Владимир Колычев - Мрак в конце тоннеля
– Ну, один человек выжил.
– Кто? – оживленно спросил я.
– Князьев.
– Знаю такого.
Я не считал Сергея Павловича худшим представителем нашей группы. Во-первых, он помогал мне, а во-вторых, неизвестно, как бы повел на его месте любой другой… К тому же он хоть и косвенно, спас меня, закрыв дверь перед моим носом. Семейный блок не устоял перед напастью, зато я смог найти выход из положения. Но все же руки ему при встрече не подам. Если, конечно, нам придется встретиться…
– И что он говорит?
– Ничего. Он сейчас в коме. Острая черепно-мозговая травма…
– М-да…
– И я бы хотел узнать, куда делись пятнадцать человек…
– Что это, по-вашему? – ткнул я пальцем в последний снимок. – Это кровь. Следы людей, которых затаскивали в этот проход…
– Кто затаскивал?
– Люди, которые напали на нас. Только это не совсем люди. Это зомбированные существа, грязные, оборванные, с кирками… Они взорвали дверь, напали на нас, убивали и калечили. Убитых они оставили, а раненых забрали с собой. И не только раненых…
Я сделал паузу, чтобы собраться с мыслями, и рассказал, как было дело. Как бегал от безумных землекопов, как спрятался от них в их же подкопе, как попал в каменоломни, а затем в больницу. Следователь слушал меня внимательно, но в его глазах я видел сомнение.
– Я же предупреждал, без справки от психиатра лучше ничего не говорить, – с невеселой улыбкой сказал я, видя его недоверие.
– Действительно, в это трудно поверить…
– Но можно проверить. Разобрать завалы, пройти по следу подземных людей…
– Ладно, допустим, они существуют, но зачем им понадобились… э-э, земные люди?
– Я думаю, чтобы превратить их в людей подземных. Это несложно. Провести психологическую обработку, накачать наркотиками. Существуют специальные методики зомбирования…
– Но это все из области фантастики.
– Ну да, и шахидки в метро тоже оттуда.
– Так то шахидки…
– Шахидки реальные, и трупы тоже настоящие… А куда делись живые люди?
– Куда?
– Я уже сказал, куда. Или повторить?
– Может, лучше придумать что-нибудь другое? Например, сказать правду.
– Хорошо, уговорили, – с самым серьезным видом сказал я. – Людей убивал я. На самом деле мой пистолет стрелял не резиновыми пулями, а железными кирками. Кого-то я убил, а кого-то просто ранил. Известное дело, трупы в пищу не пригодны, но если человек еще живой, то его можно есть. Вот я и устроил трапезу… Мне сейчас в одно место нужно, я смывать не буду, вы потом за мной сходите; вдруг там зуб чей-то непереваренный увидите или хрящик ушной, например…
– Только давайте без иронии, – поморщился следователь.
– Ну а вдруг?
– Хватит!
– Как вы узнали, что произошло в бункере?
– Хозяин этого аттракциона сообщил. Спустился вниз, а там…
– Понятно, значит, двери не были заблокированы. Так оно и должно было быть…
Жаль, что мы не успели выйти на поверхность до того, как на нас напали. А ведь оставалось совсем чуть-чуть. Но тогда подземные люди напали бы на следующую группу. Хотя какое мне до этого дело? Я – частное лицо и в ответе только за самого себя. Хотя, конечно, с удовольствием вцепился бы в горло тому, кто устроил всю эту жуть… Поверить невозможно: шесть человек убиты зомбированными существами, а пятнадцать – исчезли в глубинах подземелья! Впрочем, следователь мне не верит. И я, если честно, его понимал.
– А хозяин бункера кто?
– Полыхаев Михаил Дмитриевич…
– Он сам-то обо всем этом что говорит?
– Не имеет представления… Э-э, что-то я не понял, – встрепенулся следовать. – Кто у нас тут вопросы задает?
– А у нас разве допрос? Где протокол? Где формальности?.. Кстати, вы даже не представились.
Следователя звали Михаилом Георгиевичем, фамилия – Мурзин. Он достал из папки бланк протокола, заполнил «шапку», предупредил меня об ответственности за дачу ложных показаний. Но не стал просить меня, чтобы я повторил свою историю. Он всерьез рассчитывал узнать от меня другую правду. Хорошо, что я заправился пивом, иначе бы он вывел меня из себя и был бы отправлен по известному адресу. Но хмельная плотина сдерживала волны раздражения.
– Вы сами подумайте, куда могли деться пятнадцать человек?
– Я не знаю, может, они еще раньше покинули убежище.
– Исключено. Дверь была заблокирована. Вернее, нам это внушили…
– Кто может подтвердить ваши слова?
– Не знаю… Может, хозяин заведения. Наверняка он знает, по какому сценарию мы провели в бункере три дня.
