Александр Ивин - Коридор до Рождества
- Эдди, мы можем догнать их уже сегодня, а они вооружены, может быть, ты тоже возьмешь оружие? - спросил он Трэйтола.
- Давай, - согласился американец, - у меня хорошее предчувствие. Кстати, а почему на шоссе никого нет?
- Сегодня воскресенье, Эдди, все отдыхают дома. Подожди-ка...
Боксон открыл капот, вывернул свечи зажигания, положил их в карман пальто. Потом достал их оттуда и протянул Трэйтолу:
- Надо испачкать машинной смазкой внутренние поверхности карманов, тогда мы всегда сможем объяснить происхождение следов оружейного масла...
Трэйтол повторил процедуру, Боксон привел мотор в порядок и они сели в машину.
Они выехали из городка, снег на асфальте ещё не успел растаять, но дорога была уже мокрой и сидевший за рулем Трэйтол вел машину на небольшой скорости. Наверное, это их и спасло.
Через пять километров они увидели припаркованный на обочине белый "форд" и стоящего возле него парня в короткой модной дубленке. Когда до "форда" оставалось всего двадцать метров, парень вскинул руку с пистолетом и начал стрелять.
Первые два выстрела он сделал в шофера, и завалившийся набок Трэйтол потянул за собой руль, синий "БМВ" занесло на скользкой дороге, развернуло и Боксон оказался закрытым от обстрела всем корпусом остановившегося на обочине автомобиля. Вырывая из-за пояса пистолет, он вывалился в дверь и затаился за передним колесом. Усыпанный осколками разлетевшегося лобового стекла Трэйтол не шевелился и темно-красное пятно расплывалось под галстуком на ослепительно белой рубашке.
Из белого "форда" вышел второй и окликнул стрелка по-испански:
- Ну что там, Хорхе?
"Так тебя зовут Хорхе, ублюдок!" - с нарастающей злобой подумал Боксон, уперся каблуком в землю, выстрелил между колес по ногам противника и резким рывком выбросил себя из-за машины. Подраненый Хорхе с криком упал на колени и не смог точно прицелиться, его пуля ушла в снег рядом с Боксоном, а Боксон сделал подряд три выстрела и сразу попал - гватемалец рухнул на асфальт и открыл для обстрела Пеллареса. Растерявшийся команданте, неожиданно оказавшийся один, выстрелил не целясь, пытался отпрыгнуть в сторону, бессмысленно теряя драгоценные мгновения, но Боксон опять выстрелил подряд три раза и Пелларес сполз на дорогу, размазывая кровь по белой поверхности "форда".
"Двойное убийство, - подумал Боксон. - Если не докажу самооборону гильотина". Привычным движением он выщелкнул из пистолета пустую обойму, вставил новую. Потом поднялся, держа оружие наготове, подошел к Хорхе, перевернул его на спину, стараясь не замараться в крови, ногой отбросил в сторону его пистолет (стандартный армейский "кольт", калибр 45, семь патронов в обойме). Из трех выстрелов Боксон не промахнулся два раза. Труп.
Скорчившийся около "форда" Пелларес вздрагивал, когда Боксон быстро и осторожно обшаривал его карманы, но это было похоже на агонию умирающего тела.
На шее Трэйтола Боксон нащупал биение артерии - жив! Пока ещё жив.
- Держись, Эдди, не смей умирать! - торопливо говорил Боксон, разодрав на груди раненого одежду и приклеивая на рану лейкопластырем марлевый тампон из автомобильной аптечки, потом аккуратно передвинул американца на другое сиденье, завел мотор "БМВ", вырулил на середину шоссе. Остановился, вышел из машины, огляделся по сторонам, подошел к "форду", обмотав руку платком, чтобы не оставлять отпечатки пальцев, вынул из замка зажигания ключи, открыл багажник. Два чемодана. Замочки закрыты на ключ. Времени нет.
Боксон сел за руль "БМВ" и вдруг услышал, как тихо было в этом декабрьском лесу. Воскресенье.
Сквозь разбитое стекло холодный воздух влетал в салон автомобиля ледяным ветром, выдувая из глаз слезы, но несколько километров до городка Боксон преодолел за считаные минуты, включая время на краткую остановку на мосту через небольшую речку, в которую Боксон выбросил оба пистолета "Беретта" и оставшиеся патроны. Заодно в реку полетели вынутые из карманов латиноамериканцев портмоне с документами, но кое-что Боксон себе оставил небольшой никелированный ключ необычной формы с выгравированной надписью "Брюгге" и все обнаруженные деньги.
Случайный прохожий при въезде в городок, вытаращив от удивления глаза, указал на больницу, Боксон внес Трэйтола в помещение, положил на носилки.
