Дневники дьявола - Марина Евгеньевна Новикова
Если перефразировать слова известных стихов, никто по Земле не проходит бесследно, а дальше о памяти строго по тексту. Но и память бывает разная и каждый оставляет после себя весьма специфичный след в делах, поступках, а главное в душах людей, с которыми сводит его судьба.
Одному хватает тепла только на себя любимого. Рядом с таким очень неуютно и холодно. Его забывают, едва предав бренные останки земле или огню.
Другие способны обогреть только самых близких и дай им Бог, до последних своих дней, не выпасть из этого узкого круга, потому что на второй близкий круг их тепла уже не хватит. Таких помнят недолго их немногочисленные обогретые и их могилы зарастают травой и заносятся опавшими листьями довольно скоро.
Третьи, подобно Прометею или Данко, щедро раздают дарованный им при зачатье Божественный огонь. Они гораздо болезненнее переживают беду ближнего, чем свою собственную, потому что для них нет чужой беды, их убивает равнодушие и жестокость. Многие считают их ненормальными, юродивыми, выразительно крутят у виска, глядя им вслед. А они снова и снова бросаются на помощь, не щадя себя. Часто такие люди погибают от людского цинизма и несправедливости. И вот когда это происходит мы вдруг ощущаем пустоту и холод там, где было их тепло, согревавшее нас. Мы каждый раз дружно спохватываемся. Нет, в нас редко просыпается совесть, ведь мы не считаем себя виноватыми в их гибели, но мы искренне сожалеем, запоздало признавая их исключительность и талант делать нашу жизнь лучше , помогая нам и согревая нас своим теплом, ничего не прося взамен. Просто нам становится неуютно без их привычного тепла и поддержки в жестоком и холодном мире, таких же как мы, нормальных людей. В надежде заполнить пустоту и достать их энергетику с того света, обращаемся мы к памяти, ставим свечи в Божьем храме, а то и несем цветы на их могилу. А ведь они уже где-то рядом, в новом воплощении и все так же щедры и самоотверженны, но мы их опять не замечаем или крутим пальцем у виска ,глядя им вслед, вместо того, что бы научиться у них дарить себя людям. Только из-за них, таких наивных и бесконечно добрых, кто-то там наверху, все еще терпеливо ждет и надеется на наше прозрение, не прекращая пока эксперимент на Земле.
А есть и четвертые. Они тоже щедро наделены энергией и талантом влиять на судьбы людей, но оставляют за собой только искореженные, обугленные души. Чаще всего они живут в свое удовольствие и имеют все, что считается атрибутами социального успеха и состоявшейся жизни. Но даже в элитной упаковке по индивидуальному заказу, следы их смердят. По моему мнению души таких людей, как и их тела тоже превращаются в тлен, ведь она так и не научилась созиданию. Вот только помнят их, пожалуй, дольше остальных. Может в назидание?
******
Теплым осенним вечером, слушая забавный рассказ пражского гида пани Дианы об удивительных часах на Староместской площади, наша туристическая группа заворожено следила за движениями фигурок. Скелет перевернул песочные часы и прозвонил в колокольчик, напоминая о бренности мира и неизбежной смерти, турок вертел перекошенной физиономией, символизируя неистребимое зло, высохший скряга тряс мошной, призывая следовать его примеру, а расфуфыренный эгоист любовался собой в зеркале, забыв в праздности обо всем на свете. Но начинался бой часов и вся эта суета прекращалась. В двух верхних оконцах, напоминая о Божьем суде, величаво проплывали двенадцать апостолов и все представление завершалось звонким пением золотого петушка, извещавшего о начале нового часа. Жизнь всегда берет верх над смертью, злом, жадностью и бессердечием, горланила птица и заполненная народом площадь озарилась тысячами улыбок. А может мне это и показалось, но то что все вокруг меня облегченно вздохнули и улыбнулись, это было трудно не услышать и не заметить.
******* Решение написать эту книгу так же пришло не сразу и от кого-то менее отягощенного земными условностями и общепринятым постулатом не поминать плохим словом усопшего. Нет, я не оправдываю себя. Мотив у меня был, нет смысла его скрывать. Мое журналистское расследование завершилось, несмотря на его информативность и полноту, безрезультатно, ведь я ничего не могла опубликовать в официальном формате и уже смирилась с этим. Но одно утро я встретила с уже вызревшей идеей как рассказать о том, что уже не помещалось внутри меня. Ведь никто не может мне запретить написать о людях, в том числе и обо мне, волею судьбы столкнувшихся с этим дьяволом в человеческом облике. Многих он сломал или просто воспользовался их гнилым нутром. Но кое-кто устоял и оказался ему не по зубам. Многие, несмотря на пережитые ужасы и лишения, смогли не просто остаться людьми, но умудрились сохранить в своих сердцах такой запас любви и тепла, что их хватило на то, чтобы сделать счастливой еще не одну жизнь. Я ими искренне восхищаюсь и об этом мне так захотелось рассказать, что я немедленно приступила к задуманному.
Конечно, в моем повествовании были не только доброта и красота, но и мрак, смерть, мерзость, подлость, грязь и похоть. Я не стала ничего приукрашивать или прикрывать намеками. То, что я узнала из дневников дьявола и пережила за эти три года сняло для меня все запреты.
Совесть, достоинство, честь, умение любить и ненавидеть, не передаются по наследству, это выбор каждого из нас. Что бы не утверждали в своих диссертациях соискатели степеней, я никогда не поверю, что преступниками рождаются. Человека делают не гены и качества, заложенные в нем, а обстоятельства и его личный осознанный выбор. Антон Максюта и его ближний круг сделали свой выбор и жили, гордясь тем, что человеческое общество разумных и морально чистых людей отвергает. Или принимает? Пусть теперь не безликий электорат, среднестатистическая единица, а люди, конкретные, живые, составляющие наше общество, прочитав историю нескольких жизней, вынесут свое суждение.
Даже сквозь пепел выжженной земли рано или поздно проклевываются ростки новой жизни и тянутся к солнцу. Так и душа, где живет любовь, в состоянии возродиться и вернуться, что бы снова согревать своим теплом, раздув из дарованной Богом искры яркий костер. Мне очень нравится эта теория, а что думаешь ты, дорогой мой человек, терпеливо прошедший со мной по дороге моей памяти?