– Возможно, сценарий был изменен…
– Да, скорее всего, появление подземных людей в этот сценарий не входило…
– А они были?
– А кто, по-вашему, вышиб дверь аварийного входа? И сделано было это с применением тротилового заряда. А потом был обрушен проход от каменоломен до бункера. Опять же тротиловый взрыв…
– Нет никакого прохода, – покачал головой следователь.
– И завала тоже нет?
– Завалена вся галерея аварийного входа.
– Ну вот!
– И взрыв был.
– А я о чем?
– Завал разберут. И если в галерее окажутся люди…
– Чтобы попасть в галерею, совсем не обязательно разбирать завал. Можно выйти через аварийный выход третьего блока…
– Вы хорошо разбираетесь в ходах и выходах, – не без сарказма усмехнулся Мурзин.
– Я изучал схему.
– Зачем?
– Разумеется, чтобы замуровать в галерее людей…
– Дело в том, что в галерее третьего блока тоже обвал. Там тоже был взрыв…
– Хотел бы я знать, откуда у них столько взрывчатки… – вслух подумал я.
– У кого, у них?
– У подземных людей.
– Вы же неглупый человек. В недавнем прошлом майор милиции, старший уполномоченный уголовного розыска…
– А вы – следователь прокуратуры, подполковник. Неужели вы думаете, что я смог бы убить шестерых и замуровать пятнадцать человек?..
– Почему пятнадцать? Может, меньше. Может, из этих пятнадцати несколько человек стали вашими сообщниками?
– И где они сейчас?
– Вам лучше знать.
– А если у меня были сообщники со стороны?
– Кто?
– Пьяные шахтеры. Они прорыли ход в бункер, помогли мне уничтожить группу туристов, а потом благополучно скрылись…
– Почему пьяные?
– А песню помните? Раз пошли на дело, выпить захотелось… А за пахана у нас была Мурка, у нее еще «наган» из-под полы торчал… «Наган», кстати, незаконный. Так и запишите…
Записывать следователь ничего не стал, но долго с упреком смотрел на меня, качая головой.
– Вы, Молочков, сами пьяны.
– Так у нас в банде все такие…
– А кто именно?
– Да все, говорю. Первый номер, второй, третий… Мы все пронумерованы. Так удобней, и конспирация опять же…
– Как эти люди проникли в бункер? – вполне серьезно спросил Мурзин.
– Пьяные?
– Может, и пьяные. Это сейчас не так важно…
– А если опьянение наркотическое?
– Ну, может быть и так…
– А если еще и без сознания?
– Без сознания человек ничего не может делать…
– А эти, представьте, могут. Только делают, ничего не соображая. И кто-то ими управляет… Был подземный ход. И я там был… Ход взорвали, и я через каменоломню выбрался… Как я, по-вашему, в каменоломне оказался?
– Вам видней.
– Надо разобрать завал, обследовать проход. Искать людей нужно…
– Ищем. Список у нас есть, работаем по адресам.
– И ничего, – продолжил я за следователя.
– Почему вы так уверены? – с торжеством победителя спросил он. – Знаете, что они не могут быть дома?
– Они где-то под землей. Где-то глубоко-глубоко… А списка у вас нет. Кто его составлял? У нас не было путевок, были только билеты. Купил билет, и в бункер. По воздушной тревоге паспорта не спрашивают… Болгаров список составлял, для графика дежурств. Фамилия, имя, отчество. Но без адресов, это я точно знаю. У нас тогда у всех один адрес был… И сейчас у тех, кто выжил, один адрес. Только нам туда не добраться…
– Кому они там под землей нужны? – вздохнул Мурзин, набираясь терпения, чтобы слушать мои нелепые объяснения.
– Я знаю только то, что видел. А свои догадки, позвольте, я оставлю себе… Могу показать ход, по которому они ушли. Да вы и сами можете его найти. Туда ведет кровь несчастных…
Я щелкнул пальцем в снимок, на котором видны были бурые разводы и просто пятна на полу перед аварийным выходом.
– Все это слова.
– А на мне крови нет. На мне только моя кровь… Хотя, может, что-то плеснулось мне за шиворот, когда я ударил киркой землекопа… Кстати, кирку я потерял, так же как и пистолет… На ваших фотографиях я вижу трупы, кровь, но не вижу кирок. Там была хоть одна кирка?
– Нет.
– Значит, они все с собой забрали. Кроме убитых ими людей…
– Еще они оставили ваш пистолет…
– А зачем он им? Пистолетом ход в земле не пробуришь. А кирки им нужны. Они дальше подземные ходы рыть будут…
– Зачем?
– Может, до станции метро дороются, может, там кого-то убьют. Если это случится, вам новое звание присвоят.
