Метка Жнеца - Сумасшедший Писака
— Понятно. — Протянул Кейн. — Уточню еще раз. Ты в этом точно уверена.
— Да, черт возьми! — Полыхнув раздражением, ответила тетушка, резко застегивая молнию на своей груди.
— Спасибо за кофе… и приятную компанию, Наяна. — С сальной усмешкой обронил Майк, вставая из кресла. — Рад был повидаться.
— Чтоб ты сдох! — Выкрикнула хозяйка ломбарда, когда детектив уже стоял в самых дверях. — Слышишь, Кейн⁈ Чтоб ты сдох!
— Обязательно, Наяна. Обязательно. — С каплей грусти и иронии, отозвался детектив, после чего покинул заведение тетушки Наяны.
Едва за мужчиной закрылась дверь, он с грустью криво усмехнулся, бросив мимолетный взгляд на дрожащего от злобы Сэма.
— Пока Сэми. Береги ее. — Произнес Майк, проходя мимо громилы.
Сев в свою тачку, детектив не спешил заводить двигатель. Ему нужно было немного подумать. Чуйка говорила, что нужно идти дальше по следу наркета, а вот логике не могла понять почему. Это было странно. Вот только чуйка Кейна никогда не подводила. Иногда ему казалось, что через нее сам Санрайз-Сити дает ему подсказки. А потому, заведя электродвигатель своего агрессивного электромобиля, Кейн поехал туда, куда приходит любой наркет промышленного района. Он поехал в клуб «Ночная Бабочка», туда, где обычно заседал Слим. И хоть этого высокомерного ублюдка там сейчас наверняка еще нет, но ему-то нужен Гарри, а не Слим. А камеры он может посмотреть и поговорив со Стивом Джобкинсом, местным гением инженерии.
Припарковавшись на парковке бара «Ночная Бабочка», Кейн закинулся еще двумя таблетками обезбола. Он прекрасно знал, чем может обернуться его визит в это заведение. После последнего визита детектива, Стиву пришлось ремонтировать своего андроида охранника. Так что стоило подготовиться к жарким объятьям стальных мышц и раскатам выстрелов верной «беретты».
Запив таблетки самогоном из фляги, Майк прокашлялся, после чего привычно выбил новую сигарету и смял пустую пачку. Кряхтя, он вылез из своей тачки, звонко хлопнув дверью. Чиркнув зажигалкой, детектив подкурил сигарету, устремляя свой взгляд на руины трущоб, что были отсюда видны. Хотя по факту, это было началом городской свалки. Туда боялись соваться не только жители других районов, но и копы. Да и корпораты, предпочитали не замечать существования этого района, вобравшего в себя самых жестоких и отчаянных отбросов Санрайз-Сити. Но Кейн бывал там. И не раз. Детектив уверен, что его там хорошо помнят.
Смачно высморкавшись на асфальт, Майк достал из кобуры свой ствол, и сняв его с предохранителя передернул затвор. Расслабленной походкой вразвалочку Кейн приблизился к входу в бар, где стоял, сложив руки на груди, безымянный андроид.
— Бар закрыт. — Механическим голосом, сообщил робот детективу.
— Стив здесь?
— Бар закрыт. — Все так же механически ответил ему охранник, поигрывая своими стальными мышцами, что перекатывались под искусственной кожей.
Это стало главной ошибкой огрызку старых технологий. Кейн просто поднял ствол и три раза нажал на спусковой крючок. Две пули отрикошетили от стального черепа, но третья пробила глазницу, повредив какие-то блоки. Робот замер на месте, а светодиоды в его зрачках потухли.
— Значит, для меня откроют. — Хрипло произнес Майк, ставя пушку на предохранитель, и сплевывая слюну на асфальт, прямо у ног робота.
Дверь была действительно закрыта, но вопрос входа решался проще, чем могло показаться. Стоило только Кейну направить свою «беретту» на электронный замок, как дверь сама отъехала в сторону, впуская детектива в воняющее нечистотами и потом заведение.
«Запах отбросов» — Мысленно отметил Майк, отмечая и запах дешевого освежителя воздуха с лимонными нотками. Ароматизатор отчаянно пытался перебить душок пота и мочи, которыми буквально пропитались стены бара.
— Майк Кейн! Какая радостная встреча! — Улыбаясь во все тридцать два идеально белых зуба, произнес спускающийся со второго этажа Стив Джобкинс. — Чем обязан твоему визиту?
— Нужна инфа. — Выдыхая сигаретный дым, произнес детектив, рассматривая худощавого мужика, лет сорока.
Одет гений промышленного района был в старые потертые джинсы и кофту с капюшоном. На груди был какой-то принт. Что-то на научном. Вроде е равно эм це квадрат.
— И по этой причине ты опять сломал моего охранника? — Уже недовольно проворчал вопрос Стив.
— Он не хотел тебя звать. — Пожал плечами Кейн, брезгливо отряхивая сидушку барного стула и мостя на него свой зад. — Ты не стой. Не стой. Наливай мне своего пойла, что ты продаешь как элитный виски.
— А не пошел бы ты на хер, детектив! — Кривя губы в недовольной улыбке, ответил Джобкинс, тем не менее, заходя за барную стойку и доставая чистый стакан.
В голове Майка пронеслась короткая радость, что посуду моют роботы, а не люди, иначе стакан был бы полным соответствием этого крысиного логова.
Едва Стив плеснул пятдесят грамм синтетического виски, Кейн одним махом опустошил емкость и знаком приказал повторить, возвращая в свой рот тлеющую сигарету.
— Вот ты мне скажи. Есть такой персонаж, Гарри зовут. — Начал детектив свой вопрос. — Он вчера по идее, должен был к Слиму приходить.
— Может и приходил. — Пожал плечами Джобкинс. — Меня дела Слима не трогают. Сам знаешь у меня договор, и за его рамки я не суюсь, а взамен крыша и никто не буянит в моем баре.
— Хреново. — Сплюнув на пол, произнес Майк. — Мне нужен этот наркоша.
— Ну. — Развел руками владелец бара. — Сам понимаешь этот вопрос не ко мне. Он может уже и откинулся от передоза, а ты мне тут вопросами сыпешь. А может, до сих пор валяется в подворотне, отходя от прихода.
— Где они обычно? — Сделав небольшой глоток и скривившись от слишком уж дешевого вкуса напитка Кейн.
— Справа за углом. — Махнув рукой ответил Стив. — Да, ты у местных спроси, они друг друга должны знать.
— За виски спасибо. — Хмыкнув, произнес детектив, вставая со стула и направляясь на выход. — И это, Стив. Ты бы здесь ремонт, что ли сделал. У тебя же стены воняют.
— И насколько его хватит? — Недовольно проворчал Джобкинс. — На неделю? А потом опять местная публика все завоняет?
— Ну, это твой бизнес. — Усмехнулся Майк, выходя наружу.
А в спину Кейну донеслось недовольное ворчание хозяина бара: «Долбанный демон Санрайз-Сити». Джобкинс не видел, как детектив лишь криво улыбнулся, с трудом разжав пальцы на своей «беретте». Душа демона просила крови. Она ее жаждала. Механизмы организмы
