Сергей Дигол - Вечный комендант
И, кстати, зачем, собственно, Оле искать, если она уже нашла?
Не меня, естественно.
Мужа, разумеется.
Откуда я знаю? А что, спрошу вас, известно астроному, тычущему в пустое место на ночном небе: здесь, мол, такая-то звезда? Ни в один телескоп ее не разглядеть, да и видеть звезду совершенно не обязательно: астроном ее вычислил, поэтому она - факт не менее очевидный, чем разрезающий темноту небосклона лунный серп. К звездам я, по правде говоря, равнодушен, но в формуле исчезновения Оли из моей жизни не обойтись без разделившей нас дроби - ее, Олиного, мужа.
Да-да, того самого, что пожелал нам счастья - более коварного хода и представить себе нельзя.
- Не надо, прошу тебя!
- Нет-нет, не уходи!
- Умоляю!
- Любимый, дорогой!
- Забери меня отсюда, прошу!
- Я дура, я стерва!
- Прости, умоляю!
- Клянусь, я все исправлю!
- Сделаю все, что захочешь!
- Прямо сейчас, здесь, хочешь, милый?
- Умоляю, не уходи, не оставляй меня!
- Не бросай меня в этой дыре!
- Я хочу быть с тобой, слышишь!
- Всегда!
- До самой смерти с тобой!
- Я не люблю этого сопляка, слышишь!
- Я его ненавижу!!!
Боже, как она кричала захлопнувшейся двери! Не грохнись я головой об пол, услышанного хватило бы не на пол-страницы, как сейчас, а на целый рассказ.
Еще бы не голосить: променять особняк (по слухам, не один, и не только в Молдавии) на ячейку в разваливающемся студенческом улье? Валютные счета (не в молдавских банках) на ветер в моих карманах? Каменную стену, за которой так уютно и сытно, на лю...
А была ли, кстати, любовь? И кричала бы Оля, если б любовь была? А ведь кричала, сам слышал, слов, правда, не разобрал - через кляп только бубубу и получается. Вот и решил тогда, за секунду до удара об пол, что это ее надрывное бубубуканье - страх за меня: что-то вроде крика скворчихи, на глазах которой кошка запускает лапу в кишащий птенцами скворечник.
Теперь-то я точно знаю, что за жалкие мгновения, отделившие прощальное пожелание ее мужа от моей отключки, Оля все продумала и все просчитала. И волновалась, естественно, не за меня, пусть даже я бы и вывалился в окно.
И все же, раз уж мысли о ней время от времени добавляют мне головной боли, любовь, смею полагать, была. А может - только пожалуйста, не проболтайтесь Ане - и есть. Если и не она меня, то я ее - точно любил. А может быть - кто знает? - и люблю. В своих чувствах подчас так же легко заблудиться, как в потемках посторонней души.
Только вот чувства свои я дарю другой. Той, с которой мне хорошо - ну чем не формулировка любви? - и блузку которой я расстегиваю дрожащими пальцами в сумерках пустого парка. Еще немного, и я, старший продавец-консультант магазина бытовой техники "Бомба", куда меня охотно взяли без конкурса и испытательного срока - ну еще бы, специалист со стажем, прекрасно знаком со спецификой, тыры-пыры - так вот, еще немного, и я, сотрудник магазина "Бомба" и в самом деле сдетонирую, как оставленный на солнцепеке динамит.
Но скорее всего, я расплавлюсь, медленно оседая к ее ногам, и лишь после того, как мы сплетемся, подпалив фитиль страсти в окружающей нас тишине, лишь после этого мы, наконец, взорвемся, и тучи испуганных ворон с криками поднимутся вверх, и вода заструиться из-под земли, заполняя собой и новой жизнью котлован рождающегося на наших глазах озера.
