Вадим Чекунов - Шанхай. Любовь подонка
Подошел мой автобус.
Чувствуя себя молодым и сильным, я ловко обогнал толпу, подпихнул застрявшую в дверях тетку и вслед за нею протиснулся внутрь.
Занял место поближе к выходу — до фитнес-центра всего две остановки.
Меня наполняла легкая светлая радость, по лицу помимо воли расплывалась улыбка. Я застеснялся, огляделся — не видят ли остальные?
И замер в недоумении.
В салоне было необычно тихо, лишь подвывал двигатель, одолевая подъем на мост. Все смотрели на экран телевизора позади водительского места.
Вместо обычной рекламы что-то тараторил озабоченный диктор в синем костюме. Дали картинку: бегущие люди, кто в белых халатах, кто в обычной одежде, с носилками и каталками.
Болтаются трубки капельниц.
Крупным планом — чье-то залитое кровью лицо, не разобрать, мужчина или женщина. Обломки стены, кусок лестничного пролета, босая ступня под бетонной плитой, кривые линии арматуры, непонятные тряпки….
«Теракт», — первое, что подумал.
Все. Приехали. Докатилось и до китайцев.
Этого я ожидал меньше всего…
Взорвали что-то мощное — камера выхватывала груды битого бетона и стекла, обломки мебели. Мелькнуло несколько страшных серых лиц, припорошенных пылью от взрывов.
Головная боль китайцев — тибетцы и уйгуры. Их, как могут, держат в узде, но террор тем и страшен, что непредсказуем. Понять бы, где и что случилось…
Появилась карта страны — на весь экран.
Рваным красным пятном выделялась одна из провинций.
— Сычуань… — услышал я знакомое слово.
Нет.
Все в порядке.
С нею все хорошо.
На теле провинции пульсировали круги.
«Чэнду» — показывала стрелка.
Это не теракт!
Землетрясение. Ничего страшного.
Она жива и здорова. За обедом я писал ей смс, она ответила — уже приехали, и панды очень смешные.
Что бы там ни случилось, в Чэнду ее нет.
Она далеко от города, в заповеднике.
Карта сдвинулась чуть выше.
Круги замелькали сильнее.
«Вэньчуань».
Не может быть.
Этого.
Не может.
Быть.
Открылись двери автобуса, я рванул к выходу, прямо по ногам, на ходу выдергивая застрявший среди тел рюкзак.
Побежал обратно по мосту, на ходу набирая ее номер.
«Дуй бу ци…[16] — раз за разом слышался в трубке ровный женский голос. — Телефон выключен или находится вне зоны доступа».
У входа на кампус перед огромным экраном толпились люди.
Остановился перевести дух.
На фоне знакомо пульсирующей карты диктор, на этот раз женщина со строгой прической, спрашивала о чем-то корреспондента — его фото виднелось в углу экрана. Он отвечал, но из-за помех я почти ничего не понимал.
«Люди», «дома», «школа», «дети»…
Какие-то цифры…
Дернулся и опять побежал.
Компьютер грузился неохотно, будто нарочно медленно. Хотелось вмазать по нему кулаком, но сдержался, понимая — останусь без информации.
Давай, давай, сука такая.
Давай!
Есть.
Новости.
Прыгал глазами по строчкам, возвращался в начало, перечитывал, пытался осознать.
Нет, — говорил себе, — нет.
Нет.
Нет.
Нет!
«В китайской провинции Сычуань сегодня в 14:28 по местному времени (10:28 по Москве) произошло мощное землетрясение, магнитуда которого составила от 7,6 до 8 баллов. Люди в пострадавших районах не могут связаться друг с другом, повреждены коммуникации — отсутствует телефонная связь. По данным властей, жертвами стихии стали 8533 человека. Таковы последние данные по провинции Сычуань, без учета соседних с ней регионов, где также имеются жертвы».
Все будет хорошо, твердил я себе. Все обойдется. Вот же — говорят, что нарушена связь. Повалило вышки — и мобильники отрубились.
Она жива. Не может дозвониться, только и всего. Растерянная, напуганная, среди кричащих людей, в руке — бесполезный телефон.
Болтается на ремешке медвежонок Путин…
«Дуй бу ци… — в который раз ответила трубка. — Дуй бу ци…»
Я перескакивал с одной страницы на другую.
«Эпицентр бедствия находился в 92 км от г. Чэнду — административного центра провинции, но подземные толчки ощущались во многих городах страны и даже на Тайване, в таиландской столице Бангкоке и во вьетнамском Ханое».
Да плевать и на Тайвань и на вьетнамцев.
Скажите одно: что — с ней?
Где моя девочка?
Снова хватаюсь за телефон.
