Метка Жнеца - Сумасшедший Писака
— Череда смертей. — Пробормотал Майк одними губами, выбивая дробь пальцами по столу. — Череда гребаных смертей. — Повторил он, продолжая пялится в монитор.
Он открыл письмо и прикипел взглядом к перстням, которые снял со жмуров Гарри. Что-то в этих узорах было странным. И… отдаленно знакомым. Где-то он уже видел нечто подобное. Вопрос только где.
Оглядевшись по сторонам, Кейн заметил Дэнни. Коп усердно, что-то набивал на клавиатуре, игнорируя мысленные команды. Долбанный старовер.
— Эй! Дэнни! — Позвал он.
— А? Что? — Заозирался коп, не сразу осознав, кто его позвал.
— Сюда иди. — Поманил Майк коллегу взмахом руки.
Тот послушно оторвал свою жопу от кресла и с опаской подошел к детективу.
— Чего? — Спросил он у детектива.
— Видел такое? — Кейн активировал экран, так чтобы Дэнни мог видеть изображение перстней.
— Да, вроде видел. — Почесывая затылок и морща лоб отозвался тот. — Кажется это какое-то научное подразделение Микротеха. Еще лет пять назад скандал, какой-то был связанный с ними. Точно уже не помню, но кажется их после этого прикрыли.
Скандал. Прикрыли. Эти слова в голове детектива отдались эхом узнавания. Точно! Он помнил тот случай. Кажется тогда кому-то конкретно много занесли, но даже этого оказалось мало. Люди требовали возмездия и крови. Ситуация была на грани. Черт! Нужно вспомнить! Майк чувствовал, что это важно.
Детектив уже не смотрел на Дэнни, которые нетерпеливо переступал с ноги на ноги, желая лишь поскорее вернуться к прерванной работе.
— Спасибо. Иди. Чего замер? — Бросил Кейн, мнущемусь копу.
Черт! Как же называлось то подразделение? Они работали над каким-то гос заказом. Ну, же! Майк! Давай! Вспоминай.
— Немезида! — Вновь одними губами, проговорил детектив.
Воспоминания нахлынули потоком. Какие-то оккультные исследования, или же не оккультные. В общем от них сбежал образец. Что-то страшное. Все под грифом секретно.
— Ну, же старина. Давай. — Тужился Майк, словно сидел на сортире, выдавливая застрявшую в жопе пробку. — К черту! — Резко выдохнув, произнес он в слух.
Кривясь от боли в суставах, Кейн поднялся на ноги и направился в архив. Это было его сокровенное место. Там он копал. Копал много лет, чтобы однажды, взять в руки ствол и пойти убивать. Даже спустя годы он боялся приближаться к этому месту. Там даже стены пропитаны гневом Майка. И это все может очень хреново закончится. Осталось узнать для кого.
Архив встретил пылью. Толстым гребанным слоем пыли. Папки стояли на своих местах. Но здесь уже пару лет никто даже не убирался. Лишь одинокая тропа и добанные папки. И это во времена, когда существуют электронные носители информации. Динозавры.
Вдохнув воздух полной грудью, Майк закашлял. Пыль попала в легкие, раздражая и без того покореженные никотином органы.
— Дерьмо. — Выдохнул детектив перестав кашлять.
Тем временем взгляд Кейна шарил по полкам, силясь вспомнить номер дела. Но увы. Он уже давно тогда не сидел в архиве, а саму папку листал из банального любопытства. Мало ли. Вдруг бы пришлось идти спрашивать с политиков и вортничков, тыча им в лоб верной «береттой».
— Три, два, ноль, семь, Семь, восемь, пять. Эй, зед, восемь, кью. — Пробормотал Майк, наконец-то достав из памяти нужную карточку.
Смахнув пыль со стола, детектив бросил на него нужную папку, после чего скинул свой кожанный пиджак оставаясь в одной грязно-белой рубашке и сбруи кобуры. Подкатив рукава, он ослабил галстук, после чего сел на старый, не удобный, деревянный стул.
Сигарета. Щелчок зажигалки. Дым. Призраки прошлого с криками застучались о барьеры воли, грозя накрыть взгляд красной пеленой безумия. Но Кейн знал как с этим бороться. Затяжка. Верная фляга. Три глотка самогона и призраки затыкают свои пасти. Кровавая пелена ложится на дно, до следующего раза.
Текст. Много текста. Фотографии трупов. Цепочка смертей. Один за другим. Жертва — убийца. Убийца становится жертвой. Где-то это пуля. Где-то канцелярский нож. Где-то упавший в ванну фен. И вот вроде бы тишина. А утром новый труп, и цепочка бежит дальше.
Страницы текста большей частью закрашены. И в конце подпись — передано в ДБКСГ. Абривиатура. ДБ. Департамент Безопасности. Контрразведка. Эти твари работают на высшем уровне и не пускают к себе никого. Они истинные властители Конфедерации Свободных Городов. И если они сказали фу, никто не посмеет дернуться. А значит. Значит, проект не закрыли. А судя по перстням — подразделение Микротеха просто засекретили. Они все еще работают. И у них вновь сбежал прототип? Или же это какая-то игра контрразведки?
— Черт! — Туша очередной бычок в пластиковом горшке с землей, где когда-то рос живой цветок, сквозь зубы выдавил Майк.
Здесь больше нет ответов. Но Кейн уже знал, кто и как ему сможет дать ответы. Осталось просто нанести визит вежливости, и может прострелить пару коленей.
Солнечные лучи больше не пробивались через химические облака выбросов заводов. Ночь захватывала Санрайз-Сити, раскрашивая его разноцветными огнями неона витрин и рекламы. Отбросы начали вылезать из своих нор, отправляясь на ежедневную охоту. Призрак закона уходил на покой. Ночь — время тьмы. Она здесь правит, поглощая души, и заражая своей гнилью. Нарики, мелкие воры, насильники, шлюхи, мелкий рэкет и, конечно же, банды. Грядет передел территорий. Он еще не начался, но в воздухе уже слышался запах пороха, дерьма и крови. Уход Санти Мигами просто не может пройти без последствий для города. Это понимали все без исключения жители ночного Санрайз-Сити.
Детектив Кейн сидел в своей тачке, припаркованной неподалеку от бра «Ночная Бабочка». Он ждал. Ждал появление Слима. Но барыга все еще не явился на свое привычное место работы. Под светом неона уже собиралась разношерстная толпа отбросов, жаждущих дозы. Они хихикали, перегавкивались. Падальщики. Падальщики грязных улиц Санрайз-Сити.
Майк привычно высыпал на язык две таблетки обезбола и запил их самогоном из своей старой, потертой, пластиковой фляги. Он уже знал ответы на свои вопросы, но хотел убедиться. Ему нужно чертово подтверждение своих догадок. А потому оставалось только ждать.
Глаза детектива под воздействием выпитого