- Вызывайте хирурга, готовьте к операции! - скомандовал дежурный врач своим подчиненным, едва взглянув на раненого.
- Он хорошо говорит по-французски, - говорил Боксон регистраторше, когда Трэйтола увезли в операционную, - проблем в общении с ним не будет.
- У него пулевое ранение, я должна сообщить о нем в полицию, - сказала женщина, и Боксон согласно кивнул головой:
- Да, разумеется! Если вас не затруднит, дайте мне, пожалуйста, лист бумаги, я начну писать свои показания...
Приехавший полицейский составил протокол и приобщил к делу бумагу Боксона. В ней говорилось, что господа Трэйтол и Боксон, проезжая в автомобиле "БМВ" из Брюсселя в Париж по делам частного детективного агентства "Трэйтол и компания", увидели на шоссе автомобиль "форд" и стоящих около него трех неизвестных мужчин, один из которых вдруг побежал через дорогу. Двое других начали беспорядочно стрелять в него из ручного короткоствольного оружия и одна из пуль совершенно случайно попали в господина Трэйтола. Прежде, чем потерять сознание, господин Трэйтол успел развернуть автомобиль и отъехать от места происшествия на некоторое расстояние. Потом за руль сел Боксон и доставил истекающего кровью господина Трэйтола в больницу, где и дождался прибытия полиции. К сожалению, примет нападавших рассмотреть не удалось. Написано собственноручно.
- Странно, - сказал инспектор полиции, прочитав сочинение Боксона, - мы до сих пор не получили сообщение о перестрелке на дороге. Говорите, в пяти километрах от города? Мы пошлем туда патруль, пусть посмотрят.
- Я понимаю ваши сомнения, инспектор, - признался Боксон. - Если бы сегодня утром мне рассказали, что такое возможно, я бы тоже усомнился...
- В таком случае, вы должны понимать, что есть необходимость тщательной проверки всех ваших слов.
- Несомненно, инспектор! Больше всего меня сейчас волнует состояние господина Трэйтола, позвольте мне находиться в больнице, возможно, потребуется кровь для переливания...
- Да, конечно! Вы сумели довезти вашего спутника живым, значит, он должен выжить - у нас в городке хороший хирург...
- Мадам, - спросил Боксон у регистраторши, - где я могу отдать мою одежду в чистку?
- Можете прямо сейчас обратиться в быструю прачечную, она напротив...
Боксон так и сделал - отдал в чистку пальто и прочее - теперь следы пороха на одежде будут минимальны. Руки он несколько раз вымыл раньше.
Через полчаса он сидел в коридоре больницы, Трэйтола все ещё не вывезли из операционной, и время обдумать ситуацию пока имелось.
"Бежать сейчас? - размышлял Боксон. - До бельгийской границы километров сорок, пешком, через снежный лес дойду за сутки. Если угоню автомобиль, на той стороне буду уже через час. А потом? Трэйтол очнется и все расскажет. Ему-то бояться нечего, он не стрелял... Через какое-то время полицейские сообразят проверить мою одежду на наличие следов пороха. Все не отстирается, улика хоть и косвенная, но за неимением лучшей...".
Вышедший из операционной хирург, широкоплечий пикардиец с бородой и мускулистыми руками скульптора, протянул Боксону бесформенный кусочек металла:
- Отдадите вашему другу! Он молодой, сердце здоровое, должен выжить. Надеюсь, завтра он придет в сознание, и, если не случится осложнений, на Рождество будет есть индейку у себя дома...
- Что я могу сделать для вас? - спросил Боксон, пряча пулю в карман.
- Оплатить счет и внести посильное пожертвование в пользу больницы. Все подробности в канцелярии.
- Когда я могу поговорить с господином Трэйтолом?
- Дня через два, не раньше. Да и то - смотря по состоянию пациента.
На крыльце больницы выходившего Боксона остановил невысокий мужчина с седыми усами и в тяжелом черном пальто.
- Господин Боксон, - сказал он и показал удостоверение, - я - старший инспектор Дамерон. У нас возникли некоторые проблемы...
3
- И что же стряслось? - без тени волнения осведомился Боксон. (Он действительно уже не чувствовал волнения - сработала защитная реакция здорового организма, нервное напряжение сменилось апатией.)
- Давайте пройдем в полицейский участок, тут ведь недалеко, я все расскажу по дороге, - предложил старший инспектор, и Боксон согласился. "Инспектор пришел один, - подумал он, если бы меня подозревали, здесь был бы патруль..."
- Господин Боксон, там, на шоссе, вы видели убитых или раненых? - спросил полицейский.
- Нет, мы удирали оттуда весьма поспешно, так что результатов перестрелки я не рассмотрел.
- А почему вы считаете, что там была перестрелка? - старший инспектор внимательно посмотрел ему в лицо.
