Виктория Платова - В тихом омуте...

– Завтра. – В столице промелькнула досадливая осмысленность. – Давай решим все завтра. Позвони мне с утра… Нет, лучше днем.

– Днем мы встречаемся с телевизионщиком. Ты забыл?

– Да, да… Там и состыкуемся. Позвони мне. – Володька мог сказать мне сейчас все, что угодно: встретимся в клубе, встретимся в президентской резиденции “Завидово”, встретимся на крыше Эмпайр Стейт Билдинг, только уйди, уйди, пожалуйста, будь ты проклята!..

Я оделась, в оглушающей тишине, преследуемая безжизненной тенью Володьки, натянула сапоги и пальто и уже в дверях обернулась:

– Я не обижаюсь. Значит, завтра ты за мной заедешь, и махнем к нашему телевизионному юнцу. Я позвоню.

– Да, да. – Володька даже не слушал меня. – Ты мудрая женщина, и я тебя люблю. Спасибо тебе.

И он захлопнул за мной дверь – так захлопывают камеру смертников: навсегда.

Я осталась одна на лестничной площадке, приложила ухо к двери: бесполезно. Если даже он и будет звонить кому-то – а в этом я не сомневалась, – телефон в комнате. Тяжелая металлическая дверь сохранит все тайны: о всяком случае, для меня.

От напряжения разболелась голова: я ожидала всего, только не этой чудовищной реакции Туманова. Она была неясна мне. Естественно, у него нет денег, чтобы расплатиться, – уж об этом я позабочусь, я назову такую сумму, которую ему не собрать, а о примерных доходах Володьки я уже имела представление. Но не это, не это деморализовало его. Смерть Юленьки?

Но они давно в разводе, они были разведены еще во ВГИКе, Юленька стала попивать, а в записях Нимотси вообще предстала записной наркоманкой…

Страх. Потный, липкий страх.

Страх перед теми, кто стоит за ним. Я попыталась проследить ход его мыслей. Почему предполагаемые шантажисты обратились именно к нему? К нему, а не к Александру Анатольевичу, например? Значит – это именно он засветился, привел “хвост”, дал кому-то понять, что он и есть то самое слабое звено, через которое можно вытащить всю цепочку.

Сейчас Володька блуждает в потемках: а вдруг это никакие не шантажисты-любители, а вполне реальные силы, возможно даже – спецслужбы, затеявшие с ним такую изощренную игру? Невидимые враги могут материализоваться в чем угодно и разрушить ярмарочный тумановский мир с разноцветными перспективами и запахами хорошо вымытого женского тела… Он уже разрушен.

Он уже разрушен.

Я вышла на улицу – тихую, почти прозрачную от холода, – такой холод бывает лишь в библейских пустынях, когда Моисеев народ устает умирать от жары…

Совсем мало огней, только мертвые тела машин, которыми утыканы тротуары. Вот и Володькин “Форд” – я коснулась его рукой и прошла мимо.

На пустынной улице, увидев одинокие фары, я подняла руку, прикинув, сколько будет стоить поездка до моего дома. Нужно посмотреть, сколько денег у меня с собой. Кажется, я бросила несколько крупных купюр в сумочку.

Сумочка.

Черт возьми, я забыла ее у Туманова, и только потому, что мой уход был похож на бегство – почти изгнание торгующих из храма. Подумав секунду, я решила вернуться.

Косметичка, пудреница, тюбик помады, маленький флакон духов – ни одна женщина после двадцати пяти уже не может обойтись без этих вполне невинных ухищрений. Без тяжелой артиллерии вспомогательных средств ее оборона будет прорвана. Вполне естественно, что я решила забрать их. Кроме того, там деньги и ключи…

Я тут же вспомнила, что ключи лежат у меняв кармане пальто, – эту бесшабашную привычку обходиться без кошельков и брелоков для ключей я приобрела еще во ВГИКе. Но Володька-то об этом не знал, и у меня появился вполне извинительный повод, чтобы вернуться. Заодно посмотрю, как он себя чувствует. Первый порыв должен пройти, и, возможно, он в состоянии хоть что-то связно объяснить. Что-то такое, что в дальнейшем может помочь – незначительная деталь, вскользь произнесенное имя – почему нет? И я вернулась.

Я вернулась и за пятьдесят метров от Володькиного дома увидела одинокую фигуру, выходящую из подъезда.

Воистину сегодня была ночь сюрпризов – я едва удержалась на ногах и прикрыла рот рукой.

Это был Олег Васильевич.

Если бы из тумановского подъезда выплыла украшенная лентами гондола и гондольер затянул бы баркаролу, я была бы меньше удивлена.

