Личная игрушка мажора
Пока они активно обсуждают свои внутренние сплетни, я в очередной раз выглядываю в зал, повторяя свои обязанности. Ничего сложного: собрать посуду, вытереть со стола, а по вопросам заказа всегда звать кого-то из девочек. Клиентам не грубить и всегда улыбаться.
Сразу вспомнилась моя реакция на того мажора, который чуть не сбил меня. Перед глазами мелькает его ухмылка и наглые синие глаза.
Нет! Вот так мне себя точно вести нельзя.
К середине смены я понимаю, что не все так просто, как я надеялась. Спать уже хочется невероятно, ноги гудят, а от громкой музыки, кажется, я уже успела оглохнуть.
Конечно, после того как мне пришлось побегать от этого ненормального, у меня сил нет. Сдалась я ему? Как будто ему средний палец никто никогда не показывал.
Единственное желание — лечь где-нибудь, свернуться калачиком и заснуть. Сначала от этого непроходящего чувства просто некомфортно, но постепенно начинаю злиться. Просто так по мелочам. От того, что упала салфетка, и мне теперь надо наклониться, что бы поднять ее. Потому что липким коктейлем так залили стол, что он еле оттирается. Из-за того, что осколок разбитого стакана больно царапнул палец.
Автоматически засовываю палец в рот, чтобы слизнуть выступившую капельку крови, и поднимаю глаза. За соседним столиком сидит компания девчонок и парней. Все как будто только с фотосессии. И среди них, развалившись и приобнимая какую-то блондинку, сидит ОН. Тот самый мажор на спорткаре.
Сердце мгновенно начинает стучать громче, чем музыка диджея. Я замираю, пытаясь сообразить, как бы сделать так, чтобы он меня не заметил.
До безобразия красивый, в идеально сидящей на нем белоснежной футболке, с небрежно зачесанной назад челкой.
Черт! Я же пялюсь на него. А мне нужно бежать!
Мажор будто чувствует мой взгляд, поднимает глаза, и на его лице появляется самодовольная ухмылка. Я попалась.
