Господин околоточный, куда ж вы смотрите! У вас под самым носом царя продают! – Не царя, господин колбасник, а наследника. – Это все равно. Всю ему, извините, фисгармонию в зеленую краску вымазали. – На то он и божий помазанник, чтоб его мазали. – Не мазать его надо, а смазать. Довольно народ терпел. – Р-разойдитесь! Р-разойдитесь! – Ну, ты, полегче, не толкайся! А то сдачи дам! Привыкли, фараоново племя, над народом издеваться! – Задержите мальчишку! Задержите мальчишку! Пусть скажет, кто его научил царя мазать! – Мальчишка тут ни при чем. – Нет, при чем! Я сама видела, как он мазал! – Петренко, взять мальчишку!
Рыжеусый городовой схватил меня за руку и поволок. Толпа двинулась за нами и все росла и росла. С главной улицы она свернула в переулок, из переулка выкатилась на соборную площадь. Время от времени околоточный останавливался и кричал:
– Р-р-разойдитесь, господа! Р-р-разойдитесь!
Толпа чуть отставала, но потом опять нагоняла нас. Из толпы неслись выкрики, свист, улюлюканье:
– С мальчишками воюете! Японцев не одолели, так за мальчишек взялись! Фараоны! Крючки царские!
Вдруг из толпы взвился ком земли и упал, рассыпавшись, у ног околоточного. Городовой бросил мою руку и потянул из кобуры наган.
Но мою руку схватил кто-то другой и втащил меня в толпу.
– Тикай, хлопчик!..
Это был тот самый маляр, который сунул цесаревича в ведро с краской.
Я задал такого стрекача, что и не заметил, как оказался в чайной, на чердаке.
На меня налагают эпитимию
– Ты почему не сказал мне, что у тебя появился голос?
Я стоял в коридоре училища и со страхом смотрел на Артема Павловича. Брови у него сошлись, оловянные глаза не моргая смотрели поверх очков прямо мне в лицо.
– Артем Павлович, у меня… всегда голос был… – пролепетал я.
– Врешь, голоса у тебя не было! Ни голоса, ни слуха!
– Что вы, Артем Павлович!.. Вы меня с кем-то спутали… Я никогда не был глухонемым… Я всегда слышал и говорил… Спросите кого хотите… Весь класс подтвердит…
– А, да я не об этом! Кто сейчас пел во дворе «Повiй, вiтре, на Вкраiну»? Ты?
– Я…
– То-то вот!.. Сегодня же явись на спевку!
Артем Павлович был учителем не только математики, но и пения. Математику он, наверно, не любил: на уроках зевал, тетради проверял редко, на доску смотрел с отвращением. Зато на спевках он чуть не приплясывал. И вообще делался совсем другим человеком. Ученикам, которые с усердием посещали уроки пения, он даже по математике натягивал лучшую отметку. А я на пение ходить не хотел. Поэтому, когда он пробовал голоса и заставил меня под свою скрипку тянуть «до-ре-ми», я такое затянул, что он весь сморщился и сказал: «Петух!»
А сегодня, на большой перемене, я сидел с ребятами во дворе училища и рассказывал об одном босяке. Босяк этот любил петь украинскую песню «Повiй, вiтре, на Вкраiну», и, когда пел, у него слезы лились из глаз. Ребята сказали: «А ну, спой! Интересно, что это за песня такая». И я, на свою беду, спел. Вот Артем Павлович и услышал.
После всех уроков я, волей-неволей, пошел в актовый зал, где по понедельникам бывали спевки. Артем Павлович тотчас же приказал мне спеть опять «Повiй, вiтре, на Вкраiну». Стараясь подражать босяку, от которого слышал эту песню, я запел:
Повiй, вiтре, на Вкраiну,Де покинув я дiвчiну,Де покинув карi очi,Повiй, вiтре, опiвночi.
Я пел и сам удивлялся, как плавно, легко и звонко несся мой голос в этом большом зале. Мне и в самом деле стало казаться, что на свете есть кто-то, с кем меня разлучила злая судьба и по ком я день и ночь тоскую. Но ясно я этого существа не представлял. Мне только очень хотелось, чтобы каким-нибудь чудом мое пение услышала Дэзи и чтоб голова ее опускалась все ниже и ниже, как все ниже и ниже опускалась сейчас голова Артема Павловича. И я, горюя уже по-настоящему, пропел:
Вiтер вiе, вiтер вiе,А козаче серце млiе,Вiтре вiе, не вертае,Серце з жалю замирае.
Артем Павлович поднял голову и опять посмотрел на меня. Его щетинистый подбородок вздрагивал.
– Да-да… – пробормотал он. – Да-да… Жизнь – корявая штука. – И вдруг рассердился: – Ты притворялся, каналья! Ты просто меня обманул!.. Но теперь я тебя не выпущу! Не-ет, шалишь! Я из тебя солиста сделаю в моем хоре. Солиста! Пой!
Он сунул мне листок с нотами и заиграл на скрипке. Нот я не знал, но под скрипку запел правильно:
Буря мглою небо кроет,Вихри снежные крутя,То, как зверь, она завоет,То заплачет, как дитя.
