Плохая мать - Миа Шеридан
Вдохновительница печально известной «Матери»?
Она не понимала. Как такое могло быть? Был ли у Мирабель еще один сын?
Сын, который теперь душил людей до смерти? Автор заметок? Оливер. Олли. Дэниел.
Он был ребенком, когда его забрал отец.
Внезапно она кое-что вспомнила и направилась в спальню Мирабель, где открыла верхний ящик. Коробочка, в которой она когда-то хранила тот давний браслет, была в самом конце, и дрожащими пальцами она вытащила ее наружу.
Сиенна положила его на комод и открыла крышку, крошечные петли издали тончайший скрип. Фотографии, которые она видела мельком много лет назад, все еще были там, и она вытащила их, отодвинув ту, что была сверху, в конец, рассматривая каждую по очереди. Это были фотографии младенца, затем малыша, маленького мальчика, все с одинаковыми темными волосами, большими темными глазами и робкой улыбкой. Она перевернула ту, что была внизу, и прочитала на обороте: Дэниел, 7 лет.
Тихий стон сорвался с ее губ. Она увидела в нем Гэвина, но больше всего она увидела Мирабель. Маленькую темноволосую версию Мирабель. О, Боже. Она крепко зажмурилась, пошатываясь. Когда она открыла глаза, то увидела, что под тем местом, где были фотографии, лежал фиолетовый тканевый мешочек на шнурке, и она отложила фотографии, уже зная, что внутри по ощущению мешочка в своих руках. Она потянула за шнурок и перевернула кошелек, серебряные доллары, которые она когда-то отдала Мирабель на хранение, высыпались на деревянную поверхность комода. Все они по-прежнему там, все до единого. Мирабель берегла их для нее все эти годы, потому что обещала. Еще до того, как она переехала в этот дом с пальмами, двойной духовкой, ванной комнатой и бассейном. Даже когда Сиенны не стало, и, конечно же, она нуждалась в них раз или два, чтобы свести концы с концами.
О, Мирабель.
Она вернула фотографии и монеты в коробку и ошеломленно пошла обратно на кухню.
Она остановилась в дверях, ее взгляд упал на кулинарную книгу на подставке на кухонном столе, закрытую, но с торчащей сверху закладкой. У нее перехватило дыхание, она подошла к ней и открыла в отмеченном месте, ее дыхание внезапно перехватило, когда она увидела, что внутри. Сложенный лист бумаги. С колотящимся сердцем она развернула его, уже зная, что это было, и кто это написал. Ей.
Он был здесь.
Глаза Сиенны пробежались по словам, ее сердце налилось свинцом.
Да, мама ушла навсегда, по крайней мере, я так думал. И вот однажды я включил телевизор и увидел ее. Маму.
Она была в зале, болела за другого парня, который выигрывал в покер. Я стоял и наблюдал. Поглощенный. Мой разум кружился. Гудел от… воспоминаний. Не снов. А затем пришло понимание, словно черное солнце, поднимающееся над бесцветным морем. Она была реальной, а не плодом моего воображения, в котором я убедил себя. Нет… Она была очень реальной. Живой. Она жила двойной жизнью. Она пряталась и никогда не останавливалась.
Как только я нашел маму, то больше не мог притворяться. Мне пришлось смириться с тем, как все было на самом деле.
Так, как все было.
Это заняло у меня много времени. Годы.
Я искал маму в зале, пока другой мальчик играл в свою игру, столько гордости светилось в ее глазах. Я пошел на мероприятие, на котором, по объявлению, должен был присутствовать сам главный победитель, и мама тоже была там. Я последовал за ней в маленький грязный трейлер, где она пряталась. Как долго она там пробыла? Так близко и в то же время так далеко.
Внутри были фотографии мальчика и девочки, растущих на протяжении многих лет. На фотографиях была мама. Обнимающая мальчика. Руки, обнимающие девочку. Улыбающиеся. Так много улыбок. Там были фотографии мальчика и девочки вместе, мальчик смотрел на девочку так, словно она повесила луну и все звезды. Интересно, где она сейчас. Куда она делась? Мать, очевидно, любила ее как собственного ребенка.
Любила ее так, как не любила меня.
Ни одной моей фотографии не висело у нее на стене и не украшало столик рядом с диваном. Ни одной. Для мамы это было так, как будто меня вообще никогда не существовало.
Позже главный победитель купил ей огромный шикарный дом. Как же она была счастлива. Насколько довольна своей жизнью. Как мало она скучала по мне или сожалела о том, что сделала.
О, да, теперь я понял. И разозлился.
Я понял, что, возможно, отец был прав насчет матери. Возможно, я был единственным, кто ошибался.
Я думал об этом все время. Я думал об этом, когда возвращался вечером домой, ужинал в одиночестве за столом, где меня когда-то изнасиловали, сидел на стуле, где сидели отец и мистер Патч, когда я заколол их насмерть. Я думал об этом, когда чистил туалеты других людей и выносил их мусор.
И я начал планировать.
Я следил за матерью, гнев и замешательство шли в ногу с моим одиночеством. Главный победитель, мой брат, добивался все большего успеха по мере того, как разрабатывал стратегию и строил свою империю.
У меня не было империи. У меня не было успеха. У меня не было ничего и никого. У меня были только воспоминания, которые все еще иногда заставляли меня кричать посреди ночи. Крики, которые не слышал никто, кроме разлагающегося мешка с костями в комнате тремя дверями дальше.
Я наблюдал за матерью, гордость светилась в ее глазах, когда она смотрела на своего сына. Того, кого она предпочла мне. Того, кого она защищала.
В некотором смысле я понимал, почему она выбрала его. Должно быть, она увидела в нем все то, чего мне не хватало. У него были ее небесно-голубые глаза и ее легкий смех. Он был таким же мастером игры в карты, как и она. Он унаследовал способность без особых усилий отслеживать те, которые уже были сыграны, и интуитивно определять вероятность того, что будет разыграно следующим. Я наблюдал за ним — я понимал, что он делает, потому что видел, как мама тоже это делала. Однажды. Давным-давно. Я пытался. Я практиковался. Но у меня просто не было такого таланта.
Он был мастером игры.
Он был главным победителем.
Он был тем, кем я хотел быть.
Я был никем иным, как браком.
Позором.
Да, неудивительно, что мать выбрала его и бросила меня. Но у меня было то, чего не было у него. У
