Александр Раскин - Очерки и почерки

С. Смирнов

Сперва Смирнов, потом Смирнова,

Потом еще один Смирнов.

                       ___

Бабушка моя живет на свете

Без больших запросов и затей.

Ежедневно делая зарядку,Я легко и весело живу,Потому что общую тетрадкуЛично я своей не назову.Жизнь я прожил без велосипеда,Не хватало иногда чернил…Перманентно бабушку и деда,Несмотря на это, я хранил.Я старушке покупал варенье,Деду ставил хлебное вино…— Цып-цып-цып… — манил в стихотворенье,Говоря по правде, не в одно.Не мечтал я о нарядах новых,Уникальных не носил штанов,Для стихов хватило бы Смирновых,А других не надо мне обнов.Не терплю излишней облицовки,Мой багаж принципиально мал.Я, друзья, как родился в спецовке,Так ее с тех пор и не снимал.Кто куда, а я вот не в сберкассу!..Я влюблялся восемь раз на дню,Две косички я с шестого классаНа груди застенчиво храню.Я их вырвал, презирая слезы,А потом окончил институт…Где ты, детство? Каша из березы?Загрустил я и женился тут.Стал я шурин, зять, супруг, папаша,Семьянин от пяток до бровей:Дочка, под заглавием Наташа…Теща — персональный суховей…Мой район, конечно, не центральный,Но держусь конкретных я идей:Надо жить в квартире коммунальной,Потому что больше там людей.С каждым я о том о сем судачу,Каждый даст мне тему не одну,А потом уедут все на дачу,И тогда я тоже отдохну.

А. Твардовский

Все сведены дорожной далью:

И тот, и та, и я, и вы,

И даже — к счету — поп с медалью

Восьмисотлетия Москвы…

Читатель, друг, айда со мною!Я не из тех, кто врет хитро,Пошли, поехали в родное,Мое, Смоленское, метро.— Готов! — И, подмигнув соседу,Молодожену-крепышу,Я еду, еду, еду, еду,Пишу, пишу, пишу, пишу-у-у…Метро! Заснул, потом проснулся,Наполнил вечное перо,Встал, пересел, переобулся,И погрустил, и усмехнулся,Взглянул в окно и отвернулся,И закурил, и поперхнулся,А все вокруг метро, метро…И ты сидишь как именинникИ вспоминаешь кузню, мать…И начинаешь за полтинникВесь мир подземный понимать.И ты уже не автор праздный,Ты — пассажир. Летит дугойПейзаж простой, однообразный,Но чем-то сердцу дорогой.Сидят читатели: мужчина,Девица, дама, старичок…В углу меня читает чинно,Крестясь и охая, дьячок.И, радость лучшая поэта,Мечте дающая простор:Редактор ехал без билета,Его выводит контролер.Кто где судьбу свою находит,А я отсюда ни ногой.Ведь если кто-нибудь выходит,То входит кто-нибудь другой.И разговор неторопливыйЗа все про все течет, течет…Мой друг, читатель терпеливый,Тебе спасибо и почет!Ты дал мне путь, наметил темы,Так уж теперь ты не бунтуй,Читай стихи! Читай поэмы!Вот это, братцы, сабантуй!

А. Фатьянов

Давай-ка, Танечка, на бревнах посидим,

Поговорим о жизни, помечтаем.

                              ___

          Помечтаем вместе, дорогая Настя,

          Посидим тихонько рядом у окна.

Отгремели пушки, отошло ненастье,У меня на сердце только ты одна.Сядь поближе, Таня, помечтаем, Настя,Хорошо нам, Лида, вместе у окна.Чтой-то ты, Маруся, приуныла словно?Почему, Наташа, не глядишь в окно?Помечтай тут, Нина, я пойду на бревна,Потому что Галя тоже не бревно.Посидим тихонько: дуся, дроля, донька,Даша, Глаша, Паша, Саша и т. д.У окна-окошка помечтать немножкоЯ люблю с Анютой при луне-звезде…Девушки-невесты! Всем найдется место!Что для песни надо? Ухнуть да начать.Помечтаем вместе… р-раз! И два! И песня!Эй, зеленая, сама пойдет… (в печать!)

С. Щипачев

Колосится в поле рожь,Нет на солнце пятен.До чего же я хорош!До чего приятен!

Вчера весь день смотрел на мост.Как он велик и как он прост!Вот так и мы с тобой, дружок,Когда выходим на лужок.

Тот двух любил, а этот трех,А этот даже четырех.А я любил всегда однуСвою законную жену.

Мой милый друг, чем ты старее,Тем ты мне нравишься скорее.

Из молодых поэтов

До свидания, школа,Шумный двор наш и сад,Молодой и веселый,Я держу аттестат.Мы тебя не забудемНикогда, никогда.Приходить сюда будемИ грустить иногда.Стану я инженеромИли даже врачом,Но забыть свою школуНе смогу нипочем.

Не зря ночами летнимиСтою я у ворот,У дома, там, где девочкаЗнакомая живет.Косая, конопатая,Курносая навзрыд,Но нету лучше девочки,С тех пор как мир стоит.Пройдет и не оглянется,Чуть покривится рот…Пока планета вертится,Стою я у ворот.

Мы с тобою — мальчишки,Своенравный народ.Прочитаем все книжки,Или наоборот.Прочитаем все книжкиИ — вперед со всех ног,Не боятся мальчишкиНеизвестных дорог.Не боятся мальчишкиНикого и нигде.Устремятся мальчишкиК неизвестной звезде.

Я живу и не фыркаю,Ибо с жизнью знаком.Я как прачка над стиркоюВот над этим листком.Я как пекарь над булкою,Как над горном кузнец,Я как токарь над втулкою,Как поэт наконец.Мне живется и дышится,Видно мне далеко.Потому мне и пишетсяДо чего же легко.

Справа друзья и слева друзья,          Посередине — я.Очень большая моя семья,          В сущности — вся земля.Вся зеленеет она весной,          Летом — горячий зной,Снегом заносит ее зимой,          Осенью дождь сплошной.Это не нами заведено,          Так повелось давно.Светится ярко твое окно,           В девять — сеанс в кино.

Зарубежные стихи

Лучший подарок молодому переводчику — это, конечно, стихи без рифмы. На радостях иной переводчик считает, что и прочие художественные средства тоже необязательны. Если добавить к этому слабое знание языка и элемент случайности в выборе профессии, то результаты вполне естественны. Они примерно таковы.

Дождик, дождик… Моросит все кругом.Холодно, отчасти мокро, грязно и неХочется выходить на улицу изДома, где давно над нами ужНе каплет, не каплет и снова не каплет.Надо отметить, что летом наблюдалось солнце,Наличествовали цветы разных цветовИ отдельные птицы, на деревьях имевшие место,Издавали большим тиражомПопулярные песни с припевом.Почему тебя нет? Ты отсутствуешь почему?Я запрашиваю, вопрошаю, вопросыЗадаю регулярно и не получаю,Не могу получить причитающихся мне ответов.Нет тебя, и, увы, безответственен я.

Рассказывают, будто один редактор, начитавшись подобных «переводов» с разных языков, начал производить слова «зарубежные стихи» от глагола «зарубить». Нас это не удивляет.