– Хорошо! – сказал Артем Павлович, и глаза его, всегда мутные, засветились. Он махнул рукой.
Ребята хором повторили:
То, как зверь, она завоет,То заплачет, как дитя.
Мы пели и пели разные песни, печальные и веселые, пока Артем Павлович не спохватился:
– Что ж это! На носу конец учебного года! Не «Польку» ж нам петь на молебне. Ну-ка, «Богородицу».
Так с «Польки» хор перешел на молитвы. Нам уже давно хотелось есть, и церковные песнопения звучали теперь особенно уныло.
Неожиданно в зал вошли два священника – наш рыжий законоучитель отец Евстафий и другой, в черном клобуке, в черной монашеской рясе, с черной бородой и черными глазами – весь черный. Наш батюшка сказал:
– Это ученический хор, патер[17] Анастасэ. Вот послушайте, как умилительно поют дети и юноши церковные песнопения.
Черный наклонил голову. Оба священника приготовились слушать. Наверно, Артем Павлович подумал, что они пришли проверять, правильно ли нас обучают церковному пению; он хмыкнул, покривился и повернулся к ним спиной. Мы пропели еще одну молитву. Наш батюшка погладил рукой бороду и сказал:
– Душа исполняется священным восторгом. Чудно? Вот только «тя величаем» получилось без душевного подъема. Следовало бы протянуть. «Тя велича-а-аем!» – пропел он козлиным голосом.
– Оставьте, отец Евстафий! – еще более кривясь, сказал Артем Павлович. – Я не регент, а учитель пения. – И явно назло батюшкам приказал мне пропеть «Повiй, вiтре».
Наш батюшка сначала хмурился: ему, видно, не нравилось, что все перемешалось – и дивчина с карими очами, и отче наш, иже еси на небесах. Но, по мере того как я пел, лицо его прояснялось, а под конец песни он даже улыбнулся:
– Как, патер Анастасэ, хорош голос у нашего отрока? Не правда ли, ангельский?
– Эма!.. Орео![18] – ответил черный и так покачал головой, будто в рот ему положили вкусную конфетку.
– Знаете, патер Анастасэ, мне пришла в голову одна мысль, – продолжал наш батюшка. – Дерзаю думать, сам господь внушил ее. Отойдемте-ка в сторонку, поговорим. Вы всегда были моим лучшим другом и мудрым советчиком.
Оба священника пошли к окну и стали шептаться.
– Связался рыжий с черным, – пробормотал Артем Павлович. Мальчишки захихикали. – Ну, вы! Цыц! – прикрикнул на нас учитель. – Споем опять «Богородицу».
Мы еще немного попели и отправились наконец по домам.
Вечером я сидел в чайной. Вдруг замечаю, что все босяки и нищие, которые тут были, сразу встали со своих мест. Что такое? Глянул в сторону двери, а там стоят оба батюшки. Не знаю почему, но у меня душа сжалась. Зачем они пришли сюда?
Батюшки направились к стойке, за которой сидел отец. При виде их он так удивился, что даже забыл пошаркать ногой, что делал всегда, когда к нам приходили важные особы.
– Здравствуйте, – медовым голосом сказал наш батюшка. – Не вы ли будете Мимоходенко?
– Так точно, – ошеломленно ответил отец. – Чем могу служить?
– Мы с патером Анастасэ ходили по требам в Алчевский переулок. Решили заглянуть попутно и к вам. Желательно поговорить о вашем младшем сынке, об отроке Димитрии.
– К вашим услугам, – поклонился отец и шаркнул наконец ногой.
– Да, но келейно, келейно.
– В таком случае разрешите вас проводить в мое личное помещение. Вот сюда пожалуйте-с, вот сюда.
И отец повел священников через кухню в наши комнаты.
Услышав, что батюшки будут говорить с отцом обо мне, я еще больше встревожился.
Босяки опять сели и задымили махоркой. Тряпичник Подберионуча сказал:
– Этот вот рыжий, что из церкви Михаила архангела, ох и скупердяй! Намедни зашел я до него во двор. «Батюшка, – говорю, – нет ли какой тряпицы негодной али там бутылок пустопорожних? Пожертвуйте бедному человеку». Вынес он мне портки дырявые и говорит: «Вот бери, плати полтину». – «Что вы, говорю, батюшка! Да за них мне самому и гривенника не дадут. Пятак им красная цена». Стали мы торговаться: он копейку скинет, я копейку накину. Торгуется и все словом божьим припечатывает: «Не собирай себе сокровищ на земле, а собирай их на небе». Терпел я, терпел, потом и сказал: «Мои сокровища всему городу ведомы, они вроде вот этих ваших портков: дырка на дырке сидит и дыркой погоняет. А вот вы, батюшка, уже два дома построили и на третий кирпич завозите. Неужто норовите в рай с тремя домами въехать?» Ох и озлился ж он! «Вон, – кричит, – со двора! Я думал, ты православный, а ты, наверно, татарин. Чтоб духу твоего мусульманского тут не было!» Так мы и не сторговались.