«Дуй бу ци…»
«Дуй бу ци…»
«Дуй бу ци…»
Заставил себя оторваться от монитора.
Спустился на улицу.
Обычный вечер, душный и тихий. Ковыляли, шаркая тапками, старухи, возвращаясь с прогулки. Тренькали велосипедные звонки. Кривоногий малыш семенил по газону за мячиком. Играли в «догонялки» неотличимые друг от друга девочки в светлых платьях. Курили охранники у ворот поселка.
В магазине тоже было спокойно. Рылась в лотке для мороженого тетка с бигудями на голове, сутулый дедок изучал надписи на бутылке йогурта. Скучал за кассой знакомый продавец, зевая и выставляя напоказ металлические зубы.
Будто и не случилось ничего.
Я купил сигарет. Помявшись, взял бутылку байцзю.
— Если с ней все в порядке, я брошу пить. Даже пиво.
Продавец оживился, зыркнул в мою сторону с любопытством.
Вряд ли он понял, что я сказал, но разговаривающий сам с собой лаовай — всегда интересное зрелище. В поселке живет трое сумасшедших, их все знают. Но они — свои, стало быть, неинтересные. Лаовай — другое дело.
— Что там, в Сычуани? — спросил, расплачиваясь.
Зная мои способности к китайскому, продавец изобразил руками, будто трясет погремушки-маракасы. Подумал, ухватился за стойку с конфетами, пошатал ее.
Поразило, что во время этой пантомимы он улыбался.
Дома жахнул полстакана водки, запил водой и приник к монитору.
Новости повторялись, англоязычные ничем не отличались от наших. Появились фотографии: завалы, врачи, спасенные младенцы, расплющенные машины.
Алкоголь лишь взвинтил. Не допив бутылки, я отправился к Ласу.
Фриц осторожно приоткрыл дверь — видать, я здорово барабанил кулаком.
— Помоги мне купить билет до Чэнду. Закажи по интернету, я сам не могу. На утро, в одну сторону.
Лас деликатно кашлянул. Показал — заходи.
В комнате пахло анашой.
Я сгреб в сторону вещи, раскиданные по кровати.
Сел и обхватил руками голову.
— Мой друг…
Лас полез в ящик стола.
— Если ты в курсе, что там случилось…
— Именно. Там Ли Мэй, ты понимаешь, хрен очкастый?! Там люди под… — я забыл, как сказать по-английски «завалы», — там людям помощь нужна.
Лас терпеливо кивнул. В руках его зашуршал пакет с «травкой».
— Вот из-за того, что там случилось, ты туда и не попадешь. Мне очень жаль, но аэропорт в Чэнду не работает.
Немец отсыпал на стол приличную горку.
— Будешь?
— Нет.
Меня начало бесить его спокойствие.
— А как туда можно добраться?
— Никак. Тебя никто не пустит.
— С чего это вдруг?
— А с того… Подожди, где моя трубка? Ты, кажется, сидишь на ней.
Чуть не швырнул ему в лицо железную «дудку».
— Ну, так почему?
— А потому, что Сычуань — это не только панды и острая кухня. Интересовался бы ты положением дел побольше, тогда бы знал: в этой провинции имеются «важные промышленные объекты». И что с ними произошло сейчас — никому неизвестно. Кроме тех, кому положено знать, разумеется.
— Какие, на хрен, объекты еще… Там же люди… Там она!..
— Людей много… А с нею, надеюсь, все в порядке, — поймав мой взгляд, добавил немец. — Там химзаводы, причем военные. И ракетные базы. Полный хаос вокруг, а ты, лаовай, хочешь туда проникнуть.
— Абсурд…
— Если ты сомневаешься, можешь попробовать. Но только время потеряешь и под наблюдение попадешь.
— Лас, что делать? Она не отвечает.
— Не берет трубку?
— Недоступна.
— В новостях сказали, связи с районом нет. Звони родителям.
— Я не знаю ни их телефона, ни адреса. Да и не говорят они по-английски.
— Так. Завтра или все прояснится, или пойдем в деканат, узнаем адрес и телефон. А там видно будет. Это пока все, что можно сделать.
Толстые пальцы немца ловко разминали «травку».
— Уверен, что не хочешь? Расслабляет…
Я вернулся к себе.
Допил водку, не чуя ни вкуса, ни запаха.
Включил телевизор.
Бесконечно повторялись дневные сюжеты.
Снова показывали карту, а закадровый голос называл города и цифры. Слово «тысяча» звучало постоянно. Не мог понять — погибших, раненых или эвакуированных.
С трудом попадая в нужные кнопки, набрал и отправил сообщение.
«Я знаю, с тобой все в порядке. Как только наладится связь, позвони мне. Я люблю тебя».
