Новенькая не для меня
Почти вплотную проносится ещё один клон тех джипов, и я с визгом отскакиваю от края дорожки.
Нога тут же протестующе простреливает болью. Охаю и пытаюсь выровнять дыхание.
Машина тормозит у десятка таких же, и из неё выпрыгивает очередной богатенький ребенок.
– Снежана?
Ко мне спешит молодая девушка с улыбкой в тридцать два.
– Добрый день. Меня зовут Ольга, я ваша староста.
– Эм.
– Ну, тут не классные, а старосты. Пойдем, все расскажу и покажу.
Она протягивает мне руку, но я мотаю головой.
– Я сама.
– А, конечно.
Кажется, она краснеет.
– А отчество? Как к вам обращаться?
– Так и обращайся. Просто Ольга. У нас принято с учениками выстраивать дружеские отношения, чтобы в случае чего вы могли обратиться с проблемами и не бояться.
Ну это вряд ли.
Мы доходим до небольшой площадки перед трехэтажным зданием, и её окликают.
– Ой, я сейчас вернусь.
Я остаюсь одна. Меня никто не замечает, ну и круто!
Делаю пару шагов в сторону крыльца и ощущаю пинок по костылю, который выбивает его у меня из рук. Второй костыль под весом скользит по гальке.
– Блин, – земля стремительно приближается к лицу.
Выставляю руки вперед. Камешки впиваются в ладони. Тут же вспоминаю свой выход в старую школу с этими же костылями.
Боже, школа другая, а приемы те же.
Слышу громкий смех над распростертой собой. Делаю рваный вдох перед тем, как поднять голову и встретиться с шутником.
Для него это ведь тупая шутка? Показать всем, что он сильнее кого-то и выбить костыль из руки.
– А кто это тут у нас? Хромулька?
Одергиваю юбку и тянусь за костылем. Черт, ещё неделя, и мне вручат хотя бы трость.
Кто-то отпинывает костыль дальше, а у меня внутри все опускается.
Черт, черт, черт!
Кольцо из учеников вокруг меня и шутника становится плотнее. Воздуха перестает хватать.
Но я сильнее стискиваю зубы. Моя истерика убьет все в самом начале пути.
– Эй, что за сборище? – слышу незнакомый голос.
Замечаю, как к нам спешит невысокая девчонка с длинными пепельными волосами и распихивает толпу.
Глаза влажнеют, и я резко опускаю голову, закрываясь волосами.
– Маркелов, ты что тут устраиваешь?
– Ой, Лизок, а ты что тут делаешь? Ты же вроде должна у бабушки на грядках кверху бампером торчать. Иди куда шла, а то…
– А то что, Маркелов? Силенок только на девчонок хватает, как всегда?
Улицу пронзает самый настоящий рык. По телу дрожь и полная дезориентация.
– Бородин, блин, – шипит моя защитница.
В поле зрения оказывается костыль, и я хватаюсь за него как за спасительную соломинку.
Поднимаюсь с помощью подошедшей Лизы.
– Спасибо, – успеваю прошептать пересохшими губами, и меня снова отвлекают разборки.
– Ярик, солнышко, а ты вообще должен дома сидеть на домашнем аресте.
– Я сейчас тебе всеку, идиот.
– Давай, – провоцирует некий Маркелов, – и отправишься в тюрягу из-за своей агрессии.
– Яр, – Лиза бросается к нему и чуть ли не повисает на шее, – остынь, друг. Он не стоит того.
А я смотрю на Яра. Оторваться не могу. Высоченный, под два метра, темные волосы кудрявые, джинсы рваные и выправленная рубашка. Карие глаза, налитые яростью, заставляют ежиться.
Но я не могу перестать смотреть на него.
Он переводит взгляд на свой локоть, и его глаза распахиваются в удивлении.
– Лизка, да ну меня на фиг? – орет он, словно только сейчас замечает девчонку, и растягивается в улыбке. – Ты таки притащилась обратно к нам?
Лизу отрывают от земли и начинают кружить. Она что-то кричит. Вокруг начинается непонятная тусовка, от которой волосы дыбом.
– Бородин, блин.
– Яр, ну что ты такой громкий? – томный голосок за моей спиной.
Снова дергаюсь в сторону, и мимо проплывает длинноногая блонди. Берет Яра под руку и поворачивает к себе.
– Я, вообще-то, соскучилась за выходные.
Яр находит меня взглядом карих глаз. Прищуривается. Наклоняет голову. Пронзает насквозь взглядом.
Вмиг становится неуютно.
Открывает рот, чтобы что-то сказать, но тут же затыкается, когда на нем повисает та самая блонди.
– Ника, ну что за телячьи нежности?
Отхожу от них, но чувство взгляда в спину слишком сильное. Как жаль, что не могу рвануть с места и сбежать подальше.