Спрятавшись за припаркованные к бордюру “Жигули”, я затаила дыхание. Что он делает здесь – и именно в доме, где живет Володька? Я сразу же отмела жалкие доводы в пользу случайных совпадений. Такого не бывает, не может быть. Он живет на другом конце Москвы, и встретить его здесь в три часа ночи?..

Я прижалась к капоту “Жигулей”, когда “Шкода” Олега Васильевича проехала мимо меня. Наверное, точно так, или почти так, чувствовал себя Володька. Окружающий мир, любовно составленный мной из примитивных кирпичиков, грозил обрушиться и похоронить под своими руинами меня.

Поход к Туманову сразу отодвинулся на задний план, черт с ней, с сумочкой, – не сегодня так завтра я возьму ее у Володьки. Но что делает здесь Олег Васильевич?

Я знала – что, догадка уже покоилась в недрах моей уставшей от постоянного бегства и притворства души. Но я так и не решалась произнести это вслух.

И только когда порыв внезапного ветра остудил мое горевшее лицо, я сказала сама себе: “Он следит за тобой.

Он следит за тобой, и ты сама в этом виновата, ты сунула голову в пасть неизвестного тебе животного, не удосужившись даже подстраховаться. Быть может, неповоротливая, тяжеловесная милиция была бы для тебя менее опасна, чем этот человек, явившийся по первому твоему требованию и играючи вытащивший начинающую домушницу из передряги”.

Я вспомнила, как легко, как подозрительно легко он забрал меня из отделения и сказал то, что сказал: “У меня есть некоторые связи”. Известное дело какие. Конечно, есть – плюс айкидо, рукопашный бой и малокалиберная винтовка. Да не одна винтовка, здесь пахнет табельным оружием повнушительнее, я даже скрипнула зубами, вспомнив его хищный профиль маленького, но опасного зверька! Это тебе не простодушные толстогубые менты из патрульно-постовой службы: они смотрели на Олега Васильевича как на представителя конкурирующей службы с гораздо более широкими полномочиями – сплошное показное радушие и бессильная ненависть. Он не дурак, этот типчик, интересно, какое у него звание? А если он состоял или состоит в структурах, то вполне может заинтересоваться, что же я делала в квартире Сирина на самом деле… Установить, что это за квартира и кто хозяин, для него труда не составит.

А Сирии служил в КГБ, и Шура Шинкарев – тоже, даже трусы, одинаковые трусы на пикнике и одинаково выбранные волосы над ушами это подтверждают…

Сирин пропал, но, возможно, его уже нашли. И не просто нашли, но и идентифицировали труп, этого исключать нельзя. И если станет известно, что он мертв и после смерти кто-то побывал в его квартире… Или – уже известно. А этот кто-то – я.

Я засмеялась – теперь я была смешна сама себе со своей дурацкой наивной идейкой попросить содействия у Олега Васильевича в завтрашнем – нет, уже сегодняшнем разговоре с Володькой. Он согласится, я не сомневалась в этом, – но только для того, чтобы собрать побольше улик и классифицировать их, как классифицируют жуков, – жесткокрылые, пластинчатоусые, слоники, навозники, скарабеи…

Все было так стройно, так понятно, и вот теперь я в одночасье превратилась из охотника в дичь – стоило только этому треклятому фээсбэшнику – а сейчас я уже не сомневалась в этом – выйти из подъезда Туманова. Не хочу, не хочу об этом думать… Не хочу. О чем-нибудь менее опасном – о портрете, который пишет Серьга, осталось всего два сеанса; о глиняной миске с бандеркльяс, о возможной карьере на телевидении, о том, что официант-тореро Родик немного картавит, – но только не об этом.

…Измотанная внезапными и такими реальными подозрениями, я добралась до дома, расплатилась с шофером мятым шариком денег, завалившимся за подкладку, – и заснула тяжелым сном, даже не сняв платья.

Мне снился Олег Васильевич, следивший за мной из-за угла: в руках у него был зажат пистолет, которым я убила Сирина, я физически ощущала тяжесть вороненой стели. И Володька, рисующий что-то куском угля на расстеленных на полу листах. Даже во сне я боялась взглянуть на рисунки.

Ладно, пусть так.

Негромкий отрывочный сон, как ни странно, восстановил мои силы, и я проснулась с отчаянной решимостью выяснить все у самого Олега Васильевича, затянуть его на чашку кофе – пусть кофейная гуща сама скажет, что же я видела прошлой ночью на самом деле. Глупо прятаться по углам – нужно пойти напролом. В конечном итоге он многим обязан Греку, а Грек многим обязан мне…

Страстно желая, чтобы Олег исчез из моей жизни навсегда, а все связанное с ним оказалось бы дурным сном, я набрала его номер телефона.