Ольга Гуцол - Торт морковный
И что вообще мне всё чаще кажется, что живу я в огромном-огромном сумасшедшем доме. И что я в этом доме делаю вид, что я тоже сумасшедшая, иначе все будут считать меня ненормальной.
Я писала и плакала, тыкая в клавиатуру, и громко сморкалась в домашнюю кофту, благо, никто не мог меня в этой дикости видеть.
Я чуть было не отправила это письмо. Я уже мышку держала на том значке. Готова была нажать на неё.
Я вдруг опомнилась.
Куда, кому я пишу? Почему я решила, что это та самая женщина?
Я всё удалила. Пошла в ванную и умылась. Посидела на краю ванны, подумала. И, вернувшись, написала кратко: «Кто вы?»
И только тогда отправила.
На следующее утро моё письмо вернулось со всеми обычными английскими «сорри» за невозможность доставки.
Так и осталась эта история в моей памяти одной из многих, которые случаются со мной постоянно и проходят неразгаданными, неосознанными и неиспользованными.
И вот я напряглась и закончила всё-таки запись хоть одной, этой. В надежде, что что-то всё же однажды случится со мной такое, что даст мне знать, даст понять…
Что знать? Что понять?
Не знаю. Не понимаю.